sábado, diciembre 31, 2005

La llamé Matilde


Tres veces le pregunté su nombre. Nunca me respondió. Yo la bauticé como Matilde. Creo que es sorda. Al parecer, también es ciega.
Desde que llegué a Puebla, cada que paso por la 7 Poniente y la 2 Oriente, justo en la esquina del Colegio La Fragua, le mienta la madre a Dios. Minutos más tarde se reconcilia con el Señor y comienza a rajar contra el gobierno, el DIF, y los del asilo, que, "se la quieren llevar". Así se la pasa todos los días. Llega alreddor de las nueve de la mañana. Carga un pequeño banco y una bolsita de plástico donde deposita las limosnas que bien recibe. Siempre viste delantal.
A Doña Matilde le he visto manotear al cielo, llorar rezando un padre nuestro, limpiarse los dientes con las uñas de una manera descarada. Pero nunca, nunca la he notado entablando plática o reconociendo a alguien. Hoy que me acerqué a darle unos pesos no escuchó mis preguntas. Simplemente, al tacto del metal de los cinco pesos que se le obsequian en la mano, saca su bolsita de plástico, la desamarra con la boca y la deposita con lo que es su honrrada jornada del día. Siempre desaparece de su sitio, con us banquita en la mano con dirección a Analco.

Encargo de fin de año

6º centígrados a la sombra, 21 al sol.
Así es el pronóstico del clima para un año nuevo en Pueblka.
El 2006 nació con ocho muertos en Sulawesi, Indonesia, luego de un bombazo en una carnicería localizada en un mercado cristiano. El lugar suena lejano, pero las malas noticias para iniciar la jornada anual desalientan siempre. Si todas las historias en el televisor fueran historias sin gran complejidad, monotemáticas charlas del presentador y reportajes sobre castillos de hielo en Islandia o el complejo pirotécnico en China. Pero no, ahí va la mala leche del destino.
Mientras tanto, todo apunta que el InMundo Animal se las gastará solito y con su alma el año nuevo. Todos huyeron y yo me adelanté. No hay nadie en la ciudad, y los que están andan comprando los encargos de mamá para la cena o están en el quinto sueño debido a sus vacaciones. Y yo como zombie por la ciudad. Tan nada hay por hacer, que hoy mismo, antes de que termine el año, volveré a subir imágenes de personajes que siempre me han dado curiosidad en esta ciudad. ¡Regreso!

jueves, diciembre 29, 2005

Paola la terrible


Ahora resulta que soy un tío niñero. Ja, pues son vacaciones y se trata de eso ¿no? Bueno pues la foto es de manufactura propia, y es un gesto muy coqueto que le tomé a mi sobrina Paola en una de esas mañanas en que seguimos ingeriendo los restos de la cena navideña y lueguito de eso salieron los chamacos a bajar la panza por todo el terreno de mi padre en Venta Grande.
Ahora tengo seis sobrinos. La de la foto es la más coqueta y la menor de todos. No tiene ni los cuatro añitos. Ya su abuela materna no la conoció. Cuando se presenta se hace llamar "Payola", y dice que quiere ser "dotora" cuando sea grande. Tiene cierta afición por Rosita Fresita y aún no sabe qué pedirle a los Santos Reyes. Bueno, con ustedes Paola, la terrible. Luego subo más fotos de mis sobrinos. Pequeños monstruos.

martes, diciembre 27, 2005

Día 4


Oh lord, please make me pure, but not yet...

Así dice Robbie Williams en "Make me pure", la rola número tres de su nuevo cd. Me recordó, justo el día en plena navidad, mi padre, Adriana, Miriam, Rodrigo y el inMundo Animal terminaron en la iglesia de Acaxochitlán. Con un montón de santos me encontré. Pero a ninguno tuve certeza en rezarle.
¿Qué hacer cuando tienes a San Martín de Porres, La Inmaculada Concepción, a Santo Entierro, al Señor de los Tormentos y a la Virgen de Fátima todos juntos? ¡¿A cuál le rezas?! ¿Cuál te devuelve la calma? ¿Cuál de ellos se traga tus pecados y los escupe para evitarte el amargo sabor del mal hecho?
Ante tanto bulto de yeso, preferí rezar por mi madre, pedí por su descanso eterno, le agradecí las metas logradas en el año y le pedí que no dejara de acompañarme.
Pero, entre tanto ídolo católico, San Martín de Porres se llevó mis palmas. Armado de escoba y rosario, el santito se veía cómodo, se veía plácido. Se veía como un santo cumplidor... ¿será que me dio confianza para rezarle? ¿Será que recobro el catolicismo que mi madre inculcó algún día en su joven vástago. Luego lo descubriré, por ahora no me quita el sueño. No tanto como lo hace otra persona.
Mientras tanto, en el pueblo ya llevo cuatro días.

***
El día 25 la pileta del agua amaneció congelada. Mis piernas también.
En Venta Grande el pasto amanece helado por el rocío de la madrugada. En mi cabeza sigue aquella pequeña obsesión.
Ayer en la noche recordé el sabor de los MyM's. Ayer en la noche marcaba al celular y colgaba, una y otra y otra vez.
Estas frías vacaciones van mejorando. Se supone que quedan más planes, más gente por ver. Acabo de recibir una llamada, un reporte pues, como muchos, como señal de que alguien piensa en mi.

lunes, diciembre 26, 2005

Quesque felices fiestas


Admito que Venta Grande no es la cosa más civilizada ni el mejor lugar para pasar las navidades, pero, tenía muchas ganas de ver a mi padre. Así las cosas pues llegué el mero 24 por obra, gracia y carro de la sra y el sr Cravioto que me dieron un muy considerado aventón (¡GRACIAS!). En fin, llegué a ponerme al tanto de eventos muy desagradables. Ni modo, así es la vida. Y espero que aquél asqueroso gusano -diría Paquita la del Barrio- mejor ni me encuentre (tú sabes Juan, de quien estoy hablando).

Bueno, cambiando a un tema más decente... me la he pasado tragando, y dando de vueltas. En la foto (chueca, me dio hueva arreglarla), mi hermana Miriam (muerta de miedo) y mi sobrino Rodrigo en el puente colgante que está sobre los prismas basálticos en Huasca de Ocampo. Bonito el lugar. El 25 de diciembre mi padre amaneció viajero y fuimos a San Miguel Regla, Husaca de Ocampo y demás pueblitos de la huasteca hidalguense.
Hasta el momento es todo.

miércoles, diciembre 21, 2005

Mi blog es capricornio

Nació un 21 de feberero a eso de las ocho y algo de la noche.
Resultó ser buen botadero de sentimientos, afliccioines y emociones trascritas a la red.
Resultó ser capricornio, ja.
Feliz cumpleaños blog.

martes, diciembre 20, 2005

El ojo rojo


Ay cabrón con el ojo rojo. ¿Ta' chido no? A mi me encantó. Así lo dejó Marquito, es creación suya. Haciendo cuentas llevo casi dos años y ocho meses de conocer al chaparrito señor con nombre de emperador romano: Marco Tulio. Ay mamador.
Él me relató algún día que el nombre fue idea de su papá. El día que lo conocí llegó una hora después que a Lia en aquél café ubicado en el barrio de El Alto.

Lizet me había hablado mucho de ambos. Tanto de Lia como de Marco. Ambos diseñadores, ambos pocamadre, decía Liz. Eso comprobé algún día de principios de agosto en que después de la serie de tazas de café terminamos en el dancin' allá por un antro conocidisimo de Analco. No daré más detalles. De aquella velada me quedan muy buenos recuerdos. Dos muy buenos amigos más y una retorcida historia que sólo el ojo rojo -además de otros tantos- conocen es lo que se armó después de esa noche.

martes, diciembre 13, 2005

Color rojo

Hoy me pregunté a qué huele la sangre. La observé regada otra vez en el piso, como si pintara de rojo el asfalto. Cada que pasa eso, me pierdo en el rojo —uno de lo pocos colores que mi daltonismo me deja ver—, quiero tocar el pesado líquido, quiero oler.

***

Cuando por primera vez terminé con la cara bañada en sangre fue por culpa de una gripa. No paraba de sonarme los mocos y terminé provocando tremenda hemorragia desde mi nariz. Tenía cinco o seis años. Pero comencé a jugar con la sangre que a borbotones me salía.
“¡Chamaco cochino!”, gritó mi tía Leonor. Estaba yo esperando con tupperware en mano a que terminara de freír las gorditas y tostadas que vendía todas las noches (a excepción de lunes) para que me despachara. Esa noche regresé sin gorditas, sin tostadas, pero con bolas de papel de baño atornilladas a mi nariz. Debo admitir que un poco de esa mezcla de mocos y sangre fue ingerida por mi pequeña persona. El sabor no fue malo.
¿Será enfermedad? ¿Sería la edad? ¿Quién osa negar que se comió los mocos en su infancia?

Tres metros salí volando por puerta trasera de la secundaria. Tremendo resbalón provocó que mi cuerpo desafiara a la ley de gravedad para caer, de rodillas sobre una calle de pura grava. Como resultado, volví a ver el color escarlata. Me limpié el polvito, me quité las piedritas incrustadas y me lamí la rodilla izquierda. El sabor no fue malo.
¿Sería el nerviosismo de que toda la secundaria me observaba tirado en el piso en pleno cambio del turno matutino el que provocó tal acción?

Cuando el médico legista tomó los sesos de un pobre hombre, muerto por la defensa de un trailer, yo ni me inmuté. Me aprendí los pases del bisturí. El nombre de las herramientas. Pensé: “Debí ser doctor”. Reculé de inmediato: “No. Que flojera”. Antes que asco, sus vísceras me provocaron curiosidad. Antes que dolor, el corte de la piel me recuerdo la grasa del pollo, pues los centímetros entre epidermis y músculo lucían como grasa fría del pellejo de un ave.
¿Será morbo? ¿Será enfermedad?

***
A pesar de toda sensación insana, cuando descubrí al pobre atropellado bajo la sábana, acompañado de una veladora y teniendo de fondo la unidad de Semefo, descubrí que si quiero morir, pero no de ese modo. Por mucho, que me guste el sabor de mi sangre.

lunes, diciembre 12, 2005

Bien y de buenas.


Van bien las cosas pa'l flaco.
Se siente bien.
¿Ya lo sabes no?

Hasta aquí el telegrama.
La imagen pocos la entenderan. Es una versión de Ícaro que encontré en el internet, desconosco el autor.

ERDI #3

Me lo encontré en EL UNIVERSAL ON LINE
¿Qué se obtiene de la mezcla de la danza de concheros, muchos litros de bacacho y todo el fervor vertido el día de la Virgencita de Guadalupe? Una peda de pocamadre ¿no? Bueno, quizá eso pensó un danzante que murió en pleno atrio de la Basílica de Guadalupe después de litros y bailes. Madres, pobre, David Jiménez Mendoza, de 22 años de edad, danzó durante horas con un grupo de los conocidos concheros, y al mismo tiempo le inflaba con singular gusto al ron blanco de conocida marca del murcielaguito. Pues resulta que el compadre conchero -en paz descanse-bebió ron blanco hasta embriagarse y después volvió a bailar. Sopas, entró en paro cardiaco. Ni la Virgencita ni San Juan Diego aparecieron en su ayuda.
La foto es obra de Luis García Soto, fotografo de EL UNIVERSAL, que espero no me demande por subir su material a mi arbitrio.

martes, diciembre 06, 2005

Yo misógino

Me critcaron. En el diario dijeron que el pie que escribi (reproducido a continuación para los cientos de lectores que tengo) a esta foto fue totalmente misógino. ¿Será? A mi me salió natural, mi jefe eso dijo: "Así son todos los misóginos: naturales". ¿Será? Ahora además, de inMundo, soy misógino. A continuación el polémico pie de foto.

Arrinconada. En la esquina del célebre table dance conocido como Porky’s —uno de tantos tugurios, antros y discotecas supervisados por las autoridades en este fin de semana para el cierre puntual de sus puertas—, fue captada una de las trabajadoras del tubo mientras el operativo rendía frutos. Ante la cámara fotográfica la dama perdió la desfachatez que les caracteriza y optó por la posición fetal para impedir que su rostro fuera captado.

miércoles, noviembre 30, 2005

Casi 200

Ahora tengo otro reto en mi cabezota.
Suena bien.
Suena complicado.
Suena descabellado.
Pero suena muy bien.
Esperen noticias los primeros días de diciembre. Será como entrevistar a 180 y tantas personas. Casi doscientos.
Cuando hablamos por teléfono, Nicolás mencionó su pericia por hacer necropsias psicológicas. Ese día todo pintaba bien.
Ahora, día uno de la investigación, la faena no va muy bien va mal.
Nicolás retrasó media hora la entrevista.
Espero pueda escribir mejores noticias la próxima vez que me siente aquí y remonte el proyecto de los Casi200.

martes, noviembre 29, 2005

El operativo y el BON ICE


Ámonos. La procuradora revisa facturas, el jefe de la policía judicial asoma su pancita y carga tremendo cuerno de chivo, y el Inmundo sale captado por la lente de la compañera Griscel del memonto a diario, digo Momento Diario. Un saludo y gracias por la pic.
Bueno pues el día estuvo ajetreado. Ahí ve uno corriendo a vendedores y policías. Unos corriendo a buscar las facturas para comprobar la legalidad de las autopartes que venden y otros pues entrando y saliendo de sus negocios y bodegas.
Lo más curioso fue que entre tanto despapaye no faltó un detalle bien cotorro. Un vendedor de BON ICE hizo su aparición pregonando para vender los famosos pepidos de a dos pesos. Se le hizo montón, tanto de reporteros, como de polecías y vendedores. El del BON ICE hizo su agosto. La procuraduría hizo su noviembre. Detectaron ocho bodegas de pura autoparte robada. Ah, el del BON ICE se encabronó porque un par de ojetes no le pagaron dos pepitos de mango, dos de limón y uno de uva. Plis hagan favor de liquidarlo.

domingo, noviembre 27, 2005

Cuidar la espalda

Un breve anuncio.
Admito que a veces soy hocicón.
Admito que hablo de más, hasta cuando estoy pedo.
Admito que soy despistado.
Admito cuando la riego y me equivoco.
E incluso hasta cuando no lo admito, no sé mentir y termino admitiendolo con mi cara de pena.
Pero, cuando a uno se lo arrastran lenguas ajenas, cuando eso pasa, duele.
Una mentada de madre para quien lo merezca. Estaré pendiente y cuidaré mi espalda.
Gracias.
Es todo.
Buenas noches.

Los dos Inmundos



Ya tengo foto para mi velorio.
Carnala! Selene! Bueno alguien que me lea y crea que estará cerca de mi el día que parta de este mundo... un favor. Aquí en este post aprovecho para pedirles que el día de mi funeral -advierto que esto no es un post póstumo, no se espanten- pongan cualquiera de las dos fotos a la entrada eh! Así como le hacen los gringos en las películas. Y ya con mi foto ahí, pues me recuerdan del modo que quieran. Ah, agradesco a la señorita Esther Chelius por ambas gráficas que tan bien le quedaron.

domingo, noviembre 20, 2005

La reina de la pista


Ámonos. Admitamos que este es un momento de cabaretera frivolidad. Es que la Madonna los provoca, lo merece. Está que echa chispas.
Maldita vieja, es asquerosamente rica, es un perfecto producto comercial. Su rola Hang up es tremendamente pegajosa y no tuvo que quebrarse mucho la cabeza. Nomás fusilarse un poquito de ABBA, ponerse leotardo y demostrar lo buena que está a sus 47 años. Carajo. Pinche vieja, repito.

No quiero

Quisiera ser frío, como tú.
Voltear en el instante en que tú apareces.
Voltear e ignorate.

Quisiera ser valiente, como tú.
Dejar a un lado los recuerdos compartidos.
Olvidarlos bien en el rincón más oscuro de mi cabeza.

Qisiera ser sigiloso, como tú.
Seguir tranquilo a pesar de las derrotas.
Tener bien calladitos los demonios internos.

Quisiera dormir tranquilo, como tú lo haces ahora.
Que mi alma de una vez por todas reposara.
Que dejara de sollozar de nerviosismo.

Quisiera ignorarte,
quisiera olvidarte,
quisiera callarme,
quisiera tranquilizarme.
Quisiera, pero no quiero.

Quisiera vivir con la certeza de saber que tu tienes certeza en que por un momento me amaste.
Quisiera, pero no quiero.

miércoles, noviembre 16, 2005

Ya estoy hasta la madre de Elba Esther


Eso dijo el buen Zeus y se metió al baño a tirar un cake.
Al pobre le encargaron limpiar la versión estenográfica del round más famoso de Elba Esther y Madrazo. Ése que se dio en el programa de López Dóriga.
Y es que así es esto del abarrote.
A veces un tema suena tremendamente apasionante.
A veces ese tema dura toda una larga semana repercutiéndose en los medios de comunicación.
Después de tales ocurren dos reacciones: sarpullido o insomnio.
El insomnio en uno como reportero que se la pasa monitoreando hasta si Madrazo le echó un pedo en la cara a Elba Esther. El sarpullido en aquellos que cámaras y micrófonos utilizan para ventanear al que creen más corrupto y así seguir chingando al pueblo a sus anchas.
Que bonito es México. Me cae de madre.

martes, noviembre 15, 2005

El monero y el inmundo


Al monero se le quiere. En parte porque es serrano, en parte porque yo proyecto en él la idea loca de algún día ser monero. Ja, pero no estuve tan loco como él. Señoras y señores, con ustedes Elmer. El monero del pasquín que más quiero -osease Diario CAMBIO y es que quizá no sea el mejor periódico pero de ahí traga este inMundo, y ese, ese es otro tema-.
Ahí va el proceso. Pos el Elmer me chinga todos los días a eso de las cinco de la tarde y entre todos le pensamos la idea, a veces de Rueda, otras de Mario, muchas de Zeus, también del Nene vienen las ocurrencias, y unas más son mías. Pero siempre sale, para buenas o para malas aparece el cartón y el fregado Elmer culmina la idea con su trazo.
Ayer este querido monero celebró sus dos años publicando. Felicidades. Para aquellos que quieran conocer su trabajo aún el jueves y viernes de esta semana permanecerán sus monos en el lobby del Teatro de la Ciudad -sí, el que está en el zocalo-.

lunes, noviembre 14, 2005

Mariposas


Ya es algo noche. Muero de hambre. No tengo ni un centavo. Pero bueno mañana es quincena. Debo hacer algo con mi bolsillo. Cerrarlo más seguido o no se. Pero pareciera que mi dinero se convierte en mariposas. Se va y no vuelve. Demonios.
Lo peor. Esta quincena ya está resuelta entre las deudas recién agragadas y la sala nueva. Bueno espero comer a mis anchas siquiera.
La foto debo agradecerla a Bibi, amiga de El Sol de Puebla. Me agradó bastante la mirada de la señora, parece que piensa en miles de cosas, que trae en mente una guerrilla o que simplemente -como yo- piensa en que le cuadren las cuentas.

domingo, noviembre 13, 2005

Margarita no tiene la culpa


Mi diosa de la cumbia tan chula, preciosa y buena onda y mi secretario que la caga con sus comentarios. Y luego dice que no es elitista. Pero bueno, va el anuncio, para aquellos que nos encanta la música chunchanquera Margarita, sus cumbias, su versión de "Devórame otra vez", y todo su sabor van a cerrar el Séptimo Festival Internacional de Puebla. ¡¿Cómo no chingaos?! Si bien lo dice mi secretario: "la cultura no solo es para gente que no huele mal". Cualquier duda en www.fip.gob.mx, donde está el programa completo del super evento cultural de Puebla que este año se quedó corto. Muy corto. Pero bueno, de eso, Margarita no tiene la culpa.

Pacto de civilidad


Igual y no se alcanza a leer. Pero este es el cartón que Naranjo hizo a colación del pacto de civilidad entre Montiel y Madrazo. El pacto pasó sin pena ni gloria y Montiel terminó fuera de la elección. Hoy todo apunta a que Everardo Moreno "Cantinflas" pierda en tremenda muestra de cómo hacer el ridículo pero amarrar un hueso en el PRI.
Por cierto en el texto no se alcanza a leer el diálogo entre ambos puercos que acuerdan. Aquí va la traducción.

Marrano 1 (con voz de Elmo de Plaza Sesamo):
Pero que no se valga aventarnos mierda...

Marrano 2 (con voz de Abelardo Montoya):
¡Sale!

Jocoso el cartón. Ja.

miércoles, noviembre 09, 2005

ERDI #2

El Rincón de Datos Inútiles
Expediente #0002

Ja. El inMundo a la South Park. Un día de ocio el buen Mark lo hizo para mi. Digamos que a South Park debo agradecerle el tener que crear una clasificación nueva en los formatos para el lenguaje televisivo por el exceso de mentadas de madre y blasfemias. Además agradesco el capítulo en que Cartman se cree muerto. Y qué decir del episodio que repiten ahora mismo. Jesus VS Lucifer. Debo agradecer al Dios en el que no creo por un programa como South Park.

Otros datos duros
A Fox le dijeron perro faldero del imperialismo. Nada alejado de la realidad. Detalle jososo del presidente venezolano, Hugo Chavez. ¿Será que AMLO termine siendo un rpesidente como él?

3 mujeres 3


De izquierda a derecha mi madre, Emma Vargas Díaz, mi tía Dora y mi hermana Miriam. La foto fue tomada por su servilleta año y medio atrás de la muerte de mi madre. Recién pasaron las fechas dificiles y mis meses dificiles también. El aniversario luctuoso de mi madre fu casi hace un mes y al parecer no hay saldo de depresión. Va mejorando el inmundo ánimo en el que en ocasiones me envuelvo. Esperemos se mantenga. De las tres mujeres sólo me queda mi hermana, con menos cachetes, claro. Anda super flaca. Mi tía Dora no me habla desde que mi padre se volvió a casar. Ella se lo pierde.

martes, noviembre 08, 2005

Manías

Diez manías que el inMundo Animal no puede controlar. Tomen nota inexsitentes lectores.

1. No paro de rascarme el cuello, manos y abdomen cuando estoy nervioso.
2. Hago muchos gestos cuando hablo. Terminaré más arrugado que Jack Nicholson.
3. Intento ser paciente con todo, incluso con aquello que necesita celeridad.
4. Cuando salgo del trabajo no tengo sueño. Mi día finaliza desvelandome viendo infomerciales.
5. Si una canción se me mete en la cabeza acabo venciendome ante el imperialismo. Compro el disco compacto de inmediato.
6. Las ocasiones en que hablo con mi padre no le dirijo la mirada a los ojos.
7. El día que se me irritan los labios por el frío termino comiendome los pellejitos de piel. ¿No suena asqueroso?
8. Siempre tengo la necesidad de bañarme escuchando música.
9. Por lo general cuando me enojo, el coraje no baja rápido. Si el enojo es mucho me dan náuseas y termino vomitando verde.
10. Si no pongo atención, estoy frito. Si no anoto, estoy frito. Me hicieron la observación de que a veces pareciera que cuando me hablan mi mirada se pierde y busca al hamster que mueve mi cerebro.

Chinga tu madre BLOGGER!

Hoy estoy encabronado.
Buenas noches, como que hoy mi buen humor no carbura.
Por si fuera poco esta cosa no quiere postear.
El colmo será que suba este reclamo.

jueves, noviembre 03, 2005

Pequeño aviso de ocasión

Me pidieron que definiera algunas consecuencias.
El saldo rojo de una llamada, de una metida de pata, de varios improperios pues.
Creo que a quien va dirigido esto lo leerá y entenderá.
Muchas gracias, pero no gracias. Tomaré mi distancia como se lo comuniqué. Disculpe, pero esto es para recalcar que sus modos no son los míos. Disculpe, pero le pido se reserve para la amistad en la próxima ocasión en que nos veamos.
Espero que le vaya muy bien y que encuentre a alguien que le corresponda como yo no puedo.
Un beso.

Inmunda Mia


Ay nanita.
Con ustedes Mia Colucci desde Rebelde. El Inmundo Animal sorprendido por esa pose de diva al puro estilo de Gael García Bernal en La mala educación. Santas quimeras Batman. ¿Ocasión? Fiesta de cumpleaños de Darío y Cecilia. La regla era que todos fueran disfrazados. Aunque algunos exageraron. Mia Colucci -alias Alberto- fue un momento mi pareja de baile, nótese la cara del Inmundo Animal. ¿Mi disfraz? Pues comenzó siendo de empleado de CFE o de la Compañía de Luz y Fuerza, pero algunos prefirieron interpretarlo como de dictador bananero por la gorrita que hacía juego perfecto con la casaca. De la anécdota guardo esta fotografía que muy amablemente la señora de Cravioto, doña Tuza, nos tomó en el instante que Chichi Peralta sonaba en el salón con su canción "Procura". Buena party.

domingo, octubre 30, 2005

Hablando de fuertes latidos

Una vez bajé de tu carro.
Perdí dos segundos viendo el reflejo de tus ojos. Con la luz del mediodía se hicieron un poco más claros, o al menos eso percibió mi vista de daltónico registrando detrás de tus espejuelos. A su vez tus manos se acomodaron sobre el volante en un movimiento mecánico. Luego sonreiste.
Alrededor de un minuto me llevó darme cuenta que seguía observandote. Al notarlo me sonrojé un poco y me despedí de usted.
Y usted... ¿lo notó?

jueves, octubre 20, 2005

ERDI #1

El Rincón de Datos Inútiles
Expediente #0001

No creí que una noticia me sacuediera más que la Operación Catafixia, aquella en que se subió la popularidad de Chabelo con su despido y recontratación. Ahora resulta que Homero Simpson deja la cerveza porque se vuelve musulmán.
Según el diario The Independient aseguró hoy mismo que Fox ya comenzó los trabajos para que la familia amarilla entrara a la industria comercial del Medio Oriente.

1. Ahora son los Shaaaamshon. O algo así.
2. No habrá rosquillas ni chela.
3. Homero, sera Omar.
4. Bart se redujo a Bard -muy buena la adaptación-
5. Las fuentes citadas no reportan datos sobre el futuro del reverendo Alegria ahora qeus e adore a Alá en la serie.

Estaremos pendientes.

Otros datos duros.
¡¿Que Arturo Montiel renunció?! ¿Se dedicará al arrendamiento de sustuoss inmuebles? ¿Vivirá de sus rentas? ¿Entrará Jackson al quite? ¿Los destinos del PRI se someterán ante ese ser de bigotito burocrático? Oh Dios, cada vez me das más evidencia para no creer en ti.

martes, octubre 18, 2005

Escapo de algunos viejos hábitos


Dejé de tomar el café expreso cortado con pana.
Abandoné mi gusto por escuchar el sonsonete de Damien Rice cantando Blower's daughter*. La verdad es que ahora me da miedo lo que siento cuando escucho tal canción.
Además dejé mi singular gusto por Coldplay y todo lo que sonara como ellos. Incluso perdí "X&Y" y no me dolió para nada.
Estoy suprimiendo mi necesidad por arrullarme con Here with me de Dido.
Hace dos días pasó la chica de los perfumes y estuve a punto de comprar Cold Water de Davidoff. Ese aroma me eriza la piel. Ya no quiero sentir eso.
He obtenido otros hábitos.
Fumo al menos dos cigarrillos al día.
Me atraganto una una torta de lo que sea cuando no tengo tiempo para comer decentemente.
Tomo una cinco botellas de agua en toda la tarde.
Desde que mi padre se compró celular hablo por teléfono con él mínimo una vez a la semana.
Y espero ahora tener un poco de fuerza de voluntad para dejar de escapar de camas ajenas a hurtadillas.

__________________________________
* www.warnerbrosrecords.com/damienrice/

domingo, octubre 16, 2005

Mala cara


Esa cara se la debo a la desmañanada que significó el viajecito tras el gober y Julio Frenk, el secretario de salud. El colorcito de mi piel se debe a la tremenda infección estomacal que me dio el chayolunch que muy amables en prensa del gobierno del estado regalan para que no estemos jodiendo con que inviten la comida. Nomás bastó una manzana y un yogurth para que mis esfínteres trabajaran al mil para evitar cagarme en mis pantalones en medio de la catástrofe que dejó el cabrón de Stan. La foto se la debo a la señora de Cravioto, doña Tuz -alias Ruth- que tuvo a bien retratarme en mi etapa chorrillenta.

martes, octubre 11, 2005

Yo no sé

El siguiente es un fusil del poeta César Vallejo

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre Vuelve los ojos,
comocuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vividose empoza,
como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé

lunes, octubre 10, 2005

Tordo, perro, mula

El día en que mi madre visitó por última vez a la tía Amparito llamó al infortunio por el atuendo perfecto que llevaba. Se le ocurrió irse de zapatilla alta en la terracería de la sierra. En La Cumbre, lugar que era su destino, el auto de papá tronó. Ambos terminaron caminando hasta subir el cerro donde la tía abuella llevaba viviendo más de 50 años, desde que su marido, don Juve, se la robó, como dicen: convertido en perro.
Don Juve era un nahual, o eso presumía mi tía. Pero nadie se lo negó cuando sus hermanos la vieron siendo hipnotizada por un tordo desde Coacuila, arrastrada por un perro por la puerta de su casa y llevada en el lomo de una mula hasta La Cumbre.
Animales todos, de tonos negros y grisaceos, como dicen que son los colores de las bestias encarnadas por un nahual.
Años más tarde, mi tía abuela regresó a Necaxa contando que su marido la mantenía con lo robado de cosechas ajenas, que le rezaba a la calavera de un niño y que usaba velas negras para llamar a la Santa Muerte. Que hablaba con "El Malo", todos los días. Que era su amigo y su cuidador, casi su patrón.
En cada encuentro con la gélida dama, en cada plática con "El Malo", don Juve era llevado. Su alma era expulsada.
La muerte llevaba su espiritu hasta el cuerpo del animal más cercano y le daba un tiempo límite para habitar la carne de aquella infortunada bestia, que al ser abandonada terminaría muerta en el camino.
Contó la tía abula que Don Juve la dejó en su jacal y no apareció después de un mes de la explicación que le dio a su recién robada esposa.
Amparo tuvo que comprar un poco de hilo con los centavos que tenía, empezó a hacer carpetitas y a vivir de ellas. Así mantendría al único hijo que tendría meses después. Porque el señor, aquél nahual, la montó fieramente. Ahora a la inversa: como si tuviera todos los animales los tuviera dentro. Fue tan efectivo que a la primera dejó a la tía preñada.
Al tiempo, el desobligado marido que tenía regresaba volando por la ventana o arrastrandose por el piso.
Regresaba a su piel humana, le hacía otro hijo y volvía a su vagar.
A la tía Amparo le hizo doce hijos, once de los cuales ellos fueron abortados.
Algo le debía a la Santa Muerte o al "Malo", porque nunca se lograban. Al mes número siete siempre los perdía.
El hijo menor fue el único que sobrevivio. Nachito.
El tío Nacho nació cuando don Juve regresaba de La Ceiba luego de asegurarse un terreno de precio más bajo, decía que tenía intereses en el pueblo, pero el terreno lo perdería en un juego de cartas días más tarde.
El padre de Nacho lo engendró recién regresaba de una piel de pelibuey. Mi tía Amparo no se esforzó en tenerlo, el destino de estar casada con un nahual es sólo tener una cría.
Dos días más tarde don Juve tuvo un desliz nocturno, se escapo con una niña de la población de María Andrea, sitio muy cercano a Poza Rica y ya con el clima digno de Veracruz.
Aquella niña tenía 14 años cuando se la robó del mismo modo que a la tía Amparo. Primero fue tordo, luego fue perro y al final una mula.
En la primera noche con la menor fue que se excitó de tal manera que con la carne fresca en frente olvidó hacer el rezo diario a la Santa.
A las doce de la noche debía cantarle y arrullarla para que no vuelva por él en un momento equivocado.
Pero sus impulsos con  la chamaca provocaron que dejara de lado la negra oración.
Minutos antes de terminar dentro de la niña la Muerte ya le había dado santo final.
Su semen, su cuerpo, ya estaban fríos cuando la joven que poco sabía de placeres carnales descubrió que estaba muerto.
A la tía Amparo le fue devuelto el cuerpo del Juventino, pero desollado por los familiares de aquella niña que también fue hipnotizada por ese encantador nahual. La muerte fue un poco violenta, como lo es a veces la gente de La Ceiba.
Los asesinos tuvieron la amabilidad de devolverle a mi tía abuela el morral de ixtle que siempre llvaba Juventino al hombro. Dentro encontró una calavera de niño, su Santa Muerte, dos velas negras sin encender, aquellas que debió haber usado para cantarle a la santa niña fría.
Esta historia escucharon mis padres después del viaje en que perdieron la elegancia en medio de la sierra.
A mi madre poco le importaron las zapatillas y a mi padre se le olvidó el automovil.
Esa noche en casa de doña Amparito prefirieron escuchar más historias sobre su único y bizarro amante: su difunto marido nahual.

domingo, octubre 09, 2005

Zacapoaxtla 081005
















Zacapoaxtla. Sádado 8 de octubre. En la foto, de izquierda a derecha, el señor Jorgito Cravioto, su señora esposa Tuz -alias Ruth-, la mismisima flordecalabaza, osea Selene y el inMundo Animal, osease yo. Nótese la pose reporteril, el lodo en los zapatos y el hambre en las panzas. La foto se debe al buen ánimo de la compañera reportebria gráfica Esther Chelius que andaba de ánimos como para lograr que me vea decente en la foto, medio panzón, pero decente.

viernes, septiembre 30, 2005

Nahual

¿Tú qué eres aparte de ser humano? -me preguntó Bibiana vía chat.
Me quedé pensando.
Le respondí que soy un zorro por las noches.
Entre sueños me convierto en una especie de nahual.
Un hombre animal que termina robando huevos de gallina.
Salto por la ventana de mi cuarto cada noche.
Así pasó con el tío abuelo.

Una vez que robó a mi tía Amparito y se la llevó a vivir hasta La Cumbre le demostró cómo dejaba encerrados a los hombres convertido en un tordo, le enseñó cómo robaba huevos de las granjas, a la mañana aparecía una gallina todos los días. Había desayuno, comida y cena gracias a las habilidades del tío abuelo.
Tendría que conseguir una calavera de niño, orale a la Santa Muerte y brindar los ojos de dos recién nacidos para poder serlo, esa fue la fórmula. No pienso seguirla más que en sueños.

15 días


Tengo una quincena.
Así dijo Mario. "¡Una quincena pinche Mundo¡"
Chíguele Dn InMundo, a sacar la casta.

Nota bene
Ah por cierto, la picture me la tomé en algún día de depresión, hace como un año o año y medio.
El excelso retoque me lo hizo mi amigocha Lia, alias la Chata.
Es un buen retrato del InMundo Animal.

jueves, septiembre 29, 2005

51:GuiónCorto

Este es el blog No 51.
Habría subido una foto pero el maldito blogger da lata.
Hoy no hago nada, es medio día y no tengo nota.
Llevo dos días recordando otro diálogo corto, otra explicación sencilla... una de muchas que se dan entre sábanas húmedas:


- ¿Por qué sólo nos sale bien esto?
- Porque no hablamos.

Mala frase para celebrar el posteo número cincuenta y uno.

lunes, septiembre 26, 2005

Ximena cantaba

"El cienpies es un bicho muy raro
Parece ser muchos bichitos atados..."

Así cantaba Ximena, esa tarde de septiembre había despojos de un fuereño con anhelos de presidencia. AMLO recién había hecho un mitin apoquinado por ser viernes a hora de oficina. Luego de dos horas con el sol de frente y un candidato de muy conocido discruso popular corrí al NH. Ahí conocí a Ximena.
Su tía la llevó de incógnito a una rueda de prensa. De cinco años la niña de preciosa sonrisa observaba un poco inquieta a Rebeca Jones y a Alejandro Camacho. No sabía qué hacía ahí. Su tía terminaba de trabajar. Ella durmió un rato, aguantó la bromas de los extraños y también tomó a dos hombres de la mano. Imagino que ahora ya ni lo recuerda.
Ximena iba por el zócalo, colgándose de palomita desde los brazos de ellos. Es el primer recuerdo de ambos. Ellos si lo recuerdan y alguna noche eso ya fue confesado.
Pedro fue una de esas manos, la otra mano yo la conosco muy bien.
Bien puestos sus 22 tiene Pedro. Recién los cumplió. Otro virgo en el camino apareció. Es un nueve en números astrales. ¿A esos números se deberán su sonrisa retorcida, su exceso de confianza, su don de carcajadas y el ánimo inquebrantable? No lo sé. Eso detalles provocarán una despedida dolorosa para muchos.
Al dolor de la ida le sumo un descaro que yo no me perdono, hubo un sentimiento que me atropelló, que le arruinó la salida triunfal a Pedro y que aún así el despegue a su cuenta regresiva se ve inevitable.
Dice que son 20 meses exactos. Después del descaro, después del bofeteo de los asegunes, estornudó todo el dolor y perdonó el fin de semana que mal planeo y que le destino dispuso amargo.

Pero prometió que seremos amigos y como en un buen acuerdo donde las dos partes hacen perfecto juego, yo prometo corresponder dicha contrato.
A Ximena no le he vuelto a ver, pero pareciera que hace amigos con todos. No se le dificulta ni necesita hacer acuerdos de no contacto. Ximena imagino que seguirá sonriente.

Después de esto una buena amiga dice que cuando le hablan del destino ella cambia la conversación. Yo digo que el destino nos cambia la conversación a todos. Mejor aún, me parece que el destino tiene una charla inteligente.

_____________________

*Este escrito fue cambiado arbitrariamente por el inMundo autor. Luego de los hechos acaecidos en recientes fechas preferí una disculpa extensa en este espacio. Ud disculpe Dn Pedro.

miércoles, septiembre 21, 2005

Tengo gdipita!

Estoy todo agripado, me siento mal, me duele la cabeza, tengo un poco de fiebre, sueño, el cuerpo cortado. Me duele todooooo.
¡Carajo! Porqué salgo de los dolores emocionales y entro a los físicos.
La neta, septiembre si apesta.
No pienso postear más hasta mejorarme.
Ningún choro por el momento.
Abur. Dibodo manito, diría Dehesa.

lunes, septiembre 19, 2005

Va de retro Satanás

Está bien ya pasó todo. Después del que podría considerar como el segundo truene significativo de la era inmundiana no me desangré, no morí, al parecer respiro y mis pupilas siguen en su lugar, sólo mi corazón saltó un poco a la hora del encuentro en el zócalo conseguí lo que quería. Quería saber cómo estaba. Quería hablar -y lo hice aunque fueron escasos tres minutos-, me dio gusto por el encuentro.

Hace dos días que hice la semana de quedar en solitario. Y al parecer las cosas van bien. No veo mayor compliación. El único problema es que los sigo contando, como si me urgiera encontrar a alguien más para este asqueroso e inmundo lugar que es mi vida. No lo recomiendo. La mayoría de mis conocidos dicen lo mismo. Por el momento no hay muchos invitados a este barco. Perfecto para el soliloquio.

Buenas noches Puebla. Buenos días Inmundo.

domingo, septiembre 18, 2005

Dice adiós en domingo

Sol de mañana. Quema y no calienta. La diez y media me dieron frente a Aparicio, esperaba la 72 A. Pensé:

Una semana. Tengo una semana.
Va la cuenta regresiva, hoy es domingo y en una semana habrá de irse.
Perfecto, el ardor comienza a despedirse, hay tiempo para sanar, ya me fumaba siete cigarros al día, aún hay vida, aún puedo andar.
Ahora empiezo temprano el domingo. No he desayunado, pero el cuerpo me obligó a estornudar estas letras. Hoy es domingo, quedan siete días.

Una señora rechoncha me empujó, hizo que abortara mi soliloquio. Venía el microbus. 20 minutos más tarde estoy aquí. Buenos días, la semana apenas comienza.

miércoles, septiembre 14, 2005

Septiembre me da asco

Septiembre me da asco y es porque te despides.
Mi madre hizo lo mismo. Ella se despidió, sabía que no volvería.
Algo me dice que tú no vuelves. Se subraya lo definitivo de las últimas y drásticas medidas.
Septimebre me da asco y es porque reinicia la etapa del error y prueba. Prueba y error.
Mi mala costumbre de contar hasta diez. Esa mi mala costumbre de respirar profundo, de soportar lo malo, aguardar a la calma, a que todo se vea mejor. Maldita sea esa mala costumbre.

Octubre me da miedo, es porque mi luto reaparece. Ahora cargaré con dos. Uno porque el cadaver de lo que tuvimos apesta a perro muerto. El luto número dos será por mi madre que se fue.

Siente orgullo. Puedes decirte el dolor Nº 2 que mi vida padece.

martes, septiembre 13, 2005

Diálogo

Lo ordeno tres veces.

- Quita esa cara.-
- ... -
- Quita esa cara.-
- ... -
- Quita esa cara... y disfruta.-

Eso dijo. Ahora llevo una marca en el costado de mi cuerpo. El sello de dos dientes incisivos ahora son su recuerdo.

lunes, septiembre 05, 2005

10 razones

Mi estado anímico está de la mierda en estas fechas por diez sencillo puntos

1. El conato de gripe volvió.
2. Tocho y yo estamos huérfanos.
3. Zeus está de vacaciones.
4. Reporteo y edito.
5. Duermo poco.
6. No he podido ver "El almuerzo desnudo".
7. Se me agota el efectivo.
8. Septiembre me da asco.
9. Octubre me da miedo.
10 Y falta poco para octubre

domingo, septiembre 04, 2005

Mínimo recuento

Lupita me vio llegar mal. No estaba equivocada
En el fin de semana me sentí cansado de andar sobre lodo.
Ahora me siento cansado de perder el tiempo contando un vez más la mala relación con mi padre. Es más, sin querer perdí la relación del viaje antes de subirme al camión, mi diskette se habrá quedado botado en algún lugar de la terminal del ADO, así no habrá que recordar un oscuro episodio más de las insanas relaciones de familia. Papá no cmabiará, yo tampoco. Espero pueda vivir cómodo, espero volverlo a ver sin sentirme incómodo.
Me cansé de pisar sobre charcos, me cansé de andar sobre lobre lodo. Mi padre está bien en su fortaleza de hirba. Con eso me doy por bien servido.

martes, agosto 30, 2005

Inmundo arrimón


Ella es Susana Zabaleta.
El es el Inmundo.
Ambos pasaron un momento de mucho placer minutos después de esa foto. Bueno la verdad es que a lo más que llegó nuestra relación fue a un vil arrimón que pude acomodarle lueguito de su rueda de prensa. Un agradecimiento a la cámara de Bibiana, sin ella y su flash descompuesto no habría pasado más que un segundo al lado de este mujeron. Gracias a la falla en su cámara logré pasar casi dos minutos a su lado.
¡Gracias Bibiana!
¡Gracias a su cámara descompuesta!
Ah, esa cara de enfermo sexual no es común en mí. Debo admitirlo. Pocas como ella.

lunes, agosto 29, 2005

Silencio en la casa de la luna


A ese lugar le dicen la Casa de la Luna. Estuvimos tú, yo y un inquebrantable silencio. ¿Sería la onomatopeya de la paz? ¿Un callado aliento de la calma?
Tardé horas para poder pronunciar Yohualichán. Tardamos 20 minutos en dirigirnos de ahí hasta Cuetzalan. El césped era un verde intenso que mis daltónicos ojos nunca pudieron dejar de confundir con amarillo canario y los niños constantemente pedían monedas porque sí.
En ese viaje entre silencios, entre pocas palabras y lluvia suave aprendí que no siempre debo decir todo, que no siempre debe haber sonido, que no siempre debo hablar. Aprendí que no siempre escucharás. Apredí que es preferible el silencio de dos cuerpos que escuchar los gritos de diez danzantes burdos en Yohualichán.

De regreso

Es domingo. Inicia mi semana. Inicia la chamba. A sacudirse la modorra a despertar como es mi costumbre, a eso de las cuatro de la tarde con el universalonline, e-consulta y demás; con los boletines y las fotos del gobernador, con el teclear rápido de las manos de Olivia y los lentos clicks del mouse de Efraín, con la somnolencia de Arnoldo y la 1010 a un lado programando música banda, dos cumbias y algún reggeaton. Bueno, así es esto. La alfombra vieja, las máquinas limpias por el servicio. ¿Y yo?

Yo con ideas suicidas, con ideas de familia.
Queriendo saber qué les dejó de bueno el shock de los días dificiles.
Preguntando a mi madre por las visitas en el más allá.
Desrayando el sábado en la modorra.
Terminando con el fundamentalismo vegetariano de Rius.
Intentando leer a Wilde.
Mandando mensajes estériles.
Haciendo cuentas con los pocos pesos.
Preparándome para envejecer un año más.
Armando complots contra mis malos hábitos.
Extrañando a... ¿papá?
Planeando escapar a la sierra.
Esperando atorarme bajo un cerro desplomado en plena carretera México-Tuxpan.
Queriendo sonar depresivo.
Buen inicio de semana.
A contar otra vez desde 10 y de regreso.
No perdiendo la paciencia.
Vivir, esto es un deporte de resistencia. Afortunadamente no soy un maratonista.

miércoles, agosto 24, 2005

Por dos duelos

Tuve miedo. Las malas noticias me remitieron a escenas conocidas. El fin de semana olerá a flores y a tierra de panteón. A reencuentros. Uno de ellos es el dolor, el consante pavor porque vuelva a suceder a alguien muy cercano. Mis condolencias a los deudos. ¿A qué Dios debo rezarle para que ocurra otra vez?

martes, agosto 23, 2005

Don Chicharrón y Don Inmundo de la Mala Pata

Noticias desde el mismisimo cajete de agua. Falleció la abuelita de Josué, Jéssica me lo dijo vía mensaje. Espero que él se encuentre bien.
Mi padre pidió de vuelta la casa, él sigue en el rancho con Adriana, con sus borregos Martita y Chente y otros borregos más.
Miriam se casó por tercera vez.
El papá de Benito ta malito. También la mamá de Suhail. Esperemos mejores noticias.


Velasco

Este tipo de los ojos casi desorbitados es Xavier Velasco, el vampiro yuppie, el escritor de Diablo Guardián, El materialismo histérico, Luna llena en las rocas y otros. La foto es de Ulises Ruiz... compañero fotógrafo del diario. Lo menciono por aquello de los créditos.

lunes, agosto 15, 2005

Insano pensamiento sobre el vampiro yuppie

Pareciera un vampiro. El rostro se le desfaza en gestos, es hiperactivo, es un animal del habla, no se cansa de gastar saliva. Por debajo de sus párpados lucen muy amoratadas sus ojeras. Tiene los dientes amarillos, tiene una aura que fulmina, despide energía, mucha energia. Hoy conocí a Xavier Velasco. Hoy dejó ver un poco de esa parte de su persona que robó para crear a Pig. Hoy contó la génesis de Violetta. Habló de aquella puta rusa, de aquél encerrón en el motel donde conoció a la tesis perfecta de una antiheroina, aquella protegida por el Diablo Guardián, amante y víctima de Nefastófeles, casi redimida por Pig.
Selene le propuso matrimonio. Yo me embelece con su labia. Su maldita labia transporta, su monólogo te encanta, te enloquece. Terminé en el acto naco. Pedí su autógrafo y sin querer lo chingué. Pero no hay bronca. Puede hacer lo que quiera luego que escribió el mejor libro que he leído en mi perra vida.

domingo, agosto 14, 2005

Vamos por menos


Pulque para 2
Hace dos semanas.
Una pipa de manzana y una caguama.
Tigre de Santa Julia.
Vodka con jugo de piña.
Este fin rompí el maleficio. Tomé unas cervezas menos y no salí un día más.
No chupé tanto y se siente bien estar sobrio.
Ahora vamos por un vicio menos...
De aquí al celibato.

martes, agosto 09, 2005

Ultimas noticias

Un paseo por las breves del Inmundo.

Que el verano pasa malo según datos de la atmósfera pesada.
Que el Discovery aterrizó sin problema.
Que tengo sentencia de no kisses for a while.
Que Gamboa Pascoe es el nuevo líder de la CTM.
Que tuve un conato de abandono.
Que Castañeda no podrá ser candidato ciudadano gracias a la Suprema Corte.
Que va de mal en peor mi relación padre-hijo.
Que Adela Cerezo ya hasta tiene asistente.
Que por primera vez tuve un destello de querer ser padre.

domingo, agosto 07, 2005

Receta

Diez ingredientes para un jocoso pero incómodo fin de semana de agosto:

1. Dos ebrios sobre la 15 oriente.
2. Un poco de vómito en el baño y la mesa del Greco.
3. Un hígado en baño de alcohol por cuatro fines de semana consecutivos.
4. Un breve borrachazo para llegar a casa, incluyendo enojos previos y posteriores de terceros.
5. Medio kilo de valemadrismo para olvidar compromisos.
6. El erario para poder chupar gratis y que además alcance para mariachi y trío.
7. Litros de un exótica combinación de tequila y cerveza.
8. Dos días de cruda moral.
9. Descaro y muy buenas clases de actuación para fingir un estado perfecto —por aquello del quedirán la familia de Selene—.
10. Una plática a fondo hasta la medianoche del sábado para aclarar DOs y DON’Ts. Además de dormir hasta tarde el domingo.

miércoles, agosto 03, 2005

Necaxa


Necaxatl, de los vocablos Nemi -gente o habitantes-, caxitl -cajete o concavidad- y atl -agua-. Necaxa o como sea. Esta sería una de las postales recomendables del sitio donde viví por 18 años. La prepa no estaba lejos de la presa. El pueblo apenas cumplió 100 años en el 2004 y fue fundado en un principio por totonacos y nahuas en donde ahora está la presa, años más tarde vendría la Comañía de Luz y Fuerza con sus máquinas y tarscabos para crear la zona hidroeléctrica que alimentaría por primera vez a la capital de la república. Lo sigue haciendo. El Distrito Federal, Pachuca, parte de Hidalgo y toda la sierra norte de Puebla es electrificada por Luz y Fuerza. Mi padre trabajó en esto por 35 años. Mi hermano va para allá, yo escapé de eso. Creo que mi padre aún no me perdona por no seguir la tradición.

Pie de foto

Una de esas incómodas fotografías familiares. Circa 1985. Un servidor es el menor de cinco hermanos y apenas entiende porqué sus padres se casan por la iglesia. A ver hagamos cuentas.
De izquierda a derecha: Blanca, mi hermana mayor, ahora con dos hijos y treintaytantos años. Si supiera que hago pública esta foto me ahorcaría de inmediato, odia como se ve aquí. Le sigue mi madre. La novia. Como ya muchos saben me dejó un quince de octubre del 2001, todavía alcanzó a ver el ataque a las Torres Gemelas. El chaparrito que sigue es Alfonso, mi hermano. Ahora tiene 28 años y trabaja para la Compañía de Luz y Fuerza del Centro, y tiene una hija. Detrás de él sigue Claudia, aún usaba lentes de botella en ese entonces. Ahora tiene dos hijos y 32 años. Luego sigo yo. El más pequeño de todos. ¿No era un encanto? Luego mi padre. Mi señor padre se volvió a casar luego de la muerte de mamá. Ahora se aventuró con los borregos y le va bien en eso de la engorda de aquellos animalitos apestosos. En la gráfica mi padre sostiene a Miriam, tiene 28 años y está a punto d evolverse a casar, tiene un hijo. Han cambiado bastante las cosas desde que fue tomada esa fotografía. Siempre es así. Las cosas suelen cambiar.

lunes, agosto 01, 2005

Mabe Molko canta así

Y me habló el horno y se puso a cantar.
Casualmente se sabía Where is my mind. Cantaba igualito que Brian Molko, primero me hizo los coros pero después se adueñó de la cocina y entonó a sus anchas.

Uh uh uuuuh
Uh uh uuuuh

El horno empotrado en la cocina abría su tapa, le salían falsetes idénticos a los del vocalista de Placebo. Las hornillas se ponían a bailar, quedaban como sombreros retumbando al ritmo de la canción.

Me le adelanté en la rola, yo empecé:

With your feet on the air and your head in the ground
Try this trick and spin it, yeah
Your head will collapse if there's nothing in it
And you'll ask yourself...
Where is my mind?
Where is my mind?
Where is my mind?

Y él horno se siguió derecho con la rola, no soportó ser un simple corista.
Con su voz aguda me quitó el micrófono virtual, abrió y cerró su boca. Sonaba bien, sonaba real, sonaba por mi espalda, en los costados y de frente. Como si fuera dolby soround.
Esta noche no hubo caleidoscopios, ni fuegos artificiales. Se desplegó el sonido inexistente salido de mi cabeza, parido por el malviaje.
Selene se moría a carcajadas, Tocho se ponía rojo, Xu se cuidaba del gato que apareció a la media noche y el Yorch... él nomás veía.
Ah... extrañaba esos éxodos mentales.

Dedicatoria

Me dedicaron Ojalá que te mueras.
Pensé que algún día alguien lo haría.
No pensé que fuera a ser ella quien lo hiciera.

domingo, julio 31, 2005

¿Y qué?

Soy una nuez mala, una de esas podridas.
Soy un niño, un inmaduro. Tengo 22, estoy en mi derecho de serlo.
Soy un conformista que intenta redimirse. Tengo miedo de no lograrlo.
Soy pobre, no tengo dinero ni nada que dar, diría el puto de Juanga
Soy un ojete, a veces lo disfruto.
Soy un mal hijo, un mal hermano, un mal amigo. Me da miedo que ser más descarado.
Soy un mal crítico de cine, me dejo llevar por las emociones, salto y me asusto.
Soy claustrofóbico. Sudo frío cuando me siento más de cinco metros bajo tierra.
Soy un inestable. Si no me creen pregúntenle a Selene, a Zeus, a Josué o a Marco.
Soy un recuento de dudas, un manojo de nervios y me como las uñas.

Debo dinero, por eso no saco tarjeta de crédito; me encanta la mota, y la extraño un chingo; me atraganto de tacos, pero como a deshoras; me ahogo en tequila, en vodka y chela también; curioseo en exceso, soy mirón y morboso; no pregunto, interrogo; me defino ególatra, no me da pena; me miro mucho en el espejo, me excedo en la vanidad; resumiendo cuentas, tengo broncas. ¿Y qué?

lunes, julio 25, 2005

Limpieza de fin de semana

With your feet on the air...
...and your head y the ground.

Where is my mind-The Pixies

Lupita me confesó sus dos abortos. Ocurrieron poco tiempo después de que naciera la primera de sus hijas, aquella que tuvo cuando apenas era una adolescente y tenía 15 años. Mientras hablaba a detalle de los métodos y el pedazo de alma que huyó hecho despojos de fetos, su cara remitió inmediato dolor, algo de culpa, mucho arrepentimiento.
A Lupita la conozco desde hace seis meses que llegó a limpiar el departamento de la Juárez. Ahora cada semana la tengo consintiéndonos a Selene, a Tocho y a mi. Siempre nos encuentra crudos, madreados por las pachangas o muertos de sueño por la semana difícil que tocó vivir. Este fin de semana me encontró solo y divagante, muerto de melancolía por el cielo nublado que irremediablemente me recuerda a Necaxa y mis wonder yaers. Sólo faltó "With a little help from friends" como música de fondo en este fin de semana.

***

Detesto trabajar en domingo. Me levanté tarde después del jueves, viernes y sábado que me tocaron como dosis de vida diaria. Ayudé a Lupita a distinguir entre las calcetas mías y las de Selene. Puse Where is my mind y resultó que Lupita le agrada la voz de Brian Molko en las letras de los Pixies. Quién lo diría... Nos hemos convertido en buenos amigos. Ella es la encargada de los chilaquiles cada que amanezco con la piel reseca por el tabaco en exceso y los riñones indignados de tanto alcohol. Hoy domingo ya escuchó toda la letanía de mis juergas.

***

Es sábado y el Kike estrena. De hecho lleva ya unas semanas con nueva piel. Nuevos ojos, nueva piel, nuevas las manos... diría Ely Guerra. El Kike dejó a Ricardo luego de tres años de relación. Ahora se aventura con un chavo nuevo que se ve emocionado. Como todos al comienzo. Kike no tiene miedo. Tiene una agradable sonrisa cuando habla de sus esperanzas. Se siente independiente. Siente que es lo mejor que le ha podido pasar por el momento. Es sábado y me pide que lo acompañe a un paseo con la mejor amiga de su hermana Karina. Tres chelas en la botica, y otro noche con alcohol encima.

***

Mal antro de viernes. Estados inconvenientes. Se esperaban sombrerazos, marejadas en bordes de cristal. No hubo tales. No hubo tal. De cinco conocidos cuatro fueron indeseables y uno decepcionante. Curtido en alcohol el último, como cada vez que lo veo. “Estoy bien pedo”, dice el adicto al bacacho acercándose a mi oído. Yo prefiero dejar la conversación en un “hola”. El lugar malo. Incluso mejor se veía cuando fue el Crazy Bull. Sin alma y el show pésimo. Muy parecido a todo lo que existe por acá.

***

Termino hasta mi madre en jueves. Tequila y mal humor. Evite mezclarse. Botana para terminar el exceso y rostros nuevos que intentaron romper el hielo. Panistas contra CAMBIO. El saldo no lo recuerdo, no recuerdo si los albiazules terminaron peor que nosotros pero las gargantas de Selene y Zeus salieron al quite ante mi mariconería de irme a dormir a las tres treinta de la madrugada. Salud.

***

Despertaré el viernes escuchando a Placebo. El sábado admirando a la Belucci. El domingo con esperanzas para la noche y el lunes despertaré con sueño, pero con una sonrisa imborrable. Esperemos dure una semana.

miércoles, julio 13, 2005

Que descanses


Dry your eyes
Soulmate dry your eyes
Couse' soulmates never die

Es más de media noche. Quiero dormir pero el café me alteró los nervios.
Pensé la última vez que el miedo me derrotó.

***

Una mañana. Un 16 de octubre. No sabía que el entierro sería al filo de las cuatro de la tarde. Regresaba del auto hotel Necaxa cuando dejé instalados a Xu, Paula Selene y José Luis. Nunca me preocupé por si dormirían bien. Fue más bien acomodarlos y regresar inmediatamente a casa. Eran las siete de la mañana y ya clareaba el día, iba caminando con los chamacos de la secundaria que se dirigían al fondo de la colonia Azteca, a unas 10 casas después de la mía. Yo me dirigía donde el luto se amarraba al quicio de una puerta en forma de moño.

En la casa mi tía Luisa hacía envueltos con el último mole que sazonó mi madre. Alcanzó bien para dos refractarios que se retacaron de tortilla, pasta, queso, pollo y cebolla. Mi tía Dora seguía sentada cerca del féretro. Atónita mirándolo. Mi padre atendía al gentío que llegaba para el primer rezo del día. Poco faltaba para el entierro.
Café, malos diálogos fingidos entre nosotros. Mis hermano pasaban de largo entre cacerolas con atole o tamales. ¿Un velorio será para mantener ocupados a los dolientes? Siempre me pregunté eso. Aquellos vestidos de luto tienen poco tiempo para escaparse a llorar en su rincón favorito. Yo me perdí en una alcoba que encontré vacía derramé la lágrima número ene y terminé dormido sobre la almohada mojada.

Horas después Miriam entró a despertarme. Habían llegado por la caja. Había el triple de gente que la primera noche. Montaban el ataúd de cedro sobre la lúgubre carroza. Se llevaban su cuerpo. Mis tías tomaban gladiolas entre sus manos. El cortejo había comenzado. Mi Padre caminaba detrás del automóvil agarrado del brazo izquierdo por Blanca y del derecho por Miriam. Claudia seguía detrás de ellos abrazada por mi. Alfonso nos alcanzaba tomando a Suhail, su esposa. Esa era la escena. El pueblo se detenía con ojos morbosos, lo cruzamos con dolor hasta llegar al panteón.

Dentro del camposanto todos pasaban para despedirse del cuerpo. Recuerdo que fuí el último en pasar. Los gritos se me ahogaban sobre la tumba que comenzaba a ser tapada. Mi mano alcanzó un montón de tierra que por el clima más bien era barro. Apenas y pude tomarla con fuerza pero arrojé lo que pude sobre el féretro. Al voltear pude escuchar el grito de Karla que aún lloraba por su abuela.

Una semana después del entierro papá y yo nos quedábamos solos frente a la puerta del zaguán que sirvió para los funerales. Fue el último día del novenario. El aroma a flores seguía impregnado en el ambiente. Miriam regresó a México, mi hermano regresó a su trabajo, Blanca volvió con su marido y Claudia a cuidar de sus niños, a convencerlos de que su abuela Emma no volvería.

Mi padre y yo nos volteaos a ver cuando el zaguán quedó cerrado. El último de los picaportes de acero quedó sellado y yo simplemente musite tres palabras:

-Buenas noches pa.
-Buenas noches Edmundo. Que descanses.

Siguió un fuerte abrazo. El durmió solo en la recamara que compartió por casi 25 años con Emma Vargas. Yo recorrí el pasillo hasta el fondo de la casa. Tomé la última pijama que mi madre me confecciono. Me la medí, aún me quedaba. La usé esa noche y apagué las luces...

—Buenas noches mami. Ahora sí, que descanses.

martes, julio 12, 2005

Buenas y solas noches

Traigo una prisa enorme por vaciar esta silla. Creo que se acabará el límite de llegada. ¿Estará aún abierta tu puerta? ¿Podré dormir abrazado por ti? Espero el vw de Andrade no se descomponga sobre el bulevar Valsequillo y termine la noche regresando a casa. Muerto de cansancio.

***

Mi padre podrá decir que sólo le hablo en quincena. Pero hoy lo extrañé. Debo admitir que odié cada vez que revisaba mi saldo y veía la misma imagen:

SALDO: $ 44.00 PESOS

Maldito cajero, maldito bolsillo vacío, maldito hábito de gastar mucho. Selene dice que me he vuelto avaro. Más de lo que ya era. ¿Será?

***
Son más de las once de la noche y a la portada no le veo hora para que el Grinch la termine. Creo que hoy duermo solo. Tengo sueño.

***
Hoy recordé la última vez que terminé con los bolsillo vacíos. Fue por una mujer. Eran las ocho de la mañana de algún diciembre de 1998. Se llamaba Ana y fue lo más cercano que estuve a caer enamorado de una hembra.
Ana tenía bellos senos, dos años más que yo y por ella tuve grandes problemas con mi amigo Beno. Él quería con ella. Ella conmigo. Ni modo. Las cosas se dieron y no pude echarme a correr. Estaba emocionado.
Esa mañana de diciembre Ana tenía que regresar a Pachuca. La niña no tenía para su camión. Salí como héroe a su rescate. Le pagué el boleto, la fui a dejar.

Un boleto para Huauchinango— había pedido yo. Me revisé el pantalón y me quedé en ceros. Corrí al cajero y mi tarjeta estaba peor de muerta.

SALDO: $ 00.00 PESOS

El incidente se solucionó con una llamada a mi casa, dos gritos de mi padre y un rápido depósito de mi madre. No volví a salir corriendo con lo que tuviera en la bolsa. No he vuelto a entusiasmarme tanto por una mujer.

***
Son las 11:20 pm. Hoy dormiré sin compañía. Ahora suena “La llorona” en la redacción y siguen revisando la ortografía a la portada. Buenas y solas noches. ¿Será cierto eso del té de calzón?

miércoles, junio 29, 2005

Hagamos cuentas

Hace meses que no sentía.
Hace un mes no tenía la misma mente dentro de este cuerpo.
Fueron casi tres horas de viaje, un ADO, una cajetilla de cigarros y el conteo sería completo solo con varias anécdotas...

1
A mi cuñada Suhail la encontré hecha pedazos, danzando detrás de su hija que bailó en el carnaval de salida del preescolar Carmen Serdán. Su madre ahora es un guiñapo al que los médicos le dan dos meses de vida.

-¿Te suena conocido?- me dijo mi cuñada. Yo no pude articilar palabra. Ella acompañó decorosamente a mi hermano durante la agonía de nuestra madre. Hoy Suhail es madre de familia y le quita a su niña el disfraz de baile hawaiano. Me cuenta que mi hermano Alfonso lleva tres días desaparecido. "De seguro ahogado en alcohol" me dice. Y le creo, mi hermano me manda mensajes al celular contando lo mal que se siente, la maldición que le parece la vida desde la muerte de mamá y sus dolores matrimoniales. Suhail termina de vestir a Blanquita. La toma en brazos y sale corriendo. Afuera la espera su hermano para irse a la capital donde es atendida doña Jobita. Ese día le administrarán la quimioterapia. Sí, no cabe duda. Me suena conocido.

2
En la misma salida de preescolar sale corriendo una niña. Ya con formas de mujer me abraza. Me grita con la voz cortada: "¡Tío Mundo! ¡Tío Mundo!". Es Karla. Tendrá dos centímetros más de altura desde la última vez que la vi. Ahora me presume su examen extraordinario de matemáticas, me presume su novio dos años mayor que ella, me presume que está muy contenta por ser popular en la secundaria. Trece años tiene ahora la niña, olvidé que le llevo diez. Claudia, mi hermana se sienta a dos metros de nosotros. Me saluda a lo lejos y le brota una lágrima. Luego señala con su índice para que vea en el estrado al Javo, mi sobrino hace su aparición en la tarima para que le den sus papeles que le acreditan como graduado del preescolar.
No creí que Javier se acordara de mi. "Hola tío Mundo" me dice cuando llega quit´ndose los guantes blancos que acompletan la gala de sus uniforme. No soporto y las lágrimas ruedan por mis mejillas. Seis meses tenía de no verlos.

3
Bochornoso es el ambiente en Necaxa. Llevo una hora esperando a Jéssica y Josué. Platico con doña Margarita, madre de Jéssica. La señora está preocupada por ellos. Le gustaría más estabilidad entre ellos. Le gustarían tantas cosas para sus hija. Pero prefiere contarme los sortilegios que una bruja ha hecho entre su familia

-A Nelida le dijo que la tenían amarrada, que la querían ver muerta- me dice doña Margarita.

A la hermana de Jéssica una bruja le fue a bajar 350 pesos. Entre dos límpias y una lectura de cartas Doña Felicitas es ahora la sensación entre la familia Castro. A mi me dio curiosidad.
Jéssica y Josué llegaron luego de unos minutos más de espera. Yo saludé a ambos pero Mejía se fue algo enojado, llegó enojado y a Castro le valió sombrilla. Luego me contó los pormenores de sus últimas peleas.

4
Á mi padre lo vi como siempre. Con la misma neurosis que nos caracteriza a ambos. Lo primero que hizo fue preusmirme sus ciruelos cargados de fruta, los casi doce borregos que habitan su fortaleza de hierba, me regaló un microndas, me dijo que si daría 5 mil pesos para el viaje a Cuba, me dijo que le preocupa Miriam y su encanto por el tipo en turno. Peleamos para o variar cuando fue a dejarme a la terminal del autobus. Lo que más lamento de la pelea es que dejé "X & Y" de Coldplay en su camioneta.

5
Miriam y Rodrigo ahí la llevan. Madre e hijo se la pasan bien. Él está siendo educado y ella está siendo reeducada. Desde enero está con Juan, un tipo que ya piensa en el anillo de bodas. Ella estaría pensando en su tercer matrimonio. Debería pensarlo bien. Debería pensar en Rodrigo. Ahora piensa en un cruso de verano que le ocupe todos sus dones de paciencia como maestra de preescolar.

6
A Denisse no la encontre. Fui a buscarle en dos ocasiones. La veré en dos semanas.

7
Mi hermana Blanca habló por teléfono. Se comunicó con papá. Me mandó decir que cuando vaya siquiera le heche un pedo. Ella está bien. Eso lo se. Ella no me preocupa.

Del conteo recuerdo ahora una bolsa de ciruelas rojas y amarillas, con dos peras que llevé a cuestas en el viaje, además de un dolor de espalda por el colchón de la cama que no acostumbro y un amor por el lodo, la lluvia y el bochorno de mi preciosa sierra norte.

jueves, mayo 19, 2005

2 Velázquez, demasiado

Son las más de las once de la noche. Son días ensaldados de un poco de tensión. El mes fue de retos. La semana de esperanzas. El día de hoy fue opacado por una tarde de mal humor. Salió lo Velázquez y no fue malo, fue correcto, fue preciso. Salió lo Velázquez y cada vez me encuentro más con el caracter fuerte que llevo por nacimiento. Con el que por herencia traigo, con el que mi madre peleó, con el que fue compatible, con el que se unió.
Mañana será que ee remonte a mi apellido. Lo Velázquez me sale seguido cuando a menos de dos metros de mi padre estoy. Dos Velázquez son demasiado. Mañana compruebo la tesis después de surcar la recién inaugurada Taxco-Tejocotal.
Mañana invado de nuevo su fortaleza de hierba sin previa autorización. Tengo alrdedor de 48 horas para descubrir cómo será que quiero decir todo lo que debo lo que tengo guardado. Incluso es probable que los planes le cuente, que le diga mis sueños. Será cuestión de respirar hondo, exhalar, contar hasta 10, y empezar de nuevo. Como siempre pasa con papá.

jueves, mayo 12, 2005

IMPOSIBLE

No puedo postear.
¿Alguien sabe qué hacer?
Cuando intento poner más de 10 líneas esta cosa falla.
HELP!!

martes, abril 26, 2005

Se ignora realidad

Lunes 25 de abril. Puebla, Puebla. Una marcha más en el bulevar 5 de mayo. La típica faramalla, el grito sonoro de un grupo quejumbroso. Un dío después de las elecciones en las Juntas Auxiliares fue
que a un puñado de gente importada desde Canoa hacía bulla y estorbaba el tráfico. La primera manifestación molesta en el tiempo de Doger. Tan molesta fue que a punta de tolete, balas de goma, yelmos y escudos de plástico la disolvieron.
El consejo editorial lo ordenó y no se dijo nada del tema. Dos boletines para llevar; uno del DIF, de la primera dama entre más damas, otro de la esposa del tipo de SEDURBECOP entregando juguetes a los niños. En Puebla no pasó nada. En Puebla la ley atropelló a unos cuantos y de paso a mi integridad.
Eran las once de la noche y apenas se decidía si el tema era delicado, si la reportera debía escribirlo, si las fotos se iban a reservar. Después de dar vueltas la orden expresa fue llenar la plana sin la nota correcta sin la foto indicada. Ni contraportada a los rostros bapuleados ni un recuadro tímido en la esquina de la portada. Nada. No pasó nada. Esa fue la orden. Eso se hizo. Hoy soy un día más viejo y mi alma es unos gramos más corrupta (EVV).

miércoles, abril 20, 2005

Envidio a tus sábanas

No estás aquí.
No estoy ahí.
El contacto son vagas tipografías que se mueven en renglones.
Vil interfaz gráfica de la red.

No quiero eso.
Deberías estar aquí y cumplir una vil fantasía.
Deberías estar aquí para cumplir mi capricho.
Deberías estar a mi lado y no respondiendo con monosílabos.
Y yo debería hacer tanto, tanto que no hago, tanto que se quedó en el tintero.

Me voy solo esta noche.
Hoy duermo sin tú compañía.
No te tuve ayer en la noche, no te tuve esta mañana, no se qué pase este viernes, no sé qué carajos puede cambiar el panorama.

A veces siento algo de piedra dentro de la caja torácica.
A veces creo que no existe una mano donde el latir de mi pecho pueda resonar.
A veces prefiero pasar la noche en vela con fantasmas ajenos, con aullidos recién adquiridos.

Pero, hoy... hoy envidio tus sábanas, que te acompañan, que te cubren, que en las noches calurosas no te estorban.
Quisiera ser ellas, fetiche de algodón de estampados florales o de rombos ilógicos. Sin pensamiento, sin sensación, sin dolor, sin pena, sin preocupaciones, pero aderezadas por tu cuerpo, por tu compañía, por tus suspiros, por tus gemidos nocturnos, por tu saliva escapando de tu boca.

lunes, abril 18, 2005

0ctubre quince

A la dueña de todas las aves del paraíso

Intro

Se que es la una de la mañana. Que debería estar en mi casa. Que debería dormir. ¿0Será que se me ha contagiado el insomnio? Hoy entre tantas inconsistencias propias, entre tanta exigencia mía y a mi entorno, entre tanto complejo pienso en un día del que dolor es sinónimo, en el que la pena tuvo nicho y en el que no olvidare.

Disculpas para quienes conozcan la historia. Es la una de la mañana y algo me dice que no puedo dormir sin escribir lo siguiente...

1
Erase una vez un pobre tipo. Se desconocía por completo, se atemorizaba por todo. Le dolía el andar, se quejada de la vida que no le tocaba, aparentaba el cien por ciento del tiempo que el mundo podía acabarse por cualquier error suyo. La verdad es que para ese entonces pocos errores había cometido, uno fue regresar a Puebla un domingo para volver en lunes a Necaxa.

Sonaba desde el plateado reproductor de discos compactos una tonada conocida. El ánimo pesado de mi mano dejó caer un dedo sobre la función repeat sin quererlo. Cuatro horas escuché el mismo ritmo de una voz triste, bofa, sorda a mi dolor.

Everybody's here with me, got no camera to see. Don't think I'm not all in this
world.The camera won't let me go and the verdict doesn't love our soul. The
digital won't let me go
Yeah yeah yeah. I'll pay, yeah yeah yeah., when
tomorrow. Tomorrow comes today.

Sonaba un disco que poco antes compre. Tomorrow comes today, de Gorillaz. Mi madre había muerto unas horas antes. Por imprudencia y estupidez no estuve con ella.

2
Llegué con mi hermano a la casa. El zaguán estaba abierto de par en par y se veían flores por todos lados. Eran las once de la noche y muchas caras tenían morbo. Yo miraba al fondo donde el cedro era la funda del cuerpo de mi madre. Sentí palmadas al hombro. Nunca identifiqué esas manos. Seguí el paso sin prisa y fui interceptado por mis primos. Llanto y pésames por kilo fue lo que brotó entre nosotros. Pero al siguiente pasillo vino lo peor.
Mi padre llego a abrazarme y se tiró a mis piernas. Nunca le vi así de lastimado. Por primera vez se veía la derrota del hombre que con temple de hierro vivió a su lado. Sólo escuchaba que decía mi nombre, que se disculpaba por no haber podido ayudarle a vivir. Mi padre estaba derrotado, a mi me derrotó el verlo en el suelo rogando perdón por el dolor de todos. Mis hermanos lo levantaron, me abrazaron uno a otro. Y caminamos cinco pasos. Los hermanos de mi madre estaban por todos lados. Vacíos como siempre daban condolencias, intentaban cambiar el tema o hacían como si lideraran el descontrol del funeral.

3
Una imprudencia.
—¿Quieres verla?— dijo Blanca.
—No—, dije yo.
No quería verla dentro de ese cajón. Preferí que se cerrara el féretro. Que las aves de paraíso no fueran quitadas del ataúd, que siguieran perfumando la pena.
Me senté frente a la caja. El aroma a madera de cedro ahora me da náuseas. Con la muerte de mi madre, Doña Emma dirían muchos, nació un nuevo rostro en mi. Desperté a la vida y recordé que no todo es dolor. El verdadero dolor es aquello que rompe tus columnas centrales. Que te desquebraja el piso. El dolor es miedo a no quedarte hecho pedazos.

***

Vaga conjetura

Tengo miedo y no es porque estoy solo en la redacción. Tengo miedo y no es porque paso más tiempo frente a una máquina que junto a los que quiero. Tengo miedo y es por llegar a ser víctima de la decepción. Tengo miedo porque una vez más me encuentro remando a contracorriente.

Sueño y divago, beso y no pienso, siento y me duele.

Son esos labios los que me confunden y me apresan a cada momento. Son esos labios que endulzan en poco tiempo lo que llamo "vida". Son esos labios que me dan miedo, que ocultan sus coincidencias, que resaltan nuestras diferencias. ¿Son labios llenos de miedo? ¿O es mi boca la que tiene miedo de seguir besándolos?

Colofón
Llace aquí, entre viejos ordenadores el peor de los despojos humanos. Tiene como tumba una vieja oficina que de polvo subsana sus pulmones, donde de alguna gripa simple se revuelve por las escobas del conserje. El ataúd es su propio miedo, y su propio dolor. Se avisora una tempestad de tierra en los ojos, de agua clorada inundando retinas, se avisora un soplo al corazón. Se predestina dolor. Pronto. No sabemos cuándo, pero pronto.

lunes, abril 11, 2005

Boda

Con ramo y arroz

Al Pollo lo vi muy contento. A su pareja, siendo sincero, ni lo conocía, pero lo vi feliz. Ambos uniformados en saco largo negro, parecían casi chambelanes. Pero no, no eran los acompañantes de una cursi quinceañera forrada de color rosa en un vestido de pastel, que bailaría con un fondo musical al estilo de Celine Dion entonando "My heart will go on". Eran más bien... el novio y el novio.
Fue una fresca noche de inicios de marzo de este año. Todo el día hizo un calor horroroso, Josué estaba de visita por Puebla. El clima bajó después de la hora cero y en la casa de Jossie, el ex novio del Pollo, se armó una sencilla ceremonia totalment donde contraería matrimonio con su más reciente galán, Enrique. Por la emoción de ambos no pude cruzar palabra con ninguno, bueno al Pollo lo felicité, le di su abrazo, le di el pésame y lo vi andar de un lado para otro. Pero a Jossie, que más que anfitrión parecía la madre de la novia, se le veía contento y orgulloso de cómo lucía el patio de su casa todo adornado para la party.
La recepción consistió en el sencillo juego de velas blancas con su fatua luz, pétalos esparcidos por el suelo, flores extravagantes en jarrones esféricos de vidrio y telas enredadas por los recovecos del patio para dar otro aire a la minúscula plancha de la Casa del Pavoreal.
La mayoría de los invitados iba decentemente vestidos. Yo ni sabía que era de gala el asunto. Debí haber llegado de traje para no desentonar. Pero la mayoría estaban más interesados en cómo se verían los novios, así que no me preocupé más. Me fui a sentar con Marco, Lia, Juan Carlos, Nadia y Josué y desde una esquina entre pétalos y flores fue que vi el sencillo show preparado para la noche. En una esquina había una mesa vacía que yo supuse para aquello de las viandas.
Había mucha expectación en los invitados. Entre ellos se armaba el sondeo de cómo sería el casorio, en qué términos legales quedarían, si habría algo distinto, incluso hubo quien supuso que se cometía un delito. Eso sí, todos los hombres ahí, bueno la mayoría, hacían un gesto de barrido a los nuevos especimenes que encontraban en el jolgorio. A mi me barrieron con la mirada más de dos veces, cosa que no me incomodó. Al que si vi algo consternado por cómo lo miraban era a Josué, mi mejor amigo del D.F. que me acompañaba. Eso del ambiente no se le da. Al baño no quiso ir sólo. “No lo fueran a ligar” decía.
Como en todos los casorios ocurre, la ceremonia empezó tarde. Los invitados continuaban llegando cuando el Pollo corría por una de sus amigas, creo que su nombre era Janet, que haría la cuestión “oficial”. Corrieron los interesados, los invitados nos sentamos, no faltó quien comenzó a viborear a la pareja, ambos uniformados, cosa que no se veía mal, creo que fue la mejor elección, llegué a preocuparme pensando que vería a uno de ellos en despliegue de sensualidad tipo Madonna en “Like a virgen”. Pero no, muy bien vestiditos, buen mozos los dos, con una mano del Pollo en la espalda de Enrique. Algo nerviosa Janet, comenzó, siempre dejando en claro que la cosa era simbólica. Siguió un sí acepto, de los novios, seguido por un jocoso “ni modo” de Jorge —como realmente se llama el Pollo—. Siguió el aplauso de los presentes. Y una banda detrás de los novios comenzó a tocar el “Ave maría” en versión rock gótico, la voz de la soprano a la que acompañaba la batería subía y bajaba en los tonos conocidos de la melodía. Mientras tanto, el primer beso como casados se daba entre Jorge y Enrique.
Yo pensé que cargarían al novio, o algo así, o que se haría la víbora de la mar, o ya de plano como le hacen en el norte, el baile del dólar, donde se pasa a pagar en efectivo por un echar el dancin’ con los recién casados. Pero no, aquí nomás hubo dos ramos aventados a los invitados, o bien la bola de hombres que les urge pareja formal.
De la boda además recuerdo que todo mundo corrió hacia el brunch que las amigas del Pollo organizaron, a diferencia de él, recuerdo más detalles. Recién que hable con el Pollo me contó que estaba tan preocupado con los detalles de la pachanga que ni cuenta se dio de quién llegó y quién no.
También me platicó que se hizo del modo más simbólico posible por el hecho de que aún, en nuestro país, y en nuestros estado, no se reconoce como tal la convivencia de dos hombres o dos mujeres en pareja. La ley de convivencias que el gobierno del Distrito Federal impulsó pues apenas y da resultados, según me cuenta Jorge, sólo en la capital, en los días 14 de febrero es que a veces se hacen esos trámites que a la luz pública no son bien vistos ni manejados como se debería.
Pero a mi mente, ya después de tres semanas del casorio, es que recordé un artículo de Enrique Serna —escritor de libros como Señorita México, El miedo a los animales y El seductor de la Patria— en la revista Nexos de febrero. En “Puritanismo en Sodoma”, el escritor iniciaba con una frase de Dolly Parton, aquella actriz y cantante norteamericana que decía: “Estoy a favor del matrimonio gay porque todos los seres humanos, cualquiera que sea su preferencia sexual, tienen derecho a ser miserables y desgraciados”.
En ese sentido, Serna explica las contradicciones del matrimonio gay. El necesitar de un patrón etiquetado impuesto por la misma sociedad en la que los homosexuales no confían por intolerante. Argumento muy válido.
No cuestiono al Pollo por casarse. Ni cuestiono a los que podrían señalar el acto como indigno de ser reconocido socialmente para dejar las actas y ceremonias simbólicas. Y no me cuestiono porque al fin y al cabo, el paso de vivir en pareja, de darlo a conocer públicamente, de llegar al cliché de vivieron felices ever after, es bronca de quien lo decide. Feliciades Pollo y mucha suerte. Por cierto, casi lloro en la boda.

domingo, abril 10, 2005


Por fin aprendí a subir fotos, ja. Para aquellos que no me
conoscan, pues este soy yo, no tenía otra foto así que no se quejen. En cuanto
pueda la cambio. Fue tomada en un día de depresión, no soy
fotogénico. Se nota.
Posted by Hello

domingo, abril 03, 2005

Taxi

Ya de noche fue que los pies no me respondieron. Se me acumuló la fiaca, se me fundió el cerebelo. No quería dar otro paso. El hambre me llamó dentro de esa medianoche hace el tufo de un taco árabe bañado en salsa roja. Ese aroma me hizo caminar una cuadra más detrás del asilo de ancianos. Moví la mirada. La dirigí a un taxi de donde salía la estela de olor. El chofer engullía con sendas mordidas el contenido desde su envoltorio de fino papel aluminio.

—Buenas joven, ¿a dónde va?—
—A la 35 poniente, entre 27 y 29 sur por favor.—


Proferí un “buenas noches, buen provecho”. El chofer agradeció mientras guardaba el envoltorio. Bien atinaba unos 60 años. Los hombros le engullían el cuello y su nariz parecía que fue mal dibujada por el maestro Magú. Me miró de reojo y me ofreció suplicante el resto de su lunch nocturno. El hambre era tal que no me salió corazón para dejar su cena intacta, tuve que acompañarlo con la mitad del último taco árabe.
Gudelio dijo llamarse. Apenas le hice plática se destarabilló. Los diez minutos que se lleva el camino a casa fueron el estrellado del taxista en su historia de temeraria valentía.

—No joven, es que usted me dirá, pero uno que no es estudiado, uno que es
jodido, uno que se sale y parte el lomo a tan alta hora de la noche no puede
darse el lujo de dejarse sobejar por los demás... por los que dicen se
ingenieros, arquitectos... ¿Usted qué es?—
—Reportero.—
—Ah, ta
bien, pues le decía, si viene usted y me dice que estoy mal, que soy pendejo, ya
ve tanto chamaco que a uno se le deja ir nomás porque lo ve viejo, nomás porque
cree que uno ya no la hace, y es que esa no es calidad humana, un individuo
vale, y debe quererse y debe valorarse, y usted, como le decía, que es joven, no
puede venir y decirme que soy yo un pendejo, que ya no la hago, porque en ese
mismo momento yo le meto un balazo, y es que eso me ha pasado, usted creé? Sí,
ahí donde me ve, me veo pendejo y viejo y cagado y aburrido y lento, pero no...
yo todavía puedo. Así me pasó una vez, un viernes que unos chamacos me la
quisieron hacer de frijoles, que me vieron pendejo, no pus no verdad. Pues que
nos hacemos de palabra, que se bajan que los bajo, que me querían pegar, pero
nomás porque no quiero broncas, porque no me quiero meter en líos pero de que
tenía los huevos, los tenía. De verás. No me vea así. Pero en fin... Que en qué
quedó lo de los chamaquitos... Ah, pues cuando ya se habían bajado todos, cuando
ya me querían partir mi madre, me trepé a mi unidad, metí el freno y saque mi
fusca, que siempre la cargo, les tiré tres balazos al aire, y que se tiran al
piso los pinchis putos, lo bueno es que los dejé en una calle reteoscura... al
fin estaban bien pinchi alcohólicos.
—Se le pasó una calle señor.—
—Que
era la 35 verdad. Chin... Ah... pues le decía joven...—
—Doble en ésta calle
porfa.—
—Pues que se tiran al suelo... y yo con la fusca que...—
—Ahora
aquí a la derecha.—
—Ah... está bien,.. y pues que espejeo para ver donde
andaban los cabrones...—
—Ahí en el zaguán café por favor. ¿Cuánto le
debo?—
—Y entonces... 30 pesos... que no veo nada...
—Buenas
noches.—
—...eh. Sí, buenas noches joven.—

No cabe duda que caminando por las noches, en esta Puebla de los Demonios se encuentra gente a la que le falta mucho amor.

lunes, marzo 28, 2005

Fortaleza de hierba


Viento fresco. Hierba en fulgor de verdes oleajes. Aroma de campo. Sonidos de cliché natural. Es el andar de la gallina, es el revolotear de los insectos, el casco de caballo que resuena contra la roca, es el aire que choca con las hojas del ciruelo. Es lo que no soy. Es la fortaleza de mi padre. Un lugar bien lejano de sus sentimientos, de sus culpas, de sus miedos. Un lugar donde sólo los insolentes le molestamos.

Por cinco días habité la fortaleza de hierba, aquella estratégicamente colocada a dos horas de distancia, a 25 kilómetros de cualquier dolor o pena, a tres horas y media de mi vida. Donde no entra el molesto teléfono, donde no conocen los conocidos. Donde los vecinos nos son amenaza y el gallo canta a las seis de la mañana y en punto del mediodía.

La mayor incomodidad es un piquete de abeja, el mejor de los pasatiempos es cortar el pasto. El mayor enemigo es una víbora escondida entre arrayanes, el rótulo más explícito a la entrada del lugar debería ser: “Aquí se reconstruye una vida. Disculpe usted las molestias”.

Una casa de ladrillo aparente, paredes de tablaroca, acabados prefabricados. Esa la nueva casa de papá. Aquí inició el año. Lleva tres meses, casi cuatro, adorando la tela de alambre que tiene como cerca, felicitándose a sí mismo por alejarse de la realidad, gozando la lejanía del mundo que le lastima. Así que continúe, así él es feliz.

Llegué lunes, me voy sábado. Ambos ya anhelamos mi partida. A él le incomoda mi inutilidad en su mundo. A mí me incomoda su crítica infundada. Yo quiero serle sincero, pero él no es sincero consigo mismo. Mi sarpullido se triplica en sus paredes y él triplica la producción de bilis. Ambos nos juzgamos fuerte. Ambos somos intolerantes el uno con el otro.


Debo confesar que me iré conforme. Tuve una semana para esperar demasiado esta visita. Tuve una semana para saber qué esperar. Atiné varias tesis, pero nunca dejé de multiplicar expectativas, constante error en mí. El mundo que me conoce le es indiferente en ocasiones, poco entendible en su mayoría. Si lo conociera totalmente quizá le aborrecería. Yo en él incluido.

Lunes y martes intenté hablarle de mi trabajo, mi gente, mi tiempo, mi vida. Lunes y martes me cambió el tema. Miércoles nos molestamos. Miércoles me corrigió. Miércoles le corregí. Jueves fue que intentó callarme. Miércoles intenté callarme. Ambos fallamos ese día. Alcé la voz. Mi furia la volví palabras, vomitamos uno al otro argumentos hirientes. No hablamos el resto de día. Hoy viernes amenazó como sabe, con quitar lo que siempre pone. Sábado veremos. Sábado me voy. No sé si regrese. No sé cuándo volveré a pisar su fortaleza de hierba. Donde no hay más dolor que el que sienten los ciruelos al ser azotados por el viento.