Ironías

No en accion, pero sí en la chorcha. De izquierda a derecha don Abraham Paredes, de la Jornada de Oriente; Pablo Spencer de AP; Pedro Pardo, de Mediática; Pepe Castañares, de la Jornada de Oriente; Bibiana Díaz de El Sol de Puebla; Alfredo Fernández, de e-consulta.com y Bárbara Déctor, de la Agencia Golfo Centro. Todos fotógrafos y de cuidado.
La neta no sé si se perdieron los lentes después del cafecito que se echaron esperando un evento en el salón de protocolos del Gobierno del Estado. Lo cierto es que no había otro colega fotógrafo por el lugar y un reportero tuvo que salir al quite. La neta de foto sé un comino, pero bendito sea el automático porque, creo, la pic no quedó tan mal.

...aquí todo está peor

Por que aquí todo está peor

Al igual que ella

Mi voluntad también murió

Le quiero platicar

Que todo sale mal

Que yo la alcanzaría

Teniendo la oportunidad

Panda / "Los malaventurados no lloran"

Cada que ocurren desgracias en casa me pregunto qué haría mamá para resolver un momento así.
Ahora pasa con Karla, la mayor de mis sobrinos, quizá con quien más contacto tuve y a quien más influencié en la primera parte de su vida.
Apenas tiene 14 años y ya le declaró la guerra a su madre.
Y mi hermana Claudia le admitió el reto a duelo, pareciera que se relame los labios pensando en batalla.
“Con esa niña pagarás todas las que hiciste”, muy sabiamente le dijo doña Emma a mi hermana, no sé si en tono de maldición.
Ahora mismo un “te lo dije” debe espetar mamá desde su tumba.
Claudia debutó como mala madre cuando identificó en su hija a un cómplice.
La niña en reciprocidad le entregó más de mil corajes. Y ahora un buen susto.
Su hija casi quinceañera le acompañó a todas partes, fue su alcahueta para subir y bajar. Incluso faltó una semana a la secundaria para cuidar de ella durante un legrado mal aplicado.
El resto de la familia desconocíamos lo que pasaba. Tanto ellas como nosotros nos alejamos, ahí cabe un poco de mi dolor y un tanto más de mi culpa.
Fue incluso curioso que hace menos de tres meses reaparecieran ambas, de la mano del Javo, hermano de Karla, el menor de los hijos de Claudia, a la puerta de mi padre.
Buscaban atención quizá. Tenían entre manos organizar los quince años de Karla y claro que todos quisimos ayudar.
Hasta que un día la nieta de mi padre apareció en lágrimas pidiendo asilo.
El jueves pasado llegó a contar una serie de eventos, hechos lamentables, errores de su madre y los típicos traspiés de ella, una adolescente.
Estalló la bomba, una vez más los Velázquez en guerra.
Entre sus versiones madre e hija se descalifican.
Ambas no se reconocen, poco se respetan, hablan una de otra como si de una puta de cantina se tratase.
Duele el solo hecho de pensarlas en pleno careo.
Con Karla hablé este fin de semana por teléfono. Me enteré de las noticias y también exploté yo. Salieron igual entre los reclamos, las viejas rencillas con mi padre. Parece que Miriam las comparte.
Del hecho incluso tanto Miriam como yo sabemos por Adriana, esposa de mi padre.
Él al parecer poco quiere admitir que necesita ayuda.
Estuve tentado a viajar a Huauchinango, pues al parecer la custodia de Karla y el Javo comenzará a ser peleada por Javier, su padre, quien desde el divorcio con Claudia mostró un interés muy flaco por sus niños.
En este momento debe pensar lo peor de Karla. Quién sabe qué tanto le dijo mi hermana de su hija rebelde. La verdad solamente la conocen ellas dos y ninguna habla de los hechos que las llevaron a tal enfrentamiento.
Las noticias y sus matices cruentos me abatieron todo el viernes y el sábado.
Me la pasé escuchando a Panda. Curiosamente la banda favorita de mi casi quinceañera sobrina.
En estos momentos me viene a la cabeza una estrofa de “Los malaventurados no lloran”.
El fin de semana me la pasé pensando y preguntando al aire.

¿Madre? ¿Qué harías en un momento así?

Inmundo (de retaguardia) en acción

Hoy en la Procu medio mundo se le atravesó a la pobre Janet Xahuentitla —sí, así se apellida— mientras intentaba tomar su fotito de la Hummer propiedad de tremendo narcamenudista atrapado el domingo por la noche.
En una de esas pasé yo. Héme ahí de retaguardia.
Más tarde, cuando chateábamos, me roló la foto donde aparezco de espaldas frente la camioneta de Alfredo Árcega Silvetti*.
En el chat la Xahuentitla reclamo sobre las fotos y lo atravesados que generalmente somos los reporteros. Yo en respuesta reclamé lo poco agraciado que me veía:

Mundo dice:
Jajaja. No tengo nalgas.
Xahuentitla dice:
La cámara no hace milagros.

No me queda otra conclusión.
Qué sabia es la imagen.

_________________

* Ése cabrón del Árcega Silvetti es uno de los sobrinos de los narcomenudistas más afamados en Puebla. El wey pues quería comerse una memela, algo sencillo, se fue a La Silla, ja. Salió medio ebrio y terminó perseguido por unos contrincantes, bueno eso dijo la procuradora. La verdadera historia es otra.

Parir a un Alien

Ya el dolor no me dejaba reírme cuando una llamada me provocó una mueca.
Entró Selene a la casa y dio la mala nueva.
“Falleció Lenin”.
Creo que en ese momento mi hernia se puso más ruda y no dejó de punzar en toda la tarde del viernes.
Lenin Gómez fue un aliciente en los días en que notaba lo peor del oficio reporteril.
Me invitaba una taza de café de la sierra mientras me relajaba y comentaba las notas del día para olvidar la horrible letanía de las cuotas de notas en el primer trabajo que tuve como reportero.
Era jefe de prensa de Antorcha Campesina y sin embargo era tan sutil para explicar porqué estaba ahí.
Desafortunadamente no fue un hermano para mí, como fue para muchos otros amigos míos, pero le admiré bastante.
Escribir de él ahora me provoca las lágrimas.

***

De la mala noticia me vino el dolor.
El mareo.
Y más dolor.
Corrí a ponerme el suspensorio.
Me puse patas p’arriba.
Y hasta una almohadita de esas que se calientan en el microondas.
Vaya, casi sentía que me haría falta una cesárea para poder parir un Alien en mi sala.
Pero no llegó la partera, más bien llegó el doc Rubén. Aunque la Tuza y Selene pensaron que era un veterinario.
Intravenosa sin un besito.
Buscapina y 10 mililitros de metanosequé sódico.
Y madres.
Todo lo veía doble.
Las drogas legales no son tan divertidas.
Desperté hasta el otro día.
Marco hizo lasagna y mi hermana fue a visitarme.
Los mareos cesaron y también el dolor.

***

Hoy lunes me dio la resaca del fin de semana.
Amanecí malhumorado.
La tarde me provocó bochornos y calores.
Y espero el día termine bien. Que el dolor no vuelva o que la nostalgia no me provoque llamar más recuerdos.
Por lo pronto el Doc Rubén recomienda ya pensar en cirugía y de una vez parir el Alien.

El tal Mika

Hace como tres meses Marco me dijo, que a su vez Memo le dijo, que en Europa era un hit un tal Mika.
Bajó las rolas que le recomendó su amigo avecindado —y casado— en Alemania desde hace más de dos años.
Y le gustó.
Días después en mi iPod insertó “Grace Kelly”. Y me gustó.
Increíble pero cierto, aún la frescura existe.
Esta semana abrí EPS y me encontré una entrevista con el tal Mika.
Soy adicto a El País Semanal y cada que aparece algo ahí, llámese diseño, arquitectura, música —a excepción de Beyoncé Knowles—, reportajes y demás, suelo digerir el tema o personaje a tratar. Y si bien cuando me topé con el video del tal Mika en You Tube pensé inmediatamente en una probable identidad gay, en la entrevista con Manuel Cuellar el cantautor da visos de que por ahora quiere catapultar su carrera y ya después vendrán los escapes del clóset.
Músico inspirado por acontecimientos como los atentados en Londres o la lucha irredenta de los autores contra los grandes corporativos, este chamaco de ascendencia libanesa de 23 años tuvo a bien hablar más de su propuesta y zafarse así de una muy cuidada pregunta que entre líneas dice: “¿Eres gay?”:

“Billy Brown da pie para hacerle una pregunta de esas que detesta y a las que siempre se ha negado a contestar. La prensa británica ya ha especulado con la posibilidad de que Mika sea gay.
”Prácticamente todas sus influencias musicales pertenecen a hombres homosexuales. ¿No cree que salir del armario sería una forma de apoyar a un colectivo desde una posición de fama y respeto?
”'No creo que las cosas funcionen así. Decir que eres gay no creo que ayude a la comunidad a conquistar derechos. Pero es algo interesante y difícil de responder. Tengo que proteger mi vida. Tengo que proteger muchas partes de mi vida. Prefiero ser visto más como un autor que como un actor o un showman. Estoy en el principio de mi carrera y me quiero dar el lujo de considerarme como un escritor. Así es como afronto mi trabajo. Así es como he hecho el disco que he hecho. Porque no pienso de la manera que piensa la gente famosa'. Tema zanjado.”

Hasta aquí la cita y mejor rolo el link por si quieren leer más sobre el cantante que quiere redimir el pop. Clic aquí. Ah, por cierto, la foto también fue vil chacaleo de EPS, el autor es Ralph Wenig.

Y el Apocalipsis que no llega

A veces uno espera la luz que nomás no llega.
Una epifanía, un anuncio.
Cuánto tiempo más tengo que esperar para que aparezca algún meteorito por la calle en medio de una fresca noche que dejó la lluvia recién detonada.
Mmm…
Quizá alucino.
Pero siempre sueño con presenciar el Apocalipsis.
Me ha pasado. Cuando en el cielo aparece la luna de otro color sueño despierto.
Sueño que el satélite va cayendo en el horizonte y haciéndose más y más grande hasta verse chocar contra el maravilloso planeta en que vivimos.
De niño los relatos del último de los evangelios me provocaron curiosidad y miedo.
Aún conservo la biblia que me regalaron el día de mi primera comunión y el único libro que me chuté completito fue el Apocalipsis.
¿Llegará en verdad algún día?
Si mis ojos lo pueden ver creeré en Dios de nuevo.

¿Han escuchado esa canción de Michael Buble?
It's a new dawn...
It's a new day...
It's a new life for me...
And I'm feelin' good
Pues así me siento.

Pudor, ¿pa'qué te quiero?

Ahí en posición fetal fue que me atacó el cansancio.
Desnudo, en medio de la masa, encima me cayó toda la locura de la semana pasada.
Todo el desmadre y presión de una semana difícil.
El jueves y viernes del congreso.
El sábado de desfile y el viaje al DF.
La madrugada del domingo…
Eras las siete y algo de la mañana cuando estando sobre mis rodillas llegué al tan mentado trance, a la celebración interna multicitada por Spencer Tunick.
Agaché la cabeza, me olvidé de las cosas.
Olvidé la gente que estaba al frente y a los lados.
Ignoré las bromas… y mis párpados comenzaron a pesarme.
Creo que me dormí.
Lo hice un minuto o dos.
Tuve, por lo menos, un minuto de tranquilidad.
Y qué curioso fue ponerse de nuevo la coraza, la ropa y lo demás.
Lo más raro fue eso. Sentirse incómodo con la ropa encima.
Ahora que me pregunto, el pudor sirve para muy poco.

EVA 00

¿A qué sonará un mecha corriendo entre la ciudad?
Como si rompiera edificios e hiciera añicos todo a su paso.
Siempre que veía Mazinger Z esa era mi duda.
Cuando el robot caminaba el sonido era como un montón de hierro retorcido combinado con pasos quizá de latón.
Las bestias metálicas al pelear se retorcían.
El sonido de las pisadas se me quedó grabado en la mente, escondido en alguna parte.
Ahora que me reencontré con Neon Génesis Evangelion recordé cuánto se me quedó grabado el sonido de un robot moviéndose entre el Tokio de los años 80’s.
De todos los niños perdidos y adoptatados por NERV mi favorita es Rei Ayanami.
Provoca que se le juzgue frágil pero es la más fuerte.
Aunque me identifico mucho con Shinji Hikari.
La relación con su padre me recuerda mucho a mí.
Ambos conducen mechas.
Ambos viven entre sus depresiones y sus miedos, aunque tripulen robots ilógicos en nuestro espacio y tiempo, resultan de lo más humanos.
Siempre quise tener un EVA y estacionarlo en la presa de Necaxa.

Jugando al crítico

A ver…
Lo admito, casi nunca hablo de cine, me considero un pésimo crítico, pero esta ocasión lo amerita. He tenido con el cine experiencias tipo montaña rusa.

Shortbus
Desde C.R.A.Z.Y. una peli no me había conmovido tanto hasta que pude ver Shortbus.
Todo empieza cuando una pareja de muchachos nomás no la lleva bien en el amor. Jamie y James terminan en una consultoría de parejas atendidos por Sofía, terapeuta que jamás en su vida sexual ha tenido un orgasmo.
Su novio tiene cierta tendencia a ser un showman en la cama, pero nomás no fluye su relación íntima.
Cuando Sofía entra en depresión porque nota que no puede ayudar a James y Jaime acude con ellos a remedios alternativos.
Los tres terminan en “Shorbus”, un changarro, bar, loft, lo que seá... lleno de personajes que cada uno a su manera vive su sexualidad. Ahí la pareja de chavos encuentra a Ceth para crear un trío perfecto y Sofía conoce a Severin, una sadomasoquista que termina demostrando a la terapeuta cómo ayudarse a tener un orgasmo.
La película se entreteje después del 11 de septiembre en la gran manzana y analiza la soledad de los neoyorquinos y cómo el sexo suple o les brinda una salida alterna a sus monótonas, depresivas o poco sustanciosas vidas.
Los apagones ocurridos también en Nueva York ayudan a parafrasear con las explosiones sexuales así como la autoayuda y el desvanecimiento de la esperanza en algunos de los personajes.
Ah… ¿comenté que todas las escenas de sexo en la movie son totalmente explícitas? Pues sí, John Cameron Mitchell, el director de Shortbus se preocupó por cuidar de la salud de todo el elenco, los examinaron en sus generales para evitar contagiaos, hasta la gente de maquillaje se preocupó cómo ocultar condones ante la cámara.
Y lo mejor, el sexo no se ve nada burdo. Simplemente se ve.
Agradezco a don Lalo que la prestó… y creo que voy a comprarla.

TMNT
Y así como me encontré con Shorbus terminé en el cine apelando a la melancolía de la infancia y pues también vi TMNT.
Sí, las Tortugas Ninja.
Lo admito.
Pésima animación, al puro estilo de Buza Caperuza.
La historia, mala y aburrida.
Mala copia de un cómic en versión bootleg.
Vayan a verla si quieren gastar su dinero a lo wey.
Creo que ni a los niños les gustaría.

Sunshine
Creo que a Danny Boyle le hizo mal todo lo que se fumó mientras hacía Trainspoting.
Si bien tuvo un muy buen acierto con Exterminio en su particular homenaje al cine gore y La noche de los muertos vivientes, creo que acá le falló.
Señores… adictos a Boyle, vayan, no hay broca, pero se van a decepcionar.
¿Cómo va la movie? Ah pues… siete tripulantes del Icaruss 2 tienen la gran misión de entregar una bomba del tamaño de una isla justo encima del Sol para reactivarlo y que el planeta Tierra no muera de frío.
(Aquí es donde suenan las patitas de un grillo)
¿Por qué fui a verla?
Primero porque vendían en sus trailers una visión hipermoderna de gráficos y yo pensé que su onda futurista dejaría impávidos los espectadores.
Segundo porque aparece Cillian Murphy, ¿cómo perderlo de vista?
Tercero, por morbo.
Me saltó un poco —a la pupila también, je— el hecho de que Chris Evans (mejor conocido como la Antorcha Humana de Fantastic4) apareciera en el elenco.
Pensé que no habría bronca porque quisieran un poco más de taquilla.
¡Error!
El actor es malo. Se ve bien, pero es malo.
La historia me recordó, hasta la mitad, una versión del Violeta magnética, corto incluido en la selección Promises de Katsushiro Otomo. La historia es muy parecida de comienzo y eso me dio alivio. Incluso me recordó a Evangelion y Odisea 2001.
¡Doble y triple error!
Cuando comienzan a morir los personajes la peli se vuelve más y más predecible.
Y salen, una y otra y otra vez los típicos recursos de un thriller gringo.
La verdad… salí con la retina jodida por tanta luz, intenté digerirla.
Tanto efecto apantalla, pero no garantiza la movie.
La neta, poco me gustó.
Advierto... lleven sus gafas.