"Ay Mundo... ¡¿dónde has estado en toda tu vida?!", me dijeron mientras rolaban el divino paquetito.
"¿Dónde he estado, a dónde voy?", me preguntaba yo mientras corría al baño del Garotos.
Le raspé a la bolsita. No fue complicado.
Vía respiratoria me llegó la serenidad tras tremendo berrinche.
Un segundo bastó para sentir dormida la lengua, para eliminar el cansancio en los ojos e incluso para recobrar ánimos y tomar otras dos cervezas cortesía de Dario.
Amanecí tibio. Amanecí acompañado, un poco ido, pensando si mi vida se ira con probaditas exóticas de lo prohibido.

Si las musas no me acompañan

1. Pajareo en el chat
2. Me pongo disperso
3. Pienso en masturbarme
4. Divago
5. Armo mil cofradías en mi contra

Si ando inspirado... no escribo este tipo de listas estúpidas.
Ingenio, ojalá despierte pronto.

Paranoia

One last thing before I shuffle off the planet,
I will be the one to make you crawl,
So I came down to wish you and unhappy birthday.
Someone call the ambulance…
There's gonna be an accident!

Infra-red de Placebo comenzó a sonar en mi vacía casa.
Esperé que el agua estuviera como para hervir pollos, el resfriado ya había colapsado mi nariz y el cuerpo cortado atacaba mis articulaciones.
A casa había llegado como sopa, apenas eran las tres de la tarde y en el Centro Histérico me había topado con tremendo chubasco, signo de que el corto verano sería interrumpido por la temporada de lluvias en Puebla.
No sé porqué, pero me sentí observado. Toda la mañana, mientras estuve en el Centro…
¿Sería paranoia?
Cuando saludaba a doña Mago, cuando estaba en el café con Selene y Armando, cuando caminaba solo a casa de mi hermana, sonaba una parte de la canción que fue el soundtrack de mi día.

I'm coming up on infrared,
There is no running that can hide you...
Coz I can see in the dark.
I'm coming up on infrared,
forget your running, I will find you.

Mientras que caminaba por aquellas calles pares me atacó la enfermedad, mal que desde las elecciones impedí que se apoderara de mi cuerpo. Primero es lo primero, por una gripe no dejaría de reportear el 2 de julio.
La verdad es que ahora la enfermedad ya me importa poco.
Y se nota.
Ya está en todo mi cuerpo.

One more thing before we start the final face-off,
I will be the one to watch you fall,
So I came down to crash and burn your bagger's banquet.

Espero no caer en cama.

Someone call the ambulance.
There's gonna be an accident!

Espero dejar de sentirme vigilado.

I'm coming up on infrared,
There is no running that can hide you.
Coz I can see in the dark.
I'm coming up on infrared,
forget your running, I will find you...

Así termina la canción...
Y para explicarme cito una de tantas conversaciones de Msn:
“... es cómodo ser expectador, que no sepan nada de uno... vigilar a los demás y hundirse en el anonimato...”
La verdad es que quizá, con gripe, atrapado por el catarro, es que no me gusta ser vigilado.

Tarea

Edmundo Velázquez Vargas
MORFOSINTAXIS
Curso de actualización de Ciencias de la Comunicación
TAREA 2.

Ejercicio de redacción
Redactar brevemente una respuesta a la siguiente pregunta:

¿Cómo cambiar al mundo?

Alguna vez una amiga, que se puso a filosofar vía chat, me dijo:
“Tenemos que hacer algo por el planeta, se está muriendo y nosotros tan campantes no hacemos nada, ni le ponemos remedio”.
Yo, asombrado por el comentario de mi amiga le respondí recordando a uno de mis cartonistas favoritos:
“Decía RIUS en su último libro, ‘La poca lipsis que nos viene’, que la mayor plaga del planeta somos los seres humanos. Coincido con él. Si me dices que te proponga algo a favor del planeta yo te recomiendo que implementes un genocidio y después de cumplirlo te suicides”.

Con este comentario la conversación terminó cuando mi amiga me pidió no volver a hacerme el simpático con ella y que la tomara más en serio, pero conservo la graciosa anécdota porque me recuerda que no puedo cambiar al mundo, simplemente puedo vivir en él con cinismo, inocencia e ironía.

El cinismo para ser tolerante con gente que busca alevosamente escalar sobre los demás en esa moderna visión de la ley de la jungla; inocencia, para mantener frescura e interés en aquellos eventos poco prometedores, y la ironía, para disfrutar incluso las lecciones difíciles de la vida. Los cambios al mundo vendrán, los cambios a “mi mundo” llegarán preparándome más, aprendiendo más.

Pulpo en su tinta

Creo que comienzo a quedarme ciego.
Confundo a personas y necesito una letra más grande para leer.
También necesito mejorar mi caligrafía. Escribo cada vez peor. Mi letra está espantosa.

Y sin embargo he notado que la inspiración regresa.
El aliento vuelve.
El pulso cerebral se controla.
La sangre… la sangre se agolpa en otras partes.
Creo que también necesito de duchas frías.

Cambia quizá mi vista, cambia quizá mi letra.
Pero parece que yo me mantengo tan básico.
Tan despistado como siempre, tan yo.
Tan necesitado de unos cursos de semántica, dice Tuza.
Tan urgido de abrazos de fin de semana.

Hoy me descubrí sonrojado por un halago vía telefónica.
Hoy me descubrí dando los primeros pasos.
Hoy me retome.
Y encontré como pulpo en mi tinta.

Inocente palomita

Dijo Marco que tengo cara de inocente.
Coincidí con él.
Después razonó que más bien mi cara era de lujuria.
Lo negué rotundamente.
Yo no soy lujurioso. Ni soy libidinoso. Ni un ser extremadamente sexual.
Digamos que inocente, puro y casto.
Y la verdad es que hoy tengo mucho sueño y pocas ganas de postear.

Mala memoria

Ah qué memoria la mía.
"¡Te pasas!", me dijo la Susana vía chat.
Resulta que el viernes pasado me salí yo muy campante de Profética.
Con mi copia de "Tan lejos, tan cerca" de Meneses bajo el brazo, con dos drinks y una chela encima, me dipuse correr a mi casa para después trasladarme con doña Selene a casa de Margarita Argüelles.
Y olvidé pagar mi cuenta. Lo juro, lo olvidé.
Dos horas más tarde, Machado me hablaba para preguntarme por quién pagaría el bagel de verduras marinadas que me tragué. Ante la penosa ocasión, él fue el elegido.
Así que con esa reputación que me queda, como deudor y comecuandohay, no me queda más que citar a los clásicos: "¡Qué oso wey!".
Hasta a la pobre Susana hice correr al cajero para pagar mi cuenta que a todos mis conocidos les cobraron allá.

Cerraron el Gigante

Zaz. No lo había visto cerrado.
Aquí compré por primera vez cuando llegué a Puebla.
Triste, no mucho, pero triste.

Cruda política

Con la resaca de una semana dificil es que termino este jueves.
Con una llamada infortunada y un leve dolor de cabeza.
Con nuevo presidente, a menos de que los tribunales electorales funcionen.

El viernes toca comida con la Magocha, a la que tengo miedo de asistir si de política se habla. En la tarde, presentación de un libro de Menéses.
El sábado va el primer día de curso en la Upaep, el regreso pues a la escuela.
Al mediodía la Susana me tienta con invitarme a comer. Además esa noche es el cumpleaños de Miguel, en el Antro, ese lugar me gusta, me trae buenos recuerdos aunque no sé si iré.

Tengo cosas por hacer, y lo peor es que la única cosa que hoy quería hacer (dormir con compañía) se frustró con un berrinche compartido.
Antes de irme de la oficina hablaré más leperadas con la Tuss (en la foto) y me liberaré un poco, otra vez, de la presión que fue no dormir bien una semana.
Por cierto, así como luzco de aturdido en la foto, es como me siento.
Pero la presión es menos, pero la cruda política comienza.

Menos de un puntito porcentual

Son las dos y veinte de la madrugada.
Después de un día de comidas apuradas, carreras de una casilla a otra y más de siete tazas de café que resultaron ser laxantes, menos de un punto porcentual decidirán qué pasará con este país.
Y es que… de veritas, yo no era pejista y tengo miedo, —en dado caso que gane AMLO— es de terminar como los miles de votantes que en el 2000 confiaron en Fox, frustrados y en terapia.
Yo no era pejista. Me volví, lo decidí. Dice. Sí. ¿porqué chigaos no?
Y zaz.
Minutos después tenía el crayón en mis manos y daba de vueltas al interior de la tiendita esa de campaña donde te metes para que nadie te vea votar.
Y aunque a esta hora ya se me borró la tinta indeleble, el nerviosismo de mi voto no se me quitará… de aquí al miércoles… y después cargaré con él seis años.
Como pecado o como virtud.
Ya veremos.
Aún así, AMLO aún no gana.
Aún así, FeCal aún no gana.
Aún así, mi patriotismo, mi interés por el país, por el verdadero espíritu de cambio y demás cuestiones que me definen como ciudadano se ven reflejadas tan poquito, pero tan poquito, que son mucho menos que la milésima parte de un punto porcentual.
“A este punto... pos ya me vale madre el que gane”, dijo el Zeus.
A este punto... pienso igual.
Ah. La foto es del chingón de Ulises Ruiz.

Me la hicieron cardiaca.
A mí y a todo México.
Pero...
Peje el toro no ha muerto.

Depresion pre electoral

En esta semana no sé qué será de mi vida.
En esta semana no sé qué pasará con mi país.
En esta semana mi humor está alicaído.

Mal empezó mi semana.
Mal domingo tuve.
Ya quiero que llegue el siguiente domingo, ya quiero que esta semana termine.
Pareciera que no la sobreviviré, apenas es miércoles…
Siento que el destino me orina. Y partidario de la lluvia dorada no soy.

Por eso, esta depresión me obliga a proponerle una tregua a todos mis sentimientos.
Me declaro en standby ante toda duda.
Me dispongo a darle la espalda a toda euforia.
Pienso poner un letrero de no molestar, a casi todo, y a casi todos,

Mientras, me debatiré entre las más grandes dudas.
Espero responderlas.
Espero entenderme.
Si tocan, y no estoy, no piensen que ando muerto, vaya, ni siquiera ando de pachanga.
Es simplemente una depresión pre electoral.

Olores que me encantan

Amo el aroma de la pólvora al encenderse un fósforo, el perfume de la tierra mojada debajo de un álamo después de llover, también
cuando la piel se refresca después de un baño tibio y el destello de un pistilo de alcatráz mojado por el rocío.

Cantando coplas

Y siempre estoy rompiéndome la voz
Cantando coplas bajo tu ventana,
Amor sal ya, que este trovador…

Y no me acuerdo qué más dice la Torroja en esa rola de “Los amantes”. Mecano me vino a despertar recuerdos cuando regresábamos de Huauchinango, doña Tuza, don Cravioto, Paulina, Igor y un servidor.
Pues al InMundo Animal le regresó la vida en un suspiro y dos estrofas compuestas por Nacho Cano.

A las Velázquez les daba por poner en un volumen muy alto a Mecano mientras se hacían los obligados crepés para irse a la discoteca… (¿dije discoteca?). Mi madre ya sabía lo que tramaban cuando comenzaban a intercambiarse faldas o chamarras entre ellas, cuando le pedían prestados ciertos aretes y además le rogaran porque intercediera con mi padre para que las dejara llegar después de las dos de la madrugada.
Su estrategia casi nunca fallaba. Todas ya hechas un forro, se iban al cuarto de mi padre y lo agarraban medio dormido, a eso de las 10 u 11 de la noche.
Si mi padre no escuchaba muy bien, era un sí seguro. Si aún lo encontraban despierto a él le importaba un carajo si estaban muy arregladitas, era un no seguro. Ahí es donde mi querida madre entraba al quite. En una de esas hasta el carro les prestaba.
Y cada que escucho a Mecano me acuerdo de sus crepés, y sus calentadores, cuando se preparaban para salir. Y ahora que me doy cuenta, bastantes rolas de ellos me sé, bastante las disfruto, y entre mis cds no tengo uno solo donde se escuche la voz de la Torroja, ni las letras o la música de los Cano. Pronto uno me compraré. ¿Cuál estará mejor?

Entre medios

Me divertí.
Me la pasé bien.
Vaya, hasta me manifesté.

Por primera vez hablé en público. No me trabé (tanto como esperaba), no me aburrí (aprendí mucho más de todos los que considero mi profes en esto del periodismo), no me la pase mal. Me puse una playera con consigna (y aunque me veía gordo, eso de llevar las frases célebres del góber y Kamel Nacif al pecho y espalda me hizo reir bastante).
Siendo sinceros, la verdad no tenía claro cuál sería el escenario de ese día en el Centro de Convenciones.
Fue el martes 20. El Coloquio Entre Medios citó a varios periodistas, a un montón de gente que trabaja en esto de lo que vive el pobre padawan, aprendíz de reportero, que soy.
Días atrás, sorpresivamente me invitaron para platicar del fenómeno del blog que tanto se aproxima a ser una vertiente del periodismo, versión 2.0, como dirían por ahí.

En las mesas saltó el tema del gobernador.
Y le dieron con tubo.
La mayoría criticó el pésimo manejo de medios que tuvo a principios de su mandato (que, sólo si tiene mucha suerte y un tráfico de influencias entre Dios y el destino, llegará a los seis años en el poder), pero antes que la madriza a la elite, o por lo menos al representante, me agradó más que a la gente que se les habló, se les dijo la verdad sobre un medio.
A través de la experiencia de bastantes compañeros y teachers de la reporteada -de los que reconozco a don Mam, a Zeus Munive y a Martín Hernández- se introdujo tras bambalinas a aquellos que sólo conocen de manera velada cómo trabaja un medio, un periódico, o un programa de radio.
Dice doña Ivone Caballero, una de las organizadoras, que la cosa quedó chida. Habemos bastantes satisfecho.
La pregunta que ahora me queda es: ¿Legitimamos al góber con esta crítica?
Yo creo que no. Eso parece, nada más.
Creo que en la vorágine que viene, no le exhime de culpas, y en tal escenario un coloquio armado en estas condiciones no le ayuda en mucho.
Por cierto, la foto me la tomó doña Tuss que me fue a echar porras, como varios de mis cuates, pero que quede claro que la foto es puro backstage. Me agarró rascándome, como es mi costumbre cuando estoy nervioso.
Ah, y eso de "Entre medios" me recordó el lema de la obra de teatro de aquellas cuarentonas: "Entre mujeres podremos despedazarnos, pero nunca hacernos daño". Ja, pero aquí no aplica.

Ese pez no quería vivir

Eso pensé de principio cuando llevé el cadáver del pobre Efraín a la nevera del refrigerador.
Como no tenemos tiempo, le haremos su funeral en un respiro que tengamos Selene y yo.
Pues resulta que el pececillo se mató. “Quizá no soportó el frío —dijo Selene haciendo conjeturas sobre el trágico destino del pez betha— se fue hacia abajo, hasta abajo del jarrón y se atoró el pendejo”.
Si fue equis o ye la causa del deceso, una depresión, un suicidio, una muerte natural…eso ya no importa. Ahora en medio de mi casa, ahí en la sala está el jarrón lleno de agua y piedras nomás. Ya sin pez.
Resulta que el viernes en la mañana pasaba por la sala, cuando observé muy quieto el jarrón que un día llevaba de habitar Efraín.
Observé por arriba, y nada. No estaba. “Pinche pez no se puede ir de juerga”, pensé. Me fijé más abajo, y me tranquilicé. Noté una aletilla flotando… después noté su coletita azulada también flotaba… A lo que no le descubrí movimiento fue al resto de su cuerpo. Estaba muerto. Bien muerto, requetemuerto. Vaya hasta torcido el pobre Efrían.
Selene me obligó a hacer la inhumación del cadáver.
Al jarrón lo despojé de las conchitas y me tardé unos cinco mi minutos en sacar las el resto del adorno, incluidas las piedras donde se había atorado o suicidad, vaya usted a saber, el chingado pez betha.
Ni modo. Así es esto.
Poco duró la primera mascota en territorio rebelde.

Cosas por hacer

1. Dar el primer pago del curso fast track de la titulada.
2. Ver la movie de Luis Mandoki. "¿Quién es el señor López?".
3. Mandarle a mi padre su regalo.
4. Tomarme unas chelas mientras hago como que me gusta el fútbol.
5. Comprarme un cd del que tengo ansias locas por poseer.
6. Sacarle una foto a la nueva casa de Efraín, el pez.
7. Investigar quién carajos es JEJE.
8. Mandar el saco a la tintorería.
9. Ahora sí ir a clases de yoga el domingo.
10. Hablar en serio.

A tono

Todo mundo está metido en el Mundial.
El inMundo se contagió el domingo.
Ganó la selección y me puse a dar de brincos en la casa de mi hermana con los dos últimos goles.
La chamba cinco minutos después fue checar el aroma a chela en la Juárez; me divertí haciendo la crónica, pero tuve mucha envidia:

Yo quería una chela, una caguama, ya de perdida una pata de elefante de bacacho.
Yo quería bañarme de espuma e irritarme la piel.
Yo quería mecer carros y grafitearlos en la Avenida Juárez. Como le pasó al pobre automóvil de doña Tuza. Ahora "El Polvorito", como le dicen de manera cursi a su Clío, tiene una chapita en lo que sería su mejilla derecha, vaya, en el guardafango.
Yo quería pasearme sin más preocupaciones… montado en un carro, gritando en la banqueta.

Tuve las ganas y el antojo. Se me quitaron cuando me di cuenta que no me apasiona el fútbol.
Nomás me di cuenta que me encanta el desmadre.
Por cierto, el viernes que juega México… ese viernes es quincena, es día libre, y prometo festejar, gane o pierda ante Angola.
Prepárate hígado.

A continuación un decálogo que le agregué a la crónica publicada en este lunes que está por terminar.

Cómo no verse ridículo
en un día de celebración

A continuación un pequeño decálogo para hacerse notar tras la tensión de un partido mundialista. Aplique la usanza que más le agrade.

1.Úntese pintura verde, blanco y rojo en los cachetes.
2. Embriáguese con la cerveza de su elección, de preferencia en la calle.
3. No olvide el nuevo modelo de Nike que viste a la Selección Mexicana. Ahora que si no hay dinero, cómprese el pirata.
4. En el caso de ser una damita, haga renacer el estilo Chiquitibum —la tendencia retro es lo de hoy— utilice la ombliguera.
5. Si es usted varón pierda el miedo, encuérese y báñese de espuma.
6. Ponga a todo volumen el “Da, da, da”, que tan bien canta Francisco “Kikín” Fonseca. ¡Hágase notar!
7. Vista a su perro. Que se note que también el canino está a tono con el mundial.
8. La bandera, como buen símbolo, debe estar en el cofre del carro. El efecto es mejor si usted posee una combi.
9. Corra como si fuera Omar Guerra, o vuele con su capa de bandera nacional en caso de que algún policía lo agarre orinando en la avenida Juárez.
10. Sea un aficionado creyente, ponga una veladora al santo de su agrado para que a México le vaya mejor con Angola.

Matisyahu - King Without a Crown

Sigue esta rola rondando en mi cabeza. Aquí el video... espero se posteé. Es mi primer prueba de video.

Código Urraca

1. Todo lo que brilla no es oro. ¡Pero brilla!

2. ¡Siempre sonreír!

3. Ser coqueto, lo cual no significa ser fácil.

4. No enamorarse de más de una persona (a la vez).

5. Entre urracas no podemos sacarnos los ojos. *

_________________

*El anterior es el Código Urraca.
Consideraciónes (para no perder costrumbre en letra chiquita).
I. Nada que ver con el Código Da Vinci, ni el Club Dumas, ni el de Toby o la pequeña Lulú.
II. ¿Quién es una urraca?. Todo aquél al que los ojos se le vayan sobre aquello que le encanta, aquél coqueto por nacimiento, aquél que no soporte decir "¡Hola!" a los extraños, aquél que desconozca la palabra vergüenza, aquél que no se sonroje sencillamente y abra sus brazos como vil pajarraco para avalazarse sobre lo que quiere, ese, ese es una (o) urraca.
III. Registro. Todo aquél que se sienta identificado con el término haga el favor de registrar un comment en este blog o en el blog de Doña Lia (click aquí) para formar parte del grupo de ayuda, club o ato de desquisiados que quieran hacer una salutación al Código Urraca y ser un pajarraco más que picotea donde se le antoja.

Firma
InMundo Animal
Urraco #02

Bis.
Doña Lía, reconocida como urraca número uno labora ya en el escudo de armas que identificará esta logia.

¿Cuál debate?

Así de chiquito estuvo el debate.
Y Más tardó en terminar que en comenzar el postdebate.
Las televisoras bien saben capitalizar el hartazgo de los ciudadanos con este formato de programas que vuelven más digerible un espectáculo insufrible como el que vimos ayer.
Y es que ni Campa lanzó documentos para madrear a Madrazo, ni la Mercado hizo gala de los pasos andados en su pasado show y se vio en extremo titubeante.
Ni Madrazo hizo mueca de respiración, vaya ni se hizo pipi del miedo como los delincuentes que habitan sus spots, prefirió confiar en sus comerciales hechos previamente donde saca al "pueblo" subrayandolo como el ganador.
Y el Peje tan gris como Calderón. Ambos medio se pusieron los guantes, por eso coincido que los perdedores fuimos los ciudadanos, como dijo la Pau acá en la redacción y los del mediocre empate fueron AMLO y FECAL.
Comienzo a pensar seriamente en anular mi voto.

Matisyahu

Canta algo así como reggae.
Y samplea coros que parecieran cantos de barnitzbah.
Para ser sinceros escuché "King without crown" y de principio no entendí ni madres. La verdad es que me pareció con buen ritmo y el look de rabino me impresionó. "¿Un rabino cantando reggae?", me pregunté.
Después escuché una versión más lenta y lo logré, lo entendí.
Era un canto a Dios, su Dios, o el Dios que sea. Vaya, incluso el Dios que nos negamos los ateos.
Aquél desconocido o al que le has/hemos perdido un poco la pista.
Matisyahu. Judio de nacimiento. Neoyorkino. Tuvo una adolescencia de negación a sus origenes. La rebeldía total era la buena onda para el chamaco.
Dicen que después de enfrentarse a sus peores demonios fue que los cantos de una vertiente más radical del judaismo lo hicieron caer ante su nueva filosofía.
Con los conocimientos que la farra le dejó creó música... música que ya llegó a todos lados.
Y desde que lo escuché no para mi cabeza de cantar el coro del primer sencillo de su cd "Youth", que también se encuentra en una versión en vivo de su cd "Live at Stubbs".

King without crown
You're all that I have and you're all that I need
Each and every day I pray to get to know you please
I want to be close to you, yes I'm so hungry
You're like water for my soul when it gets thirsty
Without you there's no me
You're the air that I breathe
Sometimes the world is dark and I just can't see
With these, demons surround all around to bring me down to negativity
But I believe, yes I believe, I said I believe
I'll stand on my own two feet
Won't be brought down on one knee
Fight with all of my might and get these demons to flee
Hashem's rays fire blaze burn bright and I believe
Hashem's rays fire blaze burn bright and I believe
Out of darkness comes light, twilight unto the heights
Crown Heights burnin' up all through till twilight
Said, thank you to my Good, now I finally got it right
And I'll fight with all of my heart, and all a' my soul, and all a' my might


What's this feeling?
My love will rip a hole in the ceiling
Givin' myself to you from the essence of my being
Sing to my G-d all these songs of love and healing
Want Moshiach now so it's time we start revealing

Strip away the layers and reveal your soul
Got to give yourself up and then you become whole
You're a slave to yourself and you don't even know
You want to live the fast life but your brain moves slow
If you're trying to stay high then you're bound to stay low
You want Good but you can't deflate your ego
If you're already there then there's nowhere to go
If you're cup's already full then its bound to overflow
If you're drowning in the water's and you can't stay afloat
Ask Hashem for mercy and he'll throw you a rope
You're looking for help from Good you say he couldn't be found
Searching up to the sky and looking beneath the ground
Like a King without his Crown
Yes, you keep fallin' down
You really want to live but can't get rid of your frown
Tried to reach unto the heights and wound bound down on the ground
Given up your pride and the you heard a sound
Out of night comes day and out of day comes light
Nullified to the One like sunlight in a ray,
Makin' room for his love and a fire gone blaze

What's this feeling?
My love will rip a hole in the ceiling
Givin' myself to you from the essence of my being
Sing to my G-d all these songs of love and healing
Want Moshiach now so it's time we start revealing

CHUpaep strikes back?

Pues las cosas ocurrieron más o menos así.

Iba con Miriam caminando cuando apareció Eva Pérez Castrejón por obra y gracia del Dios en el cual no creo.
-¡Hola Mundo! ¿Cómo estás?-me dijo
Y vino entonces la pregunta incómoda:
-¿Cómo va tu tésis?-
De sonido de fondo bien pudo ponerse una trompetilla o aquella canción que le ponen al perdedor en un concurso de Chabelo.
Pues fui sincero y le dije la cruel verdad, desde la última vez que me había visto no habia avanzado nada.
Así que la voz de mi MRP no me vino mejor a la mente cuando pronunció las palabras: "puedes", "titularte" y "diciembre", todas en una misma oración.
Dos días después estaba llamando al instituto de posgrados de la Chupaep para inscribirme.

Va el último jaloncito.

Seis meses, un micro examen y zaz, seré licenciado, incluido el gasto de todo el molesto papeleo.
Ahora tengo pretexto para volver a la escuela.
Todos los sábados de este año desde del 8 de julio.
Ahora sí.

Titularme o morir.

Efraín

Desde siempre escuché de mi madre que los peces no eran de buena suerte para un hogar. Quién sabe porqué lo diría. Yo nunca les tuve fobia. Y ahora menos, después de que este pobre pez que ven, estuvo a punto de morir de manos del compañero reportebrio Efraín Nuñez. Si ud quiere ver la historia completa de cómo llegó este pez al territorio rebelde, osesea my sweet home, pues chequen esto la verdadera historia de Efraín, como lo nombró Selene en honor a su casi verdugo.

Regalo

Pues el señor Cardifan se lució, un día me pidió la foto que tenía en el display de mi messenger. Y zaz, días después terminé un poco más blanco, con piercing en la nariz y una floresota de lotto detrás de mi. Quizá no se vea del todo masculina la imagen, ja, pero me agrado.
Ahora dice don Cardifan que corregirá el tono blanquecino de la piel, y es que la neta no soy tan blanquito. Y la verdad soy rete feliz con mi prietico color de skin.

Reto

1. m. Provocación o citación al duelo o desafío.
2. m. Acción de amenazar.
3. m. Dicho o hecho con que se amenaza. Echar retos.
4. m. regañina.
5. m. Objetivo o empeño difícil de llevar a cabo, y que constituye por ello un estímulo y un desafío para quien lo afronta.
6. m. desus. Acusación de alevoso que un noble hacía a otro delante del rey, obligándose a mantenerla en el campo.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados.

Momento familiar

Mañana regreso a Puebla.
Ahora me siento recargado, pero aburrido.
Descansado, pero con mucha flojera porque aquí no hay nada que hacer.
Y como no tengo nada que hacer les presumiré esta foto.
Mis tres sobrinos en Tecolutla.
¿Fascinante no?
Bueno, no se burlen, uno es querendón con su familia. Pero no en exceso.
Ahí en la picture de mi autoria, los tres sonrientes demonios, digo sobrinitos, hijos de Blanca y Miriam.
Los tres quedaron rojos de la espalda luego de horas en que su abuelo les estuvo insistiendo en meterse a la palapa por aquello de sol extremo. Ja.
Ahora los tres, cada uno por su lado, como osos se la pasan rascandose la espalda.
Y yo igual. Me puse a construir castillos de arena y me la pasé cuidandolos como buen tío.
Puedo ser realmente tierno.
Abur.
Mañana un post de mi regreso.

Recuento

Pues la cosa está así:
El domingo regresé de Tecolutla después de un insufrible viaje familiar a la playa.
Extrañando la oficina fue que iba pensando en qué hacer durante una semana.
De topes me di cuando noté que el lunes soltaron el desmadre del video de la Cacho. Ni modo, ya me lo perdí.
Bueno, pues resulta que la convivencia con mi padre comienza a ser un poco áspera. De todos es conocido que don Alfonso no tiene la mejor actitud, no es compresivo, vaya no se pone en los zapatos del otro para llevar un diálogo amable. No, no lo hace.
Así que hoy miércoles tomé un respiro. No sé a qué hora vuelva a Venta Grande, por el momento pienso buscar a mi hermana Claudia para que eso del reencuantro familiar esté completo.

Ah, el marcador familiar va así:
Alfonso se separó definitivamente de (ahora mi ex cuñada) Suhail. Comenzó una relación con una profesora que se ve de buenas intenciones, se llama Sandra y aunque es del SNTE, a la Gordillo la prefiere de lejistos, ambos están en Tulancingo, cada quien por su lado mientras al Poncho se le pasa la fobia por el matrimonio. De su niña, Blanquita, solamente conozco que está más grandecita, nomás pude ver fotos de ella.
Mi hermana Blanca, hoy justamente tenía un reencuentro con su ex cuñada. Quizá le reclame que Sandra ya es casi parte de la familia. Ja.
Claudia pues recién se mudó a Huauchinango y en un par de horas la veré. Ya veremos como están los chamacos, Karla y el Javo.
Miriam pues ya con sus planes nuevos. Algo triste por la separación que afrontará.
Ya no me falta ningún hermano? Ah, no creo que no.
Yo pues estoy prácticamente ahuevonado. Leyendo a Paco Taibo II. Escapando momentaneamente del ajetreo de cámaras, micrófonos, radio y periódico. La verdad, extraño mucho la chamba a pesar de que son muy cortas estas vacaciones, pero eso no se lo digan a nadie.

Por cierto, postearía fotos, pero olvidé mi cámara en el rancho de mi padre.
Para la otra prometo postear una historia que se me ocurrió en estos días de ocio.

CU4TR0

A ver, vi esto en el blog del Usuario X y no me pude contener.
Ahí va pues:

Cuatro películas que puedo ver una y otra vez:
1. Akira.
2. El diario de Bridget Jones.
3. Batman returns.
4. El rey león (La vi 34 veces cuando era niño)

Cuatro lugares donde he vivido:
1. Huauchinango, Puebla.
2. Puebla, Puebla.
3. Necaxa, Puebla.
4. Dicen que me la vivo en la luna... ¿será?

Cuatro programas de TV que me gusta ver:
1. Proyect runway (¡qué gay!).
2. Atando cabos con Denisse Maerker.
3. Las guerras clónicas en Cartoon Network.
4. Will and Grace (¡doble gay!).

Cuatro lugares favoritos para ir de vacaciones:
1. Cuetzalan, Puebla.
2. San Miguel Regla y Huasca de Ocampo en Hidalgo.
3. Hacienda de Cabañas en Guerrero.
4. Venta Grande, en Puebla, donde mi padre tiene su fortaleza del silencio (aunque ud. no lo crea).

Cuatro de mis platillos preferidas:
1. Linguinni fra diabolla
2. Tacos de El Güero allá por la Upaep.
3. Los antojitos de Doña Columba en Huauchinango.
4. Los taquitos dorados que cocina Selene.

Cuatro sitios web que visito a diario:
1. www.laquintacolumna.com.mx
2. www.blogger.com
3. www.eluniversal.com.mx
4. www.e-consulta.com.mx

Cuatro lugares donde quisiera estar ahora:
1. Mi cama.
2. Aplastado en el territorio rebelde viendo la tele.
3. En una cama ajena... ustedes saben la de quién.
4. Echandome un café con mi prima Chabetty en el DF.

Cuatro trabajos que me gustaría tener:
1. Reportero en El País.
2. Guionista de sit-com's gringos.
3. Dibujante de Ws Comics
4. Vendedor de antigüedades.

Cuatro famosos que he conocido:
1. Lydia Cacho.
2. Susana Zabaleta.
3. Ofelia Medina.
4. Ely Guerra.

Cuatro platillos que detesto:
1. Arroz en todas sus combinaciones (a excepción de la riquisima paella).
2. Hígado.
3. Las pelonas frías (sin albur).
4. Chicharrón en salsa verde.

Cuatro posibles primeras impresiones que causo:

1. Amigable.
2. Desordenado.
3. Lusco mayor.
4. Intelectualmente atractivo (¡jajaja!).

Cuatro bebidas favoritas:
1. Coca-Cola Clásica.
2. Té chai latte con leche deslactosada
3. Tequila.
4. Tejate de Oaxaca.

Cuatro olores favoritos:
1. El aroma a tierra húmeda.
2. La mollera de un bebé.
3. Aquaman de Rochas.
4. El aroma de un nardo.

Cuatro cosas que me encanta hacer y que no tienen que ver con mi carrera:
1. Dibujar.
2. Cocinar, aunque me admito mal cocinero.
3. La jardinería.
4. Bailar.

Cuatro cosas para las que estoy negado:
1. Conducir bicicletas.
2. Combinar colores.
3. Ahorrar.
4. Fumar puro.

Cuatro cosas que colecciono:
1. Perfumes.
2. Cosas de mis viajes
3. Fotos.
4. Y a este paso creo que coleccionaré celulares descompuestos.

Cuatro canciones favoritas:
1. King without crown. De Matisyahu
2. Where is my mind. De The Pixies
3. How soon is now. De Morrisey.
4. Summer english rain. De Placebo.

Cuatro libros favoritos:
1. A sangre fría de Truman Capote.
2. Diablo guardián de Xavier Velasco.
3. La historia interminable de Michael Ende.
4. El perfume de Patrick Suskind.

De salida

Me declaro en vacaciones desde este mismo momento.
Mañana traslado mis convalecientes pies a la Sierra Norte, al ranchillo de Don Alfonso, mi honorable padre.
Después de que hoy, en la redacción se fue la luz, no había red y el internet fallaba gracias a la tremenda tormenta eléctrica que cayó hace unas horas, creo que esta semana que viene no la extrañaré.
Si extrañaré el desmadre, la huevonería de los correctores, las cenas de Andrade; el avión que me da Crisanto; el Grinch y sus bolitas y palitos; a Selene, autora de las interminables guías y provocadora de constantes ajustes de espacio en las planas; al Zeus y su "si señor", sus tiernas gritonizas a mi persona como buen padre periodistico; al Hetooor y sus puercadas, gritandole a toda panocha que vea pasar; al Rueda, sus encuestas de último minuto y sus comentarios cagados, a Paulina y los cambios de plana inesperados, las idas a la tiendita; a la Tuss y su oficina con aspecto de cuarto de motel, así como la podredumbre en la que vive y de la que tanta burla le hago; a los polis; a la Yadirota en su recepción, vaya hasta a la comecuandohay de la supuesta secretaria que es Lulú, y cómo no, al jefe Mam. Ah también extrañaré las grillas de mi jefe de fotografía, los madrazos que siempre me quiere meter Ronaldo y las críticas hiperfresas de la chula de Tere Murillo. Ni modo, también me quedaré con las ganas de ver a Karla Espinoza rebosante tras su lipo, que por cierto, tomó la foto de este post, a la otra le pediré que mejor enfoque.
Bueno, ahí se ven cabrones. Los veo en una semana.

Rey sin corona

What's this feeling?
My love will rip a hole in the ceiling
Givin' myself to you from the essence of my being
Sing to my Good all these songs of love and healing
Want Moshiach now so it's time we start revealing
*Matisyahu, en su rola “King without crown”.

Vino la vecina a pedir periódico viejo.
Por aquello de la limpieza de cristales.
Puso cara de susto cuando abrí la puerta, parece que dijo:

—¿Vecino tendrá papel periódico que me regale?—y montó una mueca de amabilidad esperando que le hiciera el favor mientras disimulaba su sorpresa por verme las comisuras de los ojos inflamados y uno que otro vaso capilar hecho moretón, no sé si por el desvelo o el desenfreno respiratorio de anoche.

Le obsequié lo que quiso y se fue.
Ya no me está dando pena ser un poquito junkie.
Comienzo a entender aquella frase célebre de Tin Tan.

La noche transcurrió apurando la edición para llegar a Profética.
Ya en el lugar me topé con caras conocidas. No tan conocidas como a mi me gustaría, pero al menos identificables. Muchos saludos, muchas chelas, etc. Una noche hasta ese momento regular.

Vino el after. Terminé con toda la bola en casa de Beto. Ya puesto en ambiente me descubrí hablando con Lalo Montagner. Ni le pregunté su edad, pero este chipileño no debe pasar de los 26 ó 27. En septiembre publica para Alfaguara “Toda esa gran verdad", por le momento en la Secretaría de Cultura se encarga de contactar para el FIP quién sabe qué cosas de CONACULTA.

Después de unas chelas, unos tacos, y la entrada al paraíso del inframundo vía respiratoria terminé en mi cama medio ebrio, quién sabe de qué, no se si del vicio, la comida o el alcohol.
Dos llamadas me despertaron, Zeus y Héctor jodiendo con que salía en la portada de La Jornada de Oriente haciéndole ojitos a un hombre en tanga durante la manifestación gay de ayer, ja.
“Ni madres que me pongo una tanga”, era lo que pensaba mientras analizaba al tipo. En ese momento el ojete de Rafa García Otero me congeló y de paso le robó el alma a la Tuza y a Selene.

Tuve que correr al baño, vino de mi una nausea exagerada. Mientras arqueaba sentí un ritmo de reggae, parecido al que lleva Matisyahu en "King without a crown". Al despertar del transe vomitivo noté beneficios del antiespectorante alternativo, me volvió el mareo de la resaca y el asco de la exagerada cena.
Cuando la vecina llegó ya había servido la taza del baño.
Con esa cara me encontró.
Cambio y fuera.
Regreso del viaje, porque ya es casi medio día, el pedo es que sigo bien puesto.

A quien le quede el saco

Se me revolvió el estómago.
Me dolió verme reflejado.
La saliva se aglutinó en la traquea.
Parecía que quería llorar.
Y solo veía un performance.
Pero me sentí aludido.
Y eso, eso se siente feo.
Por prisa esto es lo que pude hacer:
Ah, la foto es de mi compañero Ulises Ruiz.


Gritan “alto a
la homofobia”

Edmundo Velázquez / Grupos de lucha de homosexuales en Puebla se integraron ayer a la jornada internacional contra la homofobia, para que el 17 de mayo sea instaurado por la Organización de las Naciones Unidas como el día contra la discriminación hacia la gente con preferencias homosexuales, debido a que en 1990 la Organización Mundial de la Salud lo retiró del listado oficial de las enfermedades mentales.
En el zócalo de la ciudad, con besos y abrazos, además de un performance, las organizaciones no gubernamentales a favor de la lucha por la libertad del ejercicio sexual motivaron a la conciencia de los poblanos para hacer un análisis sobre el estigma que vive la comunidad lésbico-gay, bisexual y transgénero.

Sangre y desgarro de vestiduras
Con dos lienzos de arcoiris como fondo, un travesti comenzó a hablar por un megáfono: “Así se vivió en el siglo XX. El suicidio, la total clandestinidad, la baja autoestima, el asesinato, la marginalidad, pasaron a ser pan nuestro de millones y millones de gays, lesbianas y trasngéneros en México y América Latina.
Vestido de manera exagerada, con gasa y terciopelo negro, tacones altos y peluca rubia, de maquillaje grotesco, la quimera hablaba con su discurso en una mano y en la otra empuñaba el megáfono decorado con espejos. Tomó como púlpito el asta bandera de la plaza de armas. Lo comenzó a rodear la gente entre la fuente de San Miguel, los mirones le escucharon decir:
“Ser puto, marica, joto, machorra, lesbiana, marimacha, tortillera, puñal, maricón, mariposón, son palabras comunes que se usan como un insulto frecuente para toda la comunidad homosexual. La misma austeridad recae sobre las lesbianas que sufren violencia por parte sus familias, ex amantes o compañeros, inspirados en la ideología lesbofóbica que interpreta y trata el lesbianismo con ultraje y amenaza de la ideología machista. Pese a todo esto, persiste tristemente en México una legalización moralista represiva”.
A su lado aparecieron un hombre y una mujer, simulaban ser cadáveres, cuerpos muertos por el odio y la represión.
“Yo fui violada por un grupo de policías. Me dijeron que me iban a enseñar a ser mujer. Nunca me velaron ni me enterraron. Hasta ahora sigo desparecida,” gritó la fémina que representaba al cuerpo de la lesbiana, tenía un ojo dispar disfrazado con un lente de contacto.
Apareció también un hombre, vestía un pantalón desgarrado, saltó diciendo: “Que escuchen mi dolor y mi indignación de esquina a esquina. Yo fui asesinado en los ochentas, me mataron porque Dios lo dice, es pecado amar a otro hombre.”
Contó cómo murió el cadáver que representaba: “Llegaron a mi estética una noche. La sangre y el dolor indicaron que había terminado la fiesta. Te vas a morir, pinche maricón, porque personas como ustedes no merecen respirar. Nos van a matar a todos de SIDA”, gritó con los ojos desorbitados, tirándose al suelo.
“¡Fuimos reprimidos desde niños…!”, gritaron mientras se imponía una macabra posición fetal.
“Las lesbianas de Puebla decimos a México y a todo el mundo: ¡Alto a la homofobia! Los gays asesinados y silenciados reclaman: ¡Alto a la homofobia! Los travestís silenciados y castigamos decimos: ¡Alto a la homofobia!”, gritaron uno tras otro.
Se deshicieron de la peluca, de las playeras y pantalones. Terminaron ensangrentados caminando entre la gente. Y una sirena ensordecía a los presentes, los tres cadáveres deambularon por el zócalo y la catedral.
Desaparecieron preguntado a los transeúntes: “¿No le da vergüenza ser heterosexual?”

Atento aviso

A todos los bugas, lesbianas, homosexuales, bisexuales, drags, transgénero, curiosos y simpatizantes de la lucha contra la homofobia...

Se les espera de a la 1:30pm en el zócalo de la ciudad de Puebla para manifestarse a besos en contra de la discriminación que sufren aquellos que no profesan el común gusto de copular de maner única y exclusivamente heterosexual.

La medida es parte del festejo mundial en de la no discriminación a los homosexuales.

Se permiten todo tipo de besos, menos besos negros, que pueden ser tachados por la policía municipal de desvergonzados, por aquello de las faltas a la moral. Ah, la foto es del compañero Ronaldo Schmidt.

Los Velázquez, bichos raros

Vaya. No lo creí.
Miriam, Blanca, Claudia, mis hermanas por fin coincidieron en algo.
Me quieren.
Qué ternura de su parte y qué cursilería de mi parte.
A veces uno quiere que le griten las cosas que los demás sienten.
En mi caso a veces necesito pruebas casi documentadas de aprecio.
Pero bueno, ocurrió. Y las tengo.
Miriam se la pasa mandando mensajes de cómo sigue mi pie, que cuándo paso a verla, que cuándo me tomo las vacaciones, que si viajo o no, en fin que Rodrigo está bien y que pregunta por el tío Nuno.
Blanca me mandó un mensaje a nombre de sus niños, Paola y Ramón, mounstritos del kinder que me mandan besos casi casi en la herida (guácala).
Ella no se queda corta y también manda saludos, ahora sí a su nombre.
Y Claudia me sorprendió.
Acabo de reencontrarla, está viviendo en Huauchinango, con Karla que ya casi es una quinceañera y con el Javo que debe de estar todo larguirucho y más alto como buen hombre de familia protegiendo a su madre y hermana a sus envalentonados siete años.
Vaya, tengo familia.
Mi padre debió de resaltar mi torpeza por aquello de los dedos.
Adriana prometió que ambos llegarían el próximo fin de semana a verme.
De Alfonso qué decir.
No sé qué es de él.
Dicen que rehizo su vida (o formalizó lo que fuera que tenía allá en su own private Tulancingo).
Dicen que Suhail ya dio todo por perdido (o se dio cuenta de que aquél novio con ímpetu preparatoriano no iba a volver).
Dicen que Blanquita está muy grande (a mi me remuerde la conciencia el saber tan poco de mi sobrina).
Está bien.
Con contra y pro ahí va la familia.
¿Será que papá sigue esperando nietos de mi parte?

Dos son compañía

¿Dónde nos quedamos?
Bueno, tenía un dedo lastimado cuando salí de la oficina para ir al palenque. En el estacionamiento de la Feria terminé jodiendome el otro dedo gordo. Así que el convaleciente ya tiene compañía. No me pasó mucho, solo la uña casi se bota. Me estuvo sangrando toda la noche, así que tuve que vendarlo también. El otro ya está desinflamandose. Y esperemos que pronto se termine eso de caminar al estilo pasito tun tún.

Nomás la puntita

Venía escuchando La Taquilla.
Los comentarios estúpidos del cagado René Franco me hacían reir cuando venía en la ruta 72 A. Faltaba casi media hora para las cuatro.
Escuchaba el radio e hice la parada justo a unos metros de mi casa.
Hice sonar el timbre en la esquina usual a la hora usual.
Bajé un escalón.
Bajé el segundo escalón.
Toqué tierra con mi pie izquierdo (mala elección).
Una motocicleta modelo Cargo (de la cual no anoté las placas) se estrelló contra mí.
El conductor perdió el equilibro cayó en la banqueta mientras la llanta delantera remolió la carnita de mi dedo pulgar en mi pie derecho.
Por suerte libró la uña.
Perdí la puntita.
Nomás la puntita del pulgar de mi pie derecho.
La verdad es que el accidente no pasó a mayores. Dos vacunas antitetánicas, que tengo que inyectarme, un pulgar sangrante y media tarde perdida de un jueves de trabajo perdida.
“¡Te salió barato!”, le dijo Selene a Zenen —el repartidor de RYC que me atropelló— mientras estábamos en el consultorio del doctor que me hizo casi llorar mientras aplicaba el sedante en spray. Pero más me dolió que se rompió mi pantalón favorito.
Pinche dedo, ahora me punza.
Eso me pasa por salir a reportear en chanclas.

Bromelias

Compré bromelias para mamá. Recordé cuando, debajo de la mesa de su taller de costura, jugaba con los retazos de tela estampada. Cuando descubrí el ramo de bromelias entre las flores de la típica vendimia por 10 de mayo, no resistí.

Años atrás no me había pasado esto. Regresé al inMundo sentimental. Tres veces el llanto casi me ataca.
La primera ocasión fue cuando desperté. Me di cuenta qué día era. No me quise levantar, no quería dejar ese tibio lugar que recientemente me alberga, esa cama ajena. Me tuve que ir y enfrentar la mañana fría.

La segunda fue cuando se me antojó... Se me antojó ver aves del paraíso cerca de la foto de mi madre.
Me bajé del camión y directamente fui por las flores. No las encontré. La flor favorita de mi madre o estaba ausente porque los vendedores decían que no sería negocio o de plano unos no la conocían y me mandaban a revisar las gladiolas de exóticos colores para ver si me convencía. Terminé comprando bromelias.

La tercera casi me quiebro. Marco se enteró de la desgracia. Vaya, de que no había encontrado a mi gusto más que esas sencillas flores de porte casi corriente pero con estampa de chifón o de gasa española. Unas horas más tarde estaba en casa. Quién sabe a dónde fue. Pero trajo en su mano un trío de aves del paraíso. Todas ellas rojas, moradas, naranjas y amarillas en sus puntas desojadas.

Casi lloro. No lo hice porque alguna vez escuché que las lágrimas para un muerto son un pelotón de pisadas sobre su tumba. Así que decidí evitarle esa pena a mi madre este diez de mayo que ya casi se extingue.

Nada para nadie

Y las respuestas son:

1. El góber si llegó.
2. Los de FCP lo negaron totalmente.
3. El SNTE no hizo nada, ni llegó, dicen que no iban a sabotear el desfile de los niños, será quizá que le dio por alinearse.
4. El motín fue mínimo. Para bien pues no hubo lesionados, no hubo not ni Atenco en el bulevar.
5. No le tiraron huevos de confetti ni pedradas. Pero a su esposa si le gritaron: ¡Margarita, divórciate de ese mal hombre!

0.1 Prueba desesperada para introducir foto a mi perfil.

Antimarinistas al grito de guerra

"La moneda está en el aire", dijo el jefe en su caja de cristal.
Escuché eso y me puso a pensar, nada fuera de lo común que un aprendiz de reportero como yo podría pensar. "¿Qué pasara mañana?". Eso me pregunte.

1. ¿Llegará el góber?
2. ¿Qué cara pondrán las distintas facciones del Frente Cívico ante la nota de ocho de CAMBIO?
3. ¿El SNTE de verdad hará algo?
4. ¿Habrá golpes, empujones, un motín digno de la carretera México-Texcoco?
5. ¿Mañana le tirarán huevos de confetti y harina al gober?

Así un millón de preguntas me asaltan. Hoy pasaba por Plaza Dorada sorbiendo un moka frappe. Las cámaras de Televisa ya habían llegado y venía en camino una grúa de CFE. Los lugares cercanos a Marín casi son V.I.P., mientras que toda la pipitilla aguardará del otro lado del bulevar esperando a que ocurra o no ocurra algo digno de nota de ocho a nivel nacional.
Buenas noches Puebla.
Descansa, que mañana (al parecer) no lo harás. La foto es de Tere Murillo, compañera del diario.

¿La verdadera izquierda?

Ay cabrón con la Paty Mercado. En descarada búsqueda del voto switcher homosexual, la queridísima candidata fue la única que en el debate de ayer tuvo los tamaños de adjudicarse las uniones entre gente gay.
Las reacciones fueron variadas entre mis contactos de ambiente:
A continuación unos ejemplos de lo que puede leer entre el público homosexual (y no tan homosexual) que a la par de chatear conmigo veía el acaloradísimo —por lo menos en los tres primeros minutos—, acartonadísimo, ahuevonadísimo debate.
La pregunta fue la siguiente:
¿Oiga y ud qué opina de que la Paty Mercado se va por el voto gay?
Estas fueron las respuestas:

SUJETO A
Havot dice:
la minoría apoyandose de la minoría
Havot dice:
no?

SUJETO B
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
Claro
Mundo dice:
¿Claro?
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
Sí, si se va
Mundo dice:
¿Se va?
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
siiiiiiiiiiiii
Mundo dice:
¿A dónde?
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
Pues a donde sea
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
jajajajaja

SUJETO C
11/11 LuCkyLiTtLE Boy dice:
Creo que es una buena idea capitalizar a los jotos.
11/11 LuCkyLiTtLE Boy dice:
Son una fuerza bastante fuerte si la sabes canalizar.
11/11 LuCkyLiTtLE Boy dice:
pero, creo que ella no lo ha sabido explotar

SUJETO D
Rogelio dice:
pues igual!!! es bien gayera la vieja jajaja
Mundo dice:
como que gayera?
Rogelio dice:
pero esta bien, pero no creo que se valla por ahi pues es una minoria!!! no somos na comunidad muy fuerte aun! hay mas conservadores en mexico. tirarle por ahi no seria la opcion jejej
Mundo dice:
pues si
Rogelio dice:
pero bueno!!! en lo personal me agrado ella porque se fijo mas en los problemas reales de mexico
Rogelio dice:
fue la mas cuerda de los 4,
Rogelio dice:
bueno, campa no se quedo atras
Rogelio dice:
pero en fin, no creo que gane ni uno de los dos, para nada!! por mi esta bien


SUJETA E (Porque en esta encuesta semos plurales)
p@Ul@ dice:
como ella dice caDA QUIEN ES LIBRE DE ESTAR CON QUIEN
p@Ul@ dice:
QUIERA
Mundo dice:
ah viste el debate?
p@Ul@ dice:
SIMON
p@Ul@ dice:
CADA QUIEN ES LIBRE DE ELEGIR SOBRE SU SEXUALIDAD
p@Ul@ dice:
BUENO NO EL DEBATE
p@Ul@ dice:
HOY FUE A LA UNI
p@Ul@ dice:
DE HECHO NI ME ENTERE DEL DEBATE

Como resultado de la micro encuesta, no conforme con la preocupación por los candidatos, ahora me preocupa más la opinión de nosotros los ciudadanos. Pero como dijera el señor Ranito Antorcho: "Todos somos Paty". Ja. Bueno aún así, yo sigo razonando mi voto.

Bye Miss Coke

Hoy dejé la Coca Cola.

Hoy nada más tomé agua.

Es un pequeño paso... pero pronto no la necesitaré.

Dos dulces anécdotas dos

Episodio gomitas
De repente la vida le alegra uno el día.
¿Será el destino?
Quién sabe, pero, ocurrió hoy que, durante una entrevista con Guillermo Pacheco Pulido —el presidente del Tribunal Superior de Justicia— Tere Murillo me acompañó para fotografiarlo mientras respondía algunas preguntas sobre la Corte y el affaire Marín-Cacho.
De principio Pacheco Pulido nos ofreció de sus dulceros unas gomitas azucaradas de manera insistente. Después ocurrió que terminamos con un par de bolsas de gomitas azucaradas cortesía del magistrado presidente
Luego nos enteramos que Charo, hermana de Tere, en alguna crónica de Sintesis escribió que Pacheco Pulido no le había ofrecido ni una gomita de las que atesoraba en finísimos dulcero de cristal cortado que había en su escritorio.
Minutos más tarde Fernando Ruiz Labastida, jefe de prensa del Tribunal le aclaró al funcionario que, a pesar del parecido, se equivocaba de persona. Aún así nos fuimos con casi dos kilogramos de gomitas que repartimos a diestra y siniestra en el Congreso y en la redacción del honorable pasquín que es CAMBIO.
Ah, y Guillermo Pacheco Pulido nos corrigió antes de irnos: “¡Los dulceros son corrientes, ni siquiera son de cristal cortado!”.

Episodio pastel de manzana
Va la otra.
Llegando a la redacción, sobre el teclado de mi computadora encontré la tercera parte de un pastel. Con una nota y la colaboración del doctor De la Vega en un sobre. Lulú, la secre (no alcanza el resto del término, dejémosla en “secre”, en vez de “secretaria”) de la redacción, llegó y me dijo que el doctor había dejado eso para mi, que no le diera a nadie porque era todo para mi, subrayó. La verdad me dio un poco de curiosidad que quisieran dejar un detalle a medias. Pensé: “¿Cómo quieren hacerle a uno la barba con un pastel mordido?”.
En fin.
Hasta ahí había dejado la anécdota cuando recibí una llamada del señor De la Vega.
—Oiga ahí le dejé un pastel, con todo mi cariño y respeto—dijo él.
—Ah sí, ya vi la rebanada. Muchas gracias—dije yo, como ácido comentario.
—¿Rebanada? ¡Si yo se lo dejé completo!—dijo el colaborador un poco indignado.
—Ah mire, pues a mi nomás me dejaron eso—.
—¡No como cree! Se lo dejé a la señorita Lulú—
—Pues eso me dio.—
—¿Sabe qué? Mañana le llevo otro—
—No. No se moleste. Qué pena.—Corregí yo.
—Si como no. Faltaba más. Fue mi culpa, es que se lo dejé a Lulú justo a las tres, la hora de la botana. ¿Pero sabe qué? Mañana le llevo otro —insistió—. Pero esta vez se lo dejo con el policía de la entrada para evitar lo que pasó.—

Wacawaca. El señor se despidió, yo me quedé con mi bolsa de gomitas, mi tercera parte de pastel y ahora resulta que mañana tendré otro. Vaya, ni en mi cumpleaños recibo tanto azúcar.
Por cierto, la foto (en la que no me veo tan agraciado) es cortesía de la señorita Esther Chelius que recién cumplió sus 30 años. Ahí aparezco con doña Tere y nuestras bolsotas de gomitas azucaradas.

Cara de fuchi

¿Extrañe la oficina?
La verdad... no sé.
Los que si se es que entre la sierra, entre la huasteca de Hidalgo, entre los caminos perdidos y las carreteras con miles de desviaciones, con ene número de señalamientos, se vive bien.
Marco y yo nos movimos de Puebla a Tlaxco, de Chignahuapan a Zacatlán; me reencontré con mi hermana y volví a ver a papá. Descubrí que la alarma en la fortaleza de hierba existe y que Adriana está preocupada. Me olvidé por completo de gente que debí buscar y a quien busqué no la encontré.
Hoy de nuevo me deja ciego el monitor de la computadora que parece conquistar mis pocas neuronas.
Hoy extraño a conocidos pasajeros de mi piel y pregunto que demonios fue de ellos.
Hoy estoy cansado, acabo de sentir la resaca del camino a ninguna parte.
La mueca de fuchi está justificada, el escenario está equivocado.

Al averno la oficina; el pueblo en llamas

Al menos tres días el inMundo Animal se ausentará de sus aposentos, bueno, no sus aposentos, pero sí el sitio en donde más tiempo pasa.
Adiós computadora, adiós cajones y archiveros, adiós órdenes de inserción y pautados de publicidad. ¡Ciao oficina!
Resulta que de mis planes tan variados y diversos no se hizo ninguno. No fui a Oaxaca, no fui a Guerrero. Pero pasaré unos días con mi padre, su esposa Adriana y Marco conocerá mi tierra.
Lástima que llegaré al pueblo conociendo ya malas noticias.

***

Bien recuerdo el día que mi padre conoció a Adriana. Fue el primer día de reyes que pasamos sin mamá. Mi hermana Claudia, el Javo, Karla y yo esperábamos la rosca cuando mi padre tenía cara de haber horneado otro bollo.
Resulta que esa tarde mi papá salió por la rosca para sus nietos e hijos cuando se topó con Adriana. Le habló y acordaron una primera cita para conocerse. Llevaba ya unos meses observándola cuando ella se asomaba a su balcón cada que mi papá pasaba sólo en su auto.
Para febrero mi padre era otro. Con sonrisa renovada. Recordó que existía la tintorería. Cuando le visité se paraba horas frente al altar que tenía en la antigua casa de Necaxa. Parecía que a alguien le pedía permiso.
Y eso pasó. En marzo del 2002 don Ildefonso estaba ya comprometido.
Como cada mes, los primos, amigos, parientes, hermanos e hijos de doña Emma terminaron el día quince en la parroquia de la Santa Cruz conmemorando un mes más de su partida. Y ese día, mi sutil progenitor le dijo a mi hermana Miriam: “Me voy a casar”.
Se lo dijo sentado en una de las bancas de la iglesia. Mientras el párroco daba la homilía mi hermana, yo —que ya lo sabía— y todas las amigas de mi madre sentadas atrás, escuchamos la versión de mi padre y su affaire.
Bueno, eso pensaba yo.
Yo creí que de un affaire no pasaba. Pero desde ese año continúan juntos.
Al tiempo terminé llevándome bien con Adriana. Involuntario o no Adriana y yo simpatizamos. Ahora le agradezco que cuide de mi padre

***

Otra mala nueva me hace desvariar, me trae escenarios antes vistos. Muy dolorosos tiempos que vivimos en casa. De los que mi padre pudo dar cuenta como compañero de mamá. El cáncer se la quitó.
El jueves regreso a mi pueblo sabiendo, que la mujer que ahora cuida de papá también tiene una alerta. Una alerta por cáncer. Esperemos que de eso no pase.

Mala nueva

Falleció la tía Leonor.
Un día se le enfrió el brazo, fue al doctor y le dijeron que no era nada.
Al otro día se enfrió todita ella.
Paro cardiaco dijo el doctor, sus hermanos no lo creyeron tras la calaña de marido que tenía.
Hace unos años que se había mudado con aquél gañan allá a León, Guanajuato.
Mi hermana me contó todo.
Camino a Huauchinango fue que me llegó el mensaje de Miriam contando qué pasó con aquella señora que algún día hizo los mejores molotes de la colonia Azteca.
El cuerpo lo trasladaron a Necaxa desde el viernes en la noche. Para el medio día del sábado lo estaban enterrando.
Y estuvieron todos los Velázquez Bonilla.
Todos menos unos.
Mi papá.
Ambos estábamos sanos y salvos en su fortaleza de hierba.

ERDI #4

¿Qué hubiera pasado si Roque Villanueva lo hubieran suspendido por la roqueseñal? Quién sabe, pero en Brasil ocurrió algo gracioso —bueno por lo menos para mí, porque para la protagonista de la historia no creo que haya tenido mucha gracia—, así que “El rincón de datos inútiles” vuelve. Así me lo encontré en eluniversal.com.mx; tal cual va el chacaleo:

Diputada celebró con samba;
la suspenden del Congreso

Un diputada brasileña fue suspendida temporalmente este jueves de su participación en el Consejo de Ética del Congreso por haber celebrado la absolución de un colega bailando samba en el plenario de la Cámara Baja.
La diputada Angela Guadagnin, miembro del oficialista Partido de los Trabajadores (PT), fue suspendida como uno de los 15 miembros del Consejo de Ética, dijo el presidente de esa instancia Ricardo Izar, citado en un despacho del servicio oficial de noticias Agencia Brasil.
Izar explicó que la suspensión será hasta que se falle el proceso abierto en la jornada a la diputada a petición del Partido Popular Socialista (PPS), que aseguró que Guadagnin rompió “el decoro parlamentar” con el baile en la Cámara.
La madrugada del pasado 23 de marzo en el plenario de la Cámara, Guadagnin, una pediatra de 57 años, en un vistoso traje amarillo celebró con unos pasos de samba la absolución de su colega legislador y del PT, Joao Magno, en el juicio político que se le siguió por sospechas de corrupción.
"Estoy siendo perseguida y masacrada porque soy mujer, gorda, no me pinto el cabello y soy petista (PT)", dijo la diputada esta semana ante el Consejo de Etica, donde sus colegas le reprocharon el baile, difundido a todo el país porque los procesos de juicios políticos son transmitidos por las principales cadenas de televisión.

La chorcha clandestina

¡Que viva! ¡Que viva! ¡La chorcha clandestina! Esta foto fue tomada en un momento de ocio mientras esperabamos a Don Ranito ahi en su changarro de Antorcha Campesina. Nótese lo presto de cada uno de los personajes que aparecen en la gráfica. En primer plano la señorita florcalabacienta, Chabela la de los pescados, alias Selene Ríos (Lios) Andraca en franca pose de vaca Clarabella. A un lado el señor de Chayo Oro (ay perdón, Radio Oro), Jorgito GRAvioto (como diría cierta diva de la fotografía poblana) en plena intención de tomar correctamente la fotografía grupal que dos horas tardó en no salirme bien previamente. Atrás de él su señora esposa, la señora Ruth alias Tuss (¿o era al revés?) soportando su risa en esa mueca tan preciosa. Detrás el guaperrimo iNMundo Animal en pose de actor barato de novela mexicana sin su clásica mirada mataputos. Después de tomada la fotografía Don Ranito no llegó (lo acuso pues vía blog) y terminamos tragando platillos que le agardecemos al maldito TLC en nuestro zócalo digno de ciudadela tercermundista (ay perdón, en vías de extinción, digo, de desarrollo).

Regresión

Hoy no me bañé.
Hoy tuve una regresión.
Recordé una noche de noviembre.
Cantaba Lila Downs. Cantaba haciendo resonar cada recoveco en la fachada de Catedral.
Unas dos mil personas la escuchaban. Entre ellas yo.
A ella le suplicaban por una canción, le rogaban por aquella que habla de un ave de mal agüero.
Lila no tuvo más remedio, hizo caso a la súplica. Cantó “Paloma negra”.

Ya me canso de llorar y no amanece.
Ya no sé si maldecirte o por ti rezar.

A mitad del contingente estaba el inMundo. Sintió los primeros acordes y volteó a verte. Ya te había localizado desde el primer momento que en que al atrio habías llegado, esto, a pesar de que te habías negado a ir conmigo.

Tengo miedo de buscarte y de encontrarte,
donde me aseguran tus amigos que te vas.

Fue obligado el cruce de miradas. Sabía que esa canción tenía destinatario, por lo menos de mí para ti. Para hacer más evidente la dedicatoria volteé una vez más, levanté la mano derecha y señale mi oreja, “escucha”, te dije abriendo la boca sin pronunciar nada, solo mis labios te lo dijeron.
Recuerdo que alzaste un poco la vista. Quizá no notaste que en ese momento estaba dedicándotela.

Hay momentos en que quisiera mejor rajarme.
Arrancarme ya los clavos de mi penar.

Bajé la mirada y no volví a voltear. No busqué tus ojos más.

Pero mis ojos se mueren sin mirar tus ojos.
Y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar.

La regresión ocurrió luego que de mi casa te fuiste. Ibas con Lia a no sé dónde. Y la despedida fue exactamente igual de efusiva que el saludo.
Por casualidad volvió la misma canción que sonaba aquella noche de noviembre en el atrio de la Catedral.
Ahora la laptop reproducía la voz de Lila. Ahora ni tu ni ella estaban de bulto. De cuerpo presente pues. Pero la sensación fue idéndtica. El momento de perdición, de confusión, de desencanto, de dolor, fue el mismo que ese día , entre la voz de Lila y las complicaciones que me ocurren.

Ya agarraste por tu cuenta la parranda.
Paloma negra, paloma negra. ¿Dónde andarás?

Te fuiste.

Ya no juegues con mi honra parrandera
Si tus caricias deben ser mías, de nadie más.

Dijiste muchas cosas alguna noche, bueno, las escribiste. Cosas que para mi significaron demasiado. Palabras que sentí genuinas. Que sentí perfectas para el momento en que mierda me sentía.

Y aunque te ame, con locura, ya no vuelvas.
Paloma negra, eres la reina de un penar
Quiero ser libre, vivir mi vida, con quien yo quiera.
Dios dame fuerzas que estoy muriendo por irlo a buscar.

Dijiste alguna noche que en el peor de mis estados habías de asistirme con un abrazo.
Dijiste alguna noche que tu vida no la imaginabas sin mí.
Ahora esa noche la siento muy lejana. Esa noche apenas fue ayer.

Ya agarraste por tu cuenta... la parranda.

Quizá fue parte del mal viaje.

Reconstrucción de primavera

Hace dos semanas chateaba con Rogelio. Por su mala situación amorosa me contó que en estos primeros meses del año estaba reordenándose. Que tenía una cuesta de enero emocional con resaca depresiva, que se había visto en pedacitos y que con engrudo comenzó a pegarse todas las tiras de se ser.

Yo sé bien que eso me ocurre en septiembre, octubre y noviembre. Cada mes por su lado me asusta, me parece vomitivo o provoca en mí una depresión singular. Sé bien que a la muerte de mi madre en esos días la conmemoro y se repercute en un ritual donde me desecho, me deshilvano, me quiebro y termino esparcido por el suelo.

Por eso, declaro la primavera mi etapa de reconstrucción. Digo, si ya sufrí las jodidas fiestas navideñas, la cuesta de enero y hasta los tamales de Candelaria, ¿porqué entonces no he de tomarme mi break para que el sol de estos días, las noches frescas de luna color crema y cielos estrellados, las mañanas somnolientas, sean de lo mejor.

Si en el Distrito Federal comenzaron festejando a la primavera —y de paso el bicentenario de Benito Juárez, aquél pastorcillo que arreaba ovejas en Guelatao que terminó dando forma a las leyes mexicanas, aquél que descubrió que en el país podía existir el tan prostituido estado de derecho— partiéndole la madre al ambiente quitando el “hoy no circula”, entonces porqué no he de empezarlo yo con una reconstrucción.

.:Ideas are bulletproof:.

Había de dos moles.
No llegaba a la manifestación de fans de Juanga decepcionados cuando una llamada suena para informarme que la función poco tardaba en comenzar y poco faltaba para que me mandaran al diablo si no llegaba a la hora y lugar acordado.
Era ver Hostal o V de Venganza. Elegimos V.
Hostal comenzaba diez minutos antes de las ocho y tenía que cerciorarme de algunos reclamos en contra de un concierto mal organizado. V era ña única opción.

Después de dos pataletas, un cambio de autobús, un corre ve y salta hasta el zócalo, llegué a la sala, justo a en escena ocurre un intento de violación, Evey —alias Natalie Portman— se escabulle entre solitarias calles.
Unos frames más y aparece V. Con su careta de Fawkes, con su encanto de héroe casi quijotesco con toques de Casanova y aroma a art decó. Y termina por matarte en encanto. Este es terrorista, este es el hombre encarnando a la anarquía de un fantástico Londres del 2020. Este es el antihéroe que muchos realizadores se quedaron con las ganas de dibujar.
En ese lugar, las ideas son a prueba de balas y el miedo se utiliza para aprender, ayuda a vivir más lento el futuro.

Así fue, por lo menos en las dos horas del filme.
Ahora quiero ver Hostal y constatar los beneficios de ver una película con clasificación D.

Medicamentos

Y ahora canto.

I drag behind
I drag behind
I drag behind
I drag behind
I drag behind

Mi ritual consumista está completo.

MEDS:.

Fui por LA REVISTA.
No estuvo.
Hoy no estuvo y eso que es lunes. Le pregunté a Doña Sinforosa (la del puesto de periódicos, que no se si así se llame pero de eso tiene cara) por El Universal, el pasquín si estaba, pero la revista no venía. No lo compré.
Pues ya frustrada mi atención por saber cómo joderían ahora la ya jodida campaña de Felipe Calderón Hinojosa en el suplemento del lunes me dediqué a lo de cajón, mirar qué de bueno había por ahí en el puesto de revistas de Doña Sinforosa (insisto es apodo, pero si la vieran notarían cómo cuadra el sobrenombre).
De bueno no había mucho.
La Playboy, la Tvnotas, Tvynovelas, todas esas jaladas. La Tú, la Eres... la de RBD! No puede ser, vaya ni la QUIÉN estaba.
Eso sí, se me cruzó la RollingStone.
Y uno ojos grises.
Y se me vino a la mente una voz ácida.
La voz de Molko.
Y ahí estaba, en la portada de la Rolling.
Anunciaban MEDS y todo lo que se dejara venir con la nueva producción de Molko&Co.
Zaz. Ahora, mi ritual consumista –como dijera el jefe Mam- no estará completo sin dicho cd.

Selene para primera dama

¡Cuídate Bety Gutierrez Müller!
A Selene la besó el Peje, en la mejilla claro. La pobre estaba -bueno sigue- extasiada.
Eso fue el viernes. Es domingo y no para de hablar del suceso hidrocanoico.
A mi pues como que comienza convencerme. Me mató con su última promesa de campaña: sacar al gober precioso en cuanto se instale como prejiiiidente.
Po's se ve, se siente.
A muchos les urge el 2 de julio. Me cuento entre ellos.

Made in Chilapa

Que torpe. De veras que torpe.
Me pongo la chamarra. Alzo las manos, bajo la escalera de la casa y zaz. Sale volando la máscara de jaguar que siempre acompaña a los tlacololeros, importada desde Chilapa y tallada en madera, con piezas dentales de verdad.
¡Y aún Lo peor! ¡Lupita hace el aseo y la tira a la basura! Yo casi me infarto. Bueno, la pude recuperar. Ahora falta restaurarla.
Ni modo. Ahora que vaya otra vez a Chilapa (probablemente en Semana Santa) traeré otra y una más pero de demonio color rojo pasión.

.:FiNDING B SiDES:.

¿Porqué temes lo peor?-eso preguntaron.
iNmundo ha notado el mal bicho que es.
"He cambiado, me he vuelto más mierda, más descofiado y más mamon", eso dije por ahí a la reciénte beneficiaria del peróxido.
Eso pasa. El lado b del acetato lo acabo de encontrar.
El lado a era conocido:
a)Tremendamente resignado a equivocarse, aprender de errores y aceptar las fallas.
b)Inestablemente pasional.
c)Increiblemente egolatra.
d)Terriblemente divagador.
e)Totalmente intramuros.

El lado b comienza a surgir. Surge amarrado con recuerdos y miedos. Con inseguridades y golpes del pasado. Nace con una canción que no dejé de berrear mientras Selene y yo huiamos de Chignahuapan, mientras la laptop sonaba como la voz del vocalista Pau Donés, de Jarabe de Palo.
Recordé esa canción que hasta las tripas me eriza. Que hasta revuelve mi piel. Esa que en el estribillo dice:

Hay dos días en la vida, para los que no nací /Dos momentos en la vida que no existen para mí.
Ciertas cosas en la vida, no se hiceron para mí / Hay dos días en la vida para los que no nací.

Y eso estaba entendido. Por lo menos en el lado a del acetato.
Lo que olvidé fue, que como en todo disco antiguo, de aquellos que tocaban con la aguja como viejo fonógrafo, existe un lado b que siempre sale, tarde o temprano.
Y la rola continua (en su parte cumbre) más o menos así:

Me tragué todo el veneno/el que llevaban tus besos
Me empape del sufrimiento/que escondía tu sonrisa
Descubri que con el tiempo/me perdi todo el respeto
Compraste mis sentimientos /con tus labios de carmín

Y así salen los b sides. Recordando el pasado y las heridas del ayer. Con detalles como "Dos días en la vida" de Jarabe de Palo. Recuerdos y dolor que no distan mucho de lo que pueda venir. Por eso a veces vivo temiendo lo peor.

Aviso de ocasión

Se busca bicho raro.
Para habitación hoy vacía, para pasar noche tibia.
Se busca bicho raro.
Que sea un escorpión, escorpión acorazado.
Se busca bicho raro.
De esos que pocos entiendan el destino de su aguijón. Que del mismo modo no descifren el propio proceder de pinzas.
Se busca bicho raro.
Un alacrán o un escorpión, para no morir asfixiado dentro de un frasco de cristal.
Se busca bicho raro.
Para aprender defensa, para vivir feliz en coraza cobijado.

Quincena corta

Tengo que admitirlo.
Las mayores catástrofes económicas se las debo alalcohol.
Así me pasó varias ocasiones durante la universidad.
Ahora lo vuelvo a vivir. Maldito sea el desenfreno.
Sintetizando la cosa estuvo, menos que más, así:

Jueves. La Mentirosa. Tanda de tequilazos. Acompañantes: la Nueva Güera Cobriza -ex flordecalabaza-, Xuxu, Le Grinch y el Poeta Pedante.

Saliendo de la oficina a Selene y a mi se nos ocurrió armar la pachanga. ¡Zaz! Corte directo al antro barato cercano a la Juárez. Terminamos don Andrade, Xuchitl, el Grinch,Selene y yo buscando mesa en La Mentirosa. Por cierto,qué feo lugar.
Bueno el tequila supo a perfume y casinecesitamos que se aplicara intravenoso. Comentario a la mañana siguiente: ¿Cuánto gaste?

Viernes. El Antro. Rondas de Alfonso XIII y AbsolutAzul. Acompañantes: La Leche, Don Maio y Brand New Cristian.

Después de una espantosa marcha comprada, el InMundoAnimal terminó desilusionado de la vida. DoñaMariam&Co llegaron para alivianar la noche. Aunque llegamos tempranisimo al lugar, y el lugar ya no estan impactante como antes, la pasamos bien. Comentario a la mañana siguiente: No vuelvo a salir.

Sábado. El Circo. ¡Tequila! Mezclado en la asquerosaversión de refresco de toronja. Acompañantes: Otra vezla Nueva Güera Cobriza, Srita Kari from Chilpoyork, Mr Chuchín y el Yorch. No daré más detalles... Los pagos se me acumularon asíque esta semana estaré frío. Bueno, me alcanza para uncafé el fin de semana. Y prefiero no hacer cuentas delgasto hecho en este costoso fin de semana. Que buenoque esta es una quincena corta. De plano no tuveningún comentario a la mañana siguiente.

Tres breves

Me hicieron enojar.
Cooptaron a casi diez mil personas para que el gobernador se viera aún más mal.
Di de vueltas por una ciudad de zombies.
Leí de lo victimario que puedo ser por no colocar nombres y apellidos en este humilde blog.

18 ó 17 BIS
Creo que las cuentas nunca las llevamos bien.
Bien sabía que los números no se me dan.
Pero nunca me enteré de lo amargo del sabor que brindé a vidas ajenas.

La lista crece
Y a mi me da igual.
Tengo más y mejores pendientes que atender.
Sintiendo nada en la mayoría de las ocasiones y cuando siento algo es para sentir dolor. Acostumbrado está el pobre martir, acostumbrado está.

BOTANAS MARÍN: "La botana de México"

El título de este blog se debe a que al jefe Mam se le ocurrió traer cacahuates y habas para toda la perruski en la redacción.
Mientras trabajabamos salió el chiste de que la mejor botana en este momento es nuestro gober precioso -como bien diría Kamel Nacif en la multicitada grabación que se dio a conocer a nivel nacional y que nos ha traido mucha buena chamba-.
A su izquierda pueden ver uno de los mejores cartones que he visto en mi vida. El Fisgón, el autor. A ese hombre recuerdo que lo conocí en una presentación que hicieron en Puebla hace años. Aún estaba en la universidad y me aventé primero por admiración y luego por tarea. Lilia Vélez me había pedido una entrevista y zaz. El Fisgón y Helguera ahí perdiendo su tiempo para responder a una entrevista de ping pong que se me ocurrió en ese vil momento. La anécdota hasta ahí quedó. No así la inspiración aplastante de uno de los mejores en el cartón mexicano. "Una niñita para Kamel", así se titula. "Para mi héroe, de su gober precioso", dice la tarjeta.

Noche de insomnio

Hace unas horas le decía a Lia que los mexicas tenían una diosa a la que le contaban todos sus dolores y penas, algunos pecados de guerra y otros vicios nacidos de su ocio. Lo hacían cual confesión.
No recuerdo el nombre de la diosa, creo que era Tlazeoltéotl pero Gary Jennings en el Azteca escribió que se traducía como "La que come mierda", o "la que vive de inmundicia".
Tan bélicos y tan sabios, los mexicas dejaban todo el peso de su dolor, su angustia y frustración ante ese mágico idolo, probablemente labrado de monumentales trozos de laja. Probablemente inherte ante ellos llorando.
Así a veces me siento cuando recuerdo a mi madre y a solas hablo de nuevo con ella.
Si bien, ahora intento recordar a qué olía, cómo se reía, cómo cantaba o las cosas que hacía, y esto, poco a poco se borra tras el paso de los días, también es cierto que sigo en estas noches de desvelo invocando por momentos su compañia.
Lo admito lo he hecho. Ultimamente casi todos lo días.
Ayer hablé con ella, hablé al aire y en voz baja.

Le dije cuánto me preocupa Miriam.
Le comenté mis dudas sobre cómo creceran mis sobrinos.
Le pedí que contuviera los celos, que Adriana es buena compañía para papá.
Le dije lo dificil que creo que serán los días que vienen.
Le pedí perdón por aquellas actitudes con que no ayudo a nadie.
Le conté mi interminabe duda sentimental, hablé sobre la constante variable M.
Le pedí valor.
Le lloré otra vez.

Hice lo que ella antes hacía ante el nicho de San Judas Tadeo en la Iglesia de Huauchinango. Mientras yo le esperaba sentado en uno de los bancos del oratorio.
San Judas Tadeo, el abogado ante las causas dificiles no le fue muy útil, no le curó el cáncer, no le dio unos días más de aliento.
Yo en cambio, no acudo a Tlazeoltéotl, ni a San Judas Tadeo.
Acudo a ella.
Aunque el recuerdo de su aroma, de su risa, de sus canciones, de sus creaciones, se borre poco a poco.

Domo arigato Mr Roboto

Hoy en la mañana, mientras me bañaba en rápida y tremenda manera ­‑esto por tener a una mujer casi rubia y casi subida en su automóvil esperándome para escuchar el chisme completo de viva voz de Benita Villa Huerta y sus amargas bodas y divorcios con el tricolor- pensaba mientras tallaba el jabón contra mis brazos en la despedida del BabyBubbleRockStar que hizo un día antes vía messenger:



-Adiós Dn Robot- así dijo el desgraciado.

-Eh?- pregunté.

-Pues sí. Ud siempre como robot. Se despide frío, saluda frío. Hace todos los días lo mismo. Lo encuentro en hora y lugar fijo: de cuatro a doce conectado y siempre en sus rollos.

-Bueno, bye. Ya se iba no?- respondí para completar la despedida.

-Lo ve? Bye.



Y así me cayó entre manos la duda de la mecánica vida surrealista de Edmundo Velásquez, alias el InMundo Animal.

Así que como está de moda, me dispuse a hacer un sondeo entre mis contactos elegidos de manera aleatoria para corroborar si ellos pensaban lo mismito que el BabyBubbleRockStar.

LazlaLozla me dijo que si pero no. Que no pero si. Así que, como diría Bunbury... ante la duda un sí.

O.C.R.A.M me dio un tajante “a huevo”. Bueno no exactamente un “a huevo”, simplemente recalcó que piensa idéntico.

A doña Tuss se le pregunté. Y me dijo que soy tierno pero conciso. ¿Osea? Pues sí... un poco frío.

Así que ante las contundentes respuestas me dejé de pendejadas. Que piensen lo que quiera. Pero la neta es que si me perturbó la apreciación del BabyBubleRockStar. Al fin que el baile del robot está de vuelta. Hablando de robots, ahora es cuando me llega una pregunta existencial sobre el sub mundo de Hanna-Barbera: ¿Robotina será un travesti?

Que el Soapap me demande

Que ya no debo tanto. Que ahora nomás le debo al SOAPAP. La renta me la subieron... las cuentas son así:


$1,400 Selene
$1,400 Tocho
$1,400 Mundo
---------------
$4,200 ZAZ!

Nomás nos subió el 5% de renta. Dice Selene, la rubia de cada vez más largas raíces negras, que el señor Solís esta contento con nosotros. ¿Será? Hoy me despertó tan a su estilo el casero. A las ocho en punto ahí estaba el sonido del martillante celular de ladrillesco aspecto, ese, el que me chupó 700 pesos de un jalón esta quincena. ¡Zaz! "SR SOLIS" en la pantallita y en mi cabeza el miedo de cuánto nos iba a subir a la renta, se supone que este mes renovamos el contrato. El diálogo fue así... bueno más o menos así:

Somnoliento InMundo: Buenooo...
Casero: ¿Sí? ¿Edmundo? Buenos días... habla el señor Solís.
Somnoliento InMundo: ¿Ah cómo le va? Buenos días...-
Casero: ¿Te desperté Mundo?-
Somnoliento InMundo: ¿Eh... ah... se nota? Dígame...
Casero: Nada más para ver cuándo me puedes pasar la renta y vemos lo del nuevo contrato...

Imaginarán que el detalle del nuevo contrato terminó por despertarme. Fuí a dejar la renta y el trato no fue más allá de subir 200 pesos la renta. Estuvo bien el trato para un desmañanado.. ¿No?

Selene quiere comprar los capítulos de Will&Grace. La bronca es que ni yo soy Grace, ni ella Will. Aunque ella dice que encarno a la perfección lo ojete que puede ser la peliroja. La bronca es que a este par siempre les falta una Karen y un Jack...