Mudanzas

No es que vaya yo a cantar una de Lupida D'Alessio.
Pero ahora si toca agarrar las chivas y cambiar de oficinas, je.
Mañana CAMBIO se muda. Y creo que tengo que comenzar a empacar el archivo que ahí aventado y desorganizado se encuentra en mis cajones.
Pues la cosa ya es pública, "el Chato" Martínez, propietario de la estación 1010am decidió dejar de rentar la concesión, por lo tanto CAMBIO y la 1010am se separaron. Por lo tanto, el querido pasquín en el que laboro se tiene que mover de las instalaciones que compartía con la radiodifusora (edificio que también es propiedad del "el Chato".
Rumores hay un chorro sobre la separación de la estación y del diario. Con la medida desaparece la barra de noticieros, entre ellos el de mi jefe, Mario Alberto Mejía. La Quintacolumna sale del aire por la censura del gobierno del estado. Basta escuchar lo que dijo Marín contra el programa, y qué pensar de lo que dijo de Mario y de Arturo Rueda. ¡Uy y qué tal con aquella versión del millón de pesos mensuales que pagaron al dueño de la estación a partir de que salga el programa de la 1010am!
Hoy hablaba con un muy buen amigo, preocupado por lo que pasaba me dijo que prácticamente era tan grave como lo ocurrido con Lydia Cacho. También creo eso. Incluso dijo que había que cuidarnos. Que el golpe, que la censura, vendría acompañado de alguna reacción en cadena.
¿Esta es la libertad de expresión en Puebla?
Con la mudanza, creo que ya ni extrañaré a la máquina de café, con eso de que nos mudamos a un mini centro comercial, je.
Por lo pronto, la suerte está echada.

5 maneras de definir al Inmundo Animal

1.- Sentimentalmente confundido.
2.- Laborlamente curioso.
3.- Escolarmente procupado.
4.- Familiarmente indiferente.
5.- Economicamente mal.

De todas la opciones ninguna resulta grata al 100%.
Digamos que la que comienza será una semana decisiva.

Putita

A esta hora ya debería estar en la oficina.
El problema es que eso no me pesa. Me pesa un poco el sentimiento provocado por una noche de rameras, priistas, vírgenes, marihuanos y homosexuales.
Y ahora en mi mente siento como si bien de me definiera la rola de los Babasónicos... "Putita". Ja, en esta ocasión la putita seré yo.
¿Cómo va la rola?
Creo que dice...

Sin piedad dejas atrás un séquito de vana idolatría...
Sos tan espectacular que no podés ser mía nada más (tenés que ser de todos).
La piel, los labios, donde roza la bambula serán mi prado, mi vergel.
Ya sé... que el camino a la fama no significa nada si no hay un ambición
¿Cuál es?
Hacerte muy putita, probar tu galletita con toda devoción.
Ya sé, ya sé cual es...
Ya sé...

Y así me sentí.
Me sentí un poco mierda en una noche de rameras, priistas, vírgenes, marihuanos y homosexuales.
Un poco mierda y otro tanto putita.

No more drama

Desde niño, cuando llueve, siento que un dedo se inserta sobre una tecla de piano.
Que el sonido, cual onomatopeya sería un tin… tin… tin… tin…, se escucha como si fuera gota de lluvia. Una gota de lluvia sobre hielo, hielo dejado por la helada que cayó en el 89 allá en mi tierra. Helada que por cierto, provocó la depreciación de los quintales de café y una crisis económica en los mexicanos que lo cosechan. Crisis de la que aún no se reponen.
Quizá por esas fechas escuché ese dulce pero agudo tono.
Hace unos años… por culpa de Mary J. Blige escuché el mismo tono… cuando escuché por primera vez No more drama.
La tipa se desgarra la voz con esa interpretación.
Recién me encontré con la rola, recién la metí al iPod.
Y ahora la repito con esa manía mía.
Como si ese sonido con que inicia representara un dulce dolor, como el de la soledad acompañada. Como cuando me la pasaba jugando entre los retazos de tela del taller de mi madre. Como cuando terminaba antologías de Monterroso en una esquina de la biblioteca de mi prepa. Como cuando llegué a Puebla y daba de vueltas por las calles del Centro Histórico. Como si estuviera contento con la melancolía que cargo en estas fechas que el 15 de octubre se ve tan inminente.

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La pic se la chacalié a don Ronaldo. Ahísta su crédito para que no diga que no hay admiración.

Flú

¿Será el estrés?
¿Serán las noticias?
¿Serán los cambios?

Pues quién sabe, pero este Inmundo Animal tiene gripa. Otra vez…
Dice Cobayo que ando bajo de mis defensas, que debo hacer mis tres comidas y dejar la dieta chica Ibero.
Dice Havot que quizá es su culpa por aquello de la mojada en el grito.
Pero, mi cuerpecito dice que debo dormir un poquito más.

Mis bracitos, cuello y piernas se sienten como desvencijados.
Mis ojos andan rojitos de las lagrimas.
Mi escritorio ‘ta lleno de papel de baño lleno de mocos.

La verdad es que ahora lo único que pido es un baño de agua casi hirviendo, un tecito de canela, un sándwich —mi bocadillo nocturno pues—, poner Hoppipolla de Sigur Ros para arrullarme, meterme a mi cama, con mi cobertor de Mickey Mouse —sí, de Mickey Mouse. No se burlen que me lo regaló mi mamá (q.e.p.d.)— taparme hasta los hombros y esperar una vez más la alarma del reloj para, una vez más comenzar de nuevo otro día de chamba.
La neta, es que quiero que me chiqueén.

Visita

Cuando levanté la mano a la mitad del pasillo en la CAPU nos reconocimos inmediatamente.
Es curioso el saber poco de una persona y estimarle demasiado.
Hoy en la mañana Havot se regresó al DF.
Vino a Puebla para pasar los días patrios.
El fin de semana transcurrió divertivo, apurado, un poco engentado.
Havot me acompañó mientras esperaba las mentadas de madre para el góber (las cuales no llegaron, me cae que los poblanos no tienen memoria).
Havot es curioso. Parece un niño, pesar incluso que es mayor que yo.
Tiene una sonrisa que aparece pocas veces.
Pareciera meditar casi todo lo que ve a través de los cristales del camión.
Ese día del grito terminamos en un antro decadente y vacío.
Al otro buscamos pozole para calmarle el antojo.
"Gracias por dejarse conocer", dijo hoy que se despedía.
"A veces a uno le hace falta descargar las corazas", algo así me dije a mí mismo mientras él terminaba de comerse una ciruela.
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*Ah, la foto se la debo a doña Griscel que ahí andaba dando lata el día del grito.

OST

Ayer y hoy anduve de a zombie.
A pesar de tener unas rolas en la bolsa, siguen dos canciones dando lata en mi cabeza.
Una de la Joss Stone. Una güera que canta como negra, dirían aquellos críticos con tintes de xenofobía.
¿Cómo va?
Ah... creo que dice así:

I've got a right to be wrong

I've been held down too long

I've got to break free

So I can finally breathe

I've got a right to be wrong

Got to sing my own song

I might be singing out of key

But it sure feels good to me

Got a right to be wrong

So just leave me alone

La otra rola fue letal.
Se la debo a la señora Luz Casal. Pinche vieja.
Me descubrí llorando cuando pasaba por los lavaderos de Almoloya. Fue su culpa.
La voz llena de melancolía y tan... vaya... contundente en lo que siento.
El coro dice:

Grita al mundo, rompe el aire
hasta que muera tu voz,
que el amor es un misterio
y que importa sólo a dos,
correremos por las calles,
gritaremos tú y yo
que el amor es un misterio
y que importa sólo a dos.
Yo no quiero cusar pena
sólo por mi condición
de mujer rota en escencia
y herida en el corazón
no habrá un hombre en este mundo
que me vuelva a hacer caer,
porque sé que si se marcha
besaré el suelo otra vez.

Zaz con el inMundo y su corazón a flor de piel.
Así sigue.
La cicatrización provoca más ansiedad.
La ansiedad más rascadas en cuello, oreja, barriga y ahora frente.
Hoy en la mañana noté que mi piel cunde en infecciones.
Digamos que esas dos canciones son el original soud track de mi ansiedad.
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*La foto, donde se me ve un poco de papada, es de marca Bibis. Una de la serie que me regaló mientras echabamos la chorcha un día antes de mi cumple.

¿Feliz cumpleaños?

Un día antes de mi cumpleaños, pensé publicar mi lista de regalos.
Un día antes pensé echar desmadre, desayunar con Cobayo, comer con Marco, cenar y empedarme con Selene.
Un día antes pensé en esperar abrazos.
Pensaba incluso en postear las fotos que la Bibis gustosa me tomó mientras esperábamos en Profética.
Un día antes, imaginé que me olvidaría de la chamba.
Hasta que supe que ocurrió esto.
Ahí solía haber un puente. El kilómetro 107. La entrada a Necaxa, pueblo en el que crecí 17 años fue arrasada por el lodo. El gobierno dice que sólo murieron cuatro personas. Pero allá lloran por seis almas.
Ingenieros Civiles Asociados (ICA), empresa propiedad de Bernardo Quinta Isaacs, que labora en el tramo de la construcción de la autopista México-Tuxpan trabajó en la base del cerro de Necaxaltepetl. Explotó material pétreo y debilitó este pequeño lugar en la sierra.
Los trabajos pesados, sumados a las lluvias provocaron la tragedia.
Ahora la entrada principal es zona de desastre.
Mañana celebro mi cumpleaños ahí. Dicen Pau y el Yorch que echarán atrás la fiesta sorpresa.

Mudanza a Caronte #2

¿Mi mundo?
¿Cómo sería mi mundo?
Sería como Caronte.
Anoche llegué a su superficie. Volando, en un sueño, volando en mi microbús.
Cuanto se tocan nuevas superficies, cuando uno busca líquido en nuevas tierras, ese momento es cuando nacen cuestionarios a uno mismo.
Y ahora que me bajo del microbús espacial —comprar una nave es carísimo— me hago un titupuchal de preguntas.
¿Hay agua? ¿Hay vida?
¿Habrá juegos de mesa? Espero no, porque los detesto.
Por lo pronto… me dispongo a hacer su cartografía.
La bronca es que no sé de qué color es.

Ya qué

Que siempre no.
Mi carnal no se casó.
Tampoco fui al pueblo.
Menos hubo operativo.

Que viene mi cumple.
Tendré 24.
Lo cual no me hace muy feliz.
No sé si es por la sensación de ser más viejo.

Que no hay varo.
Debo pagar el curso.
Rico no soy, ni me he ganado la lotería.
Habrá poco dinero para "festejar".

Que ando quejumbres.
Que ando con antojo de chalupas.
Que ando sentimentaloide.
Que ando pobre, hiperbruja.