¿La verdadera izquierda?

Ay cabrón con la Paty Mercado. En descarada búsqueda del voto switcher homosexual, la queridísima candidata fue la única que en el debate de ayer tuvo los tamaños de adjudicarse las uniones entre gente gay.
Las reacciones fueron variadas entre mis contactos de ambiente:
A continuación unos ejemplos de lo que puede leer entre el público homosexual (y no tan homosexual) que a la par de chatear conmigo veía el acaloradísimo —por lo menos en los tres primeros minutos—, acartonadísimo, ahuevonadísimo debate.
La pregunta fue la siguiente:
¿Oiga y ud qué opina de que la Paty Mercado se va por el voto gay?
Estas fueron las respuestas:

SUJETO A
Havot dice:
la minoría apoyandose de la minoría
Havot dice:
no?

SUJETO B
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
Claro
Mundo dice:
¿Claro?
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
Sí, si se va
Mundo dice:
¿Se va?
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
siiiiiiiiiiiii
Mundo dice:
¿A dónde?
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
Pues a donde sea
JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! JUSTICIA! dice:
jajajajaja

SUJETO C
11/11 LuCkyLiTtLE Boy dice:
Creo que es una buena idea capitalizar a los jotos.
11/11 LuCkyLiTtLE Boy dice:
Son una fuerza bastante fuerte si la sabes canalizar.
11/11 LuCkyLiTtLE Boy dice:
pero, creo que ella no lo ha sabido explotar

SUJETO D
Rogelio dice:
pues igual!!! es bien gayera la vieja jajaja
Mundo dice:
como que gayera?
Rogelio dice:
pero esta bien, pero no creo que se valla por ahi pues es una minoria!!! no somos na comunidad muy fuerte aun! hay mas conservadores en mexico. tirarle por ahi no seria la opcion jejej
Mundo dice:
pues si
Rogelio dice:
pero bueno!!! en lo personal me agrado ella porque se fijo mas en los problemas reales de mexico
Rogelio dice:
fue la mas cuerda de los 4,
Rogelio dice:
bueno, campa no se quedo atras
Rogelio dice:
pero en fin, no creo que gane ni uno de los dos, para nada!! por mi esta bien


SUJETA E (Porque en esta encuesta semos plurales)
p@Ul@ dice:
como ella dice caDA QUIEN ES LIBRE DE ESTAR CON QUIEN
p@Ul@ dice:
QUIERA
Mundo dice:
ah viste el debate?
p@Ul@ dice:
SIMON
p@Ul@ dice:
CADA QUIEN ES LIBRE DE ELEGIR SOBRE SU SEXUALIDAD
p@Ul@ dice:
BUENO NO EL DEBATE
p@Ul@ dice:
HOY FUE A LA UNI
p@Ul@ dice:
DE HECHO NI ME ENTERE DEL DEBATE

Como resultado de la micro encuesta, no conforme con la preocupación por los candidatos, ahora me preocupa más la opinión de nosotros los ciudadanos. Pero como dijera el señor Ranito Antorcho: "Todos somos Paty". Ja. Bueno aún así, yo sigo razonando mi voto.

Bye Miss Coke

Hoy dejé la Coca Cola.

Hoy nada más tomé agua.

Es un pequeño paso... pero pronto no la necesitaré.

Dos dulces anécdotas dos

Episodio gomitas
De repente la vida le alegra uno el día.
¿Será el destino?
Quién sabe, pero, ocurrió hoy que, durante una entrevista con Guillermo Pacheco Pulido —el presidente del Tribunal Superior de Justicia— Tere Murillo me acompañó para fotografiarlo mientras respondía algunas preguntas sobre la Corte y el affaire Marín-Cacho.
De principio Pacheco Pulido nos ofreció de sus dulceros unas gomitas azucaradas de manera insistente. Después ocurrió que terminamos con un par de bolsas de gomitas azucaradas cortesía del magistrado presidente
Luego nos enteramos que Charo, hermana de Tere, en alguna crónica de Sintesis escribió que Pacheco Pulido no le había ofrecido ni una gomita de las que atesoraba en finísimos dulcero de cristal cortado que había en su escritorio.
Minutos más tarde Fernando Ruiz Labastida, jefe de prensa del Tribunal le aclaró al funcionario que, a pesar del parecido, se equivocaba de persona. Aún así nos fuimos con casi dos kilogramos de gomitas que repartimos a diestra y siniestra en el Congreso y en la redacción del honorable pasquín que es CAMBIO.
Ah, y Guillermo Pacheco Pulido nos corrigió antes de irnos: “¡Los dulceros son corrientes, ni siquiera son de cristal cortado!”.

Episodio pastel de manzana
Va la otra.
Llegando a la redacción, sobre el teclado de mi computadora encontré la tercera parte de un pastel. Con una nota y la colaboración del doctor De la Vega en un sobre. Lulú, la secre (no alcanza el resto del término, dejémosla en “secre”, en vez de “secretaria”) de la redacción, llegó y me dijo que el doctor había dejado eso para mi, que no le diera a nadie porque era todo para mi, subrayó. La verdad me dio un poco de curiosidad que quisieran dejar un detalle a medias. Pensé: “¿Cómo quieren hacerle a uno la barba con un pastel mordido?”.
En fin.
Hasta ahí había dejado la anécdota cuando recibí una llamada del señor De la Vega.
—Oiga ahí le dejé un pastel, con todo mi cariño y respeto—dijo él.
—Ah sí, ya vi la rebanada. Muchas gracias—dije yo, como ácido comentario.
—¿Rebanada? ¡Si yo se lo dejé completo!—dijo el colaborador un poco indignado.
—Ah mire, pues a mi nomás me dejaron eso—.
—¡No como cree! Se lo dejé a la señorita Lulú—
—Pues eso me dio.—
—¿Sabe qué? Mañana le llevo otro—
—No. No se moleste. Qué pena.—Corregí yo.
—Si como no. Faltaba más. Fue mi culpa, es que se lo dejé a Lulú justo a las tres, la hora de la botana. ¿Pero sabe qué? Mañana le llevo otro —insistió—. Pero esta vez se lo dejo con el policía de la entrada para evitar lo que pasó.—

Wacawaca. El señor se despidió, yo me quedé con mi bolsa de gomitas, mi tercera parte de pastel y ahora resulta que mañana tendré otro. Vaya, ni en mi cumpleaños recibo tanto azúcar.
Por cierto, la foto (en la que no me veo tan agraciado) es cortesía de la señorita Esther Chelius que recién cumplió sus 30 años. Ahí aparezco con doña Tere y nuestras bolsotas de gomitas azucaradas.

Cara de fuchi

¿Extrañe la oficina?
La verdad... no sé.
Los que si se es que entre la sierra, entre la huasteca de Hidalgo, entre los caminos perdidos y las carreteras con miles de desviaciones, con ene número de señalamientos, se vive bien.
Marco y yo nos movimos de Puebla a Tlaxco, de Chignahuapan a Zacatlán; me reencontré con mi hermana y volví a ver a papá. Descubrí que la alarma en la fortaleza de hierba existe y que Adriana está preocupada. Me olvidé por completo de gente que debí buscar y a quien busqué no la encontré.
Hoy de nuevo me deja ciego el monitor de la computadora que parece conquistar mis pocas neuronas.
Hoy extraño a conocidos pasajeros de mi piel y pregunto que demonios fue de ellos.
Hoy estoy cansado, acabo de sentir la resaca del camino a ninguna parte.
La mueca de fuchi está justificada, el escenario está equivocado.

Al averno la oficina; el pueblo en llamas

Al menos tres días el inMundo Animal se ausentará de sus aposentos, bueno, no sus aposentos, pero sí el sitio en donde más tiempo pasa.
Adiós computadora, adiós cajones y archiveros, adiós órdenes de inserción y pautados de publicidad. ¡Ciao oficina!
Resulta que de mis planes tan variados y diversos no se hizo ninguno. No fui a Oaxaca, no fui a Guerrero. Pero pasaré unos días con mi padre, su esposa Adriana y Marco conocerá mi tierra.
Lástima que llegaré al pueblo conociendo ya malas noticias.

***

Bien recuerdo el día que mi padre conoció a Adriana. Fue el primer día de reyes que pasamos sin mamá. Mi hermana Claudia, el Javo, Karla y yo esperábamos la rosca cuando mi padre tenía cara de haber horneado otro bollo.
Resulta que esa tarde mi papá salió por la rosca para sus nietos e hijos cuando se topó con Adriana. Le habló y acordaron una primera cita para conocerse. Llevaba ya unos meses observándola cuando ella se asomaba a su balcón cada que mi papá pasaba sólo en su auto.
Para febrero mi padre era otro. Con sonrisa renovada. Recordó que existía la tintorería. Cuando le visité se paraba horas frente al altar que tenía en la antigua casa de Necaxa. Parecía que a alguien le pedía permiso.
Y eso pasó. En marzo del 2002 don Ildefonso estaba ya comprometido.
Como cada mes, los primos, amigos, parientes, hermanos e hijos de doña Emma terminaron el día quince en la parroquia de la Santa Cruz conmemorando un mes más de su partida. Y ese día, mi sutil progenitor le dijo a mi hermana Miriam: “Me voy a casar”.
Se lo dijo sentado en una de las bancas de la iglesia. Mientras el párroco daba la homilía mi hermana, yo —que ya lo sabía— y todas las amigas de mi madre sentadas atrás, escuchamos la versión de mi padre y su affaire.
Bueno, eso pensaba yo.
Yo creí que de un affaire no pasaba. Pero desde ese año continúan juntos.
Al tiempo terminé llevándome bien con Adriana. Involuntario o no Adriana y yo simpatizamos. Ahora le agradezco que cuide de mi padre

***

Otra mala nueva me hace desvariar, me trae escenarios antes vistos. Muy dolorosos tiempos que vivimos en casa. De los que mi padre pudo dar cuenta como compañero de mamá. El cáncer se la quitó.
El jueves regreso a mi pueblo sabiendo, que la mujer que ahora cuida de papá también tiene una alerta. Una alerta por cáncer. Esperemos que de eso no pase.

Mala nueva

Falleció la tía Leonor.
Un día se le enfrió el brazo, fue al doctor y le dijeron que no era nada.
Al otro día se enfrió todita ella.
Paro cardiaco dijo el doctor, sus hermanos no lo creyeron tras la calaña de marido que tenía.
Hace unos años que se había mudado con aquél gañan allá a León, Guanajuato.
Mi hermana me contó todo.
Camino a Huauchinango fue que me llegó el mensaje de Miriam contando qué pasó con aquella señora que algún día hizo los mejores molotes de la colonia Azteca.
El cuerpo lo trasladaron a Necaxa desde el viernes en la noche. Para el medio día del sábado lo estaban enterrando.
Y estuvieron todos los Velázquez Bonilla.
Todos menos unos.
Mi papá.
Ambos estábamos sanos y salvos en su fortaleza de hierba.

ERDI #4

¿Qué hubiera pasado si Roque Villanueva lo hubieran suspendido por la roqueseñal? Quién sabe, pero en Brasil ocurrió algo gracioso —bueno por lo menos para mí, porque para la protagonista de la historia no creo que haya tenido mucha gracia—, así que “El rincón de datos inútiles” vuelve. Así me lo encontré en eluniversal.com.mx; tal cual va el chacaleo:

Diputada celebró con samba;
la suspenden del Congreso

Un diputada brasileña fue suspendida temporalmente este jueves de su participación en el Consejo de Ética del Congreso por haber celebrado la absolución de un colega bailando samba en el plenario de la Cámara Baja.
La diputada Angela Guadagnin, miembro del oficialista Partido de los Trabajadores (PT), fue suspendida como uno de los 15 miembros del Consejo de Ética, dijo el presidente de esa instancia Ricardo Izar, citado en un despacho del servicio oficial de noticias Agencia Brasil.
Izar explicó que la suspensión será hasta que se falle el proceso abierto en la jornada a la diputada a petición del Partido Popular Socialista (PPS), que aseguró que Guadagnin rompió “el decoro parlamentar” con el baile en la Cámara.
La madrugada del pasado 23 de marzo en el plenario de la Cámara, Guadagnin, una pediatra de 57 años, en un vistoso traje amarillo celebró con unos pasos de samba la absolución de su colega legislador y del PT, Joao Magno, en el juicio político que se le siguió por sospechas de corrupción.
"Estoy siendo perseguida y masacrada porque soy mujer, gorda, no me pinto el cabello y soy petista (PT)", dijo la diputada esta semana ante el Consejo de Etica, donde sus colegas le reprocharon el baile, difundido a todo el país porque los procesos de juicios políticos son transmitidos por las principales cadenas de televisión.

La chorcha clandestina

¡Que viva! ¡Que viva! ¡La chorcha clandestina! Esta foto fue tomada en un momento de ocio mientras esperabamos a Don Ranito ahi en su changarro de Antorcha Campesina. Nótese lo presto de cada uno de los personajes que aparecen en la gráfica. En primer plano la señorita florcalabacienta, Chabela la de los pescados, alias Selene Ríos (Lios) Andraca en franca pose de vaca Clarabella. A un lado el señor de Chayo Oro (ay perdón, Radio Oro), Jorgito GRAvioto (como diría cierta diva de la fotografía poblana) en plena intención de tomar correctamente la fotografía grupal que dos horas tardó en no salirme bien previamente. Atrás de él su señora esposa, la señora Ruth alias Tuss (¿o era al revés?) soportando su risa en esa mueca tan preciosa. Detrás el guaperrimo iNMundo Animal en pose de actor barato de novela mexicana sin su clásica mirada mataputos. Después de tomada la fotografía Don Ranito no llegó (lo acuso pues vía blog) y terminamos tragando platillos que le agardecemos al maldito TLC en nuestro zócalo digno de ciudadela tercermundista (ay perdón, en vías de extinción, digo, de desarrollo).

Regresión

Hoy no me bañé.
Hoy tuve una regresión.
Recordé una noche de noviembre.
Cantaba Lila Downs. Cantaba haciendo resonar cada recoveco en la fachada de Catedral.
Unas dos mil personas la escuchaban. Entre ellas yo.
A ella le suplicaban por una canción, le rogaban por aquella que habla de un ave de mal agüero.
Lila no tuvo más remedio, hizo caso a la súplica. Cantó “Paloma negra”.

Ya me canso de llorar y no amanece.
Ya no sé si maldecirte o por ti rezar.

A mitad del contingente estaba el inMundo. Sintió los primeros acordes y volteó a verte. Ya te había localizado desde el primer momento que en que al atrio habías llegado, esto, a pesar de que te habías negado a ir conmigo.

Tengo miedo de buscarte y de encontrarte,
donde me aseguran tus amigos que te vas.

Fue obligado el cruce de miradas. Sabía que esa canción tenía destinatario, por lo menos de mí para ti. Para hacer más evidente la dedicatoria volteé una vez más, levanté la mano derecha y señale mi oreja, “escucha”, te dije abriendo la boca sin pronunciar nada, solo mis labios te lo dijeron.
Recuerdo que alzaste un poco la vista. Quizá no notaste que en ese momento estaba dedicándotela.

Hay momentos en que quisiera mejor rajarme.
Arrancarme ya los clavos de mi penar.

Bajé la mirada y no volví a voltear. No busqué tus ojos más.

Pero mis ojos se mueren sin mirar tus ojos.
Y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar.

La regresión ocurrió luego que de mi casa te fuiste. Ibas con Lia a no sé dónde. Y la despedida fue exactamente igual de efusiva que el saludo.
Por casualidad volvió la misma canción que sonaba aquella noche de noviembre en el atrio de la Catedral.
Ahora la laptop reproducía la voz de Lila. Ahora ni tu ni ella estaban de bulto. De cuerpo presente pues. Pero la sensación fue idéndtica. El momento de perdición, de confusión, de desencanto, de dolor, fue el mismo que ese día , entre la voz de Lila y las complicaciones que me ocurren.

Ya agarraste por tu cuenta la parranda.
Paloma negra, paloma negra. ¿Dónde andarás?

Te fuiste.

Ya no juegues con mi honra parrandera
Si tus caricias deben ser mías, de nadie más.

Dijiste muchas cosas alguna noche, bueno, las escribiste. Cosas que para mi significaron demasiado. Palabras que sentí genuinas. Que sentí perfectas para el momento en que mierda me sentía.

Y aunque te ame, con locura, ya no vuelvas.
Paloma negra, eres la reina de un penar
Quiero ser libre, vivir mi vida, con quien yo quiera.
Dios dame fuerzas que estoy muriendo por irlo a buscar.

Dijiste alguna noche que en el peor de mis estados habías de asistirme con un abrazo.
Dijiste alguna noche que tu vida no la imaginabas sin mí.
Ahora esa noche la siento muy lejana. Esa noche apenas fue ayer.

Ya agarraste por tu cuenta... la parranda.

Quizá fue parte del mal viaje.

Reconstrucción de primavera

Hace dos semanas chateaba con Rogelio. Por su mala situación amorosa me contó que en estos primeros meses del año estaba reordenándose. Que tenía una cuesta de enero emocional con resaca depresiva, que se había visto en pedacitos y que con engrudo comenzó a pegarse todas las tiras de se ser.

Yo sé bien que eso me ocurre en septiembre, octubre y noviembre. Cada mes por su lado me asusta, me parece vomitivo o provoca en mí una depresión singular. Sé bien que a la muerte de mi madre en esos días la conmemoro y se repercute en un ritual donde me desecho, me deshilvano, me quiebro y termino esparcido por el suelo.

Por eso, declaro la primavera mi etapa de reconstrucción. Digo, si ya sufrí las jodidas fiestas navideñas, la cuesta de enero y hasta los tamales de Candelaria, ¿porqué entonces no he de tomarme mi break para que el sol de estos días, las noches frescas de luna color crema y cielos estrellados, las mañanas somnolientas, sean de lo mejor.

Si en el Distrito Federal comenzaron festejando a la primavera —y de paso el bicentenario de Benito Juárez, aquél pastorcillo que arreaba ovejas en Guelatao que terminó dando forma a las leyes mexicanas, aquél que descubrió que en el país podía existir el tan prostituido estado de derecho— partiéndole la madre al ambiente quitando el “hoy no circula”, entonces porqué no he de empezarlo yo con una reconstrucción.

.:Ideas are bulletproof:.

Había de dos moles.
No llegaba a la manifestación de fans de Juanga decepcionados cuando una llamada suena para informarme que la función poco tardaba en comenzar y poco faltaba para que me mandaran al diablo si no llegaba a la hora y lugar acordado.
Era ver Hostal o V de Venganza. Elegimos V.
Hostal comenzaba diez minutos antes de las ocho y tenía que cerciorarme de algunos reclamos en contra de un concierto mal organizado. V era ña única opción.

Después de dos pataletas, un cambio de autobús, un corre ve y salta hasta el zócalo, llegué a la sala, justo a en escena ocurre un intento de violación, Evey —alias Natalie Portman— se escabulle entre solitarias calles.
Unos frames más y aparece V. Con su careta de Fawkes, con su encanto de héroe casi quijotesco con toques de Casanova y aroma a art decó. Y termina por matarte en encanto. Este es terrorista, este es el hombre encarnando a la anarquía de un fantástico Londres del 2020. Este es el antihéroe que muchos realizadores se quedaron con las ganas de dibujar.
En ese lugar, las ideas son a prueba de balas y el miedo se utiliza para aprender, ayuda a vivir más lento el futuro.

Así fue, por lo menos en las dos horas del filme.
Ahora quiero ver Hostal y constatar los beneficios de ver una película con clasificación D.

Medicamentos

Y ahora canto.

I drag behind
I drag behind
I drag behind
I drag behind
I drag behind

Mi ritual consumista está completo.

MEDS:.

Fui por LA REVISTA.
No estuvo.
Hoy no estuvo y eso que es lunes. Le pregunté a Doña Sinforosa (la del puesto de periódicos, que no se si así se llame pero de eso tiene cara) por El Universal, el pasquín si estaba, pero la revista no venía. No lo compré.
Pues ya frustrada mi atención por saber cómo joderían ahora la ya jodida campaña de Felipe Calderón Hinojosa en el suplemento del lunes me dediqué a lo de cajón, mirar qué de bueno había por ahí en el puesto de revistas de Doña Sinforosa (insisto es apodo, pero si la vieran notarían cómo cuadra el sobrenombre).
De bueno no había mucho.
La Playboy, la Tvnotas, Tvynovelas, todas esas jaladas. La Tú, la Eres... la de RBD! No puede ser, vaya ni la QUIÉN estaba.
Eso sí, se me cruzó la RollingStone.
Y uno ojos grises.
Y se me vino a la mente una voz ácida.
La voz de Molko.
Y ahí estaba, en la portada de la Rolling.
Anunciaban MEDS y todo lo que se dejara venir con la nueva producción de Molko&Co.
Zaz. Ahora, mi ritual consumista –como dijera el jefe Mam- no estará completo sin dicho cd.

Selene para primera dama

¡Cuídate Bety Gutierrez Müller!
A Selene la besó el Peje, en la mejilla claro. La pobre estaba -bueno sigue- extasiada.
Eso fue el viernes. Es domingo y no para de hablar del suceso hidrocanoico.
A mi pues como que comienza convencerme. Me mató con su última promesa de campaña: sacar al gober precioso en cuanto se instale como prejiiiidente.
Po's se ve, se siente.
A muchos les urge el 2 de julio. Me cuento entre ellos.

Made in Chilapa

Que torpe. De veras que torpe.
Me pongo la chamarra. Alzo las manos, bajo la escalera de la casa y zaz. Sale volando la máscara de jaguar que siempre acompaña a los tlacololeros, importada desde Chilapa y tallada en madera, con piezas dentales de verdad.
¡Y aún Lo peor! ¡Lupita hace el aseo y la tira a la basura! Yo casi me infarto. Bueno, la pude recuperar. Ahora falta restaurarla.
Ni modo. Ahora que vaya otra vez a Chilapa (probablemente en Semana Santa) traeré otra y una más pero de demonio color rojo pasión.

.:FiNDING B SiDES:.

¿Porqué temes lo peor?-eso preguntaron.
iNmundo ha notado el mal bicho que es.
"He cambiado, me he vuelto más mierda, más descofiado y más mamon", eso dije por ahí a la reciénte beneficiaria del peróxido.
Eso pasa. El lado b del acetato lo acabo de encontrar.
El lado a era conocido:
a)Tremendamente resignado a equivocarse, aprender de errores y aceptar las fallas.
b)Inestablemente pasional.
c)Increiblemente egolatra.
d)Terriblemente divagador.
e)Totalmente intramuros.

El lado b comienza a surgir. Surge amarrado con recuerdos y miedos. Con inseguridades y golpes del pasado. Nace con una canción que no dejé de berrear mientras Selene y yo huiamos de Chignahuapan, mientras la laptop sonaba como la voz del vocalista Pau Donés, de Jarabe de Palo.
Recordé esa canción que hasta las tripas me eriza. Que hasta revuelve mi piel. Esa que en el estribillo dice:

Hay dos días en la vida, para los que no nací /Dos momentos en la vida que no existen para mí.
Ciertas cosas en la vida, no se hiceron para mí / Hay dos días en la vida para los que no nací.

Y eso estaba entendido. Por lo menos en el lado a del acetato.
Lo que olvidé fue, que como en todo disco antiguo, de aquellos que tocaban con la aguja como viejo fonógrafo, existe un lado b que siempre sale, tarde o temprano.
Y la rola continua (en su parte cumbre) más o menos así:

Me tragué todo el veneno/el que llevaban tus besos
Me empape del sufrimiento/que escondía tu sonrisa
Descubri que con el tiempo/me perdi todo el respeto
Compraste mis sentimientos /con tus labios de carmín

Y así salen los b sides. Recordando el pasado y las heridas del ayer. Con detalles como "Dos días en la vida" de Jarabe de Palo. Recuerdos y dolor que no distan mucho de lo que pueda venir. Por eso a veces vivo temiendo lo peor.

Aviso de ocasión

Se busca bicho raro.
Para habitación hoy vacía, para pasar noche tibia.
Se busca bicho raro.
Que sea un escorpión, escorpión acorazado.
Se busca bicho raro.
De esos que pocos entiendan el destino de su aguijón. Que del mismo modo no descifren el propio proceder de pinzas.
Se busca bicho raro.
Un alacrán o un escorpión, para no morir asfixiado dentro de un frasco de cristal.
Se busca bicho raro.
Para aprender defensa, para vivir feliz en coraza cobijado.

Quincena corta

Tengo que admitirlo.
Las mayores catástrofes económicas se las debo alalcohol.
Así me pasó varias ocasiones durante la universidad.
Ahora lo vuelvo a vivir. Maldito sea el desenfreno.
Sintetizando la cosa estuvo, menos que más, así:

Jueves. La Mentirosa. Tanda de tequilazos. Acompañantes: la Nueva Güera Cobriza -ex flordecalabaza-, Xuxu, Le Grinch y el Poeta Pedante.

Saliendo de la oficina a Selene y a mi se nos ocurrió armar la pachanga. ¡Zaz! Corte directo al antro barato cercano a la Juárez. Terminamos don Andrade, Xuchitl, el Grinch,Selene y yo buscando mesa en La Mentirosa. Por cierto,qué feo lugar.
Bueno el tequila supo a perfume y casinecesitamos que se aplicara intravenoso. Comentario a la mañana siguiente: ¿Cuánto gaste?

Viernes. El Antro. Rondas de Alfonso XIII y AbsolutAzul. Acompañantes: La Leche, Don Maio y Brand New Cristian.

Después de una espantosa marcha comprada, el InMundoAnimal terminó desilusionado de la vida. DoñaMariam&Co llegaron para alivianar la noche. Aunque llegamos tempranisimo al lugar, y el lugar ya no estan impactante como antes, la pasamos bien. Comentario a la mañana siguiente: No vuelvo a salir.

Sábado. El Circo. ¡Tequila! Mezclado en la asquerosaversión de refresco de toronja. Acompañantes: Otra vezla Nueva Güera Cobriza, Srita Kari from Chilpoyork, Mr Chuchín y el Yorch. No daré más detalles... Los pagos se me acumularon asíque esta semana estaré frío. Bueno, me alcanza para uncafé el fin de semana. Y prefiero no hacer cuentas delgasto hecho en este costoso fin de semana. Que buenoque esta es una quincena corta. De plano no tuveningún comentario a la mañana siguiente.

Tres breves

Me hicieron enojar.
Cooptaron a casi diez mil personas para que el gobernador se viera aún más mal.
Di de vueltas por una ciudad de zombies.
Leí de lo victimario que puedo ser por no colocar nombres y apellidos en este humilde blog.

18 ó 17 BIS
Creo que las cuentas nunca las llevamos bien.
Bien sabía que los números no se me dan.
Pero nunca me enteré de lo amargo del sabor que brindé a vidas ajenas.

La lista crece
Y a mi me da igual.
Tengo más y mejores pendientes que atender.
Sintiendo nada en la mayoría de las ocasiones y cuando siento algo es para sentir dolor. Acostumbrado está el pobre martir, acostumbrado está.

BOTANAS MARÍN: "La botana de México"

El título de este blog se debe a que al jefe Mam se le ocurrió traer cacahuates y habas para toda la perruski en la redacción.
Mientras trabajabamos salió el chiste de que la mejor botana en este momento es nuestro gober precioso -como bien diría Kamel Nacif en la multicitada grabación que se dio a conocer a nivel nacional y que nos ha traido mucha buena chamba-.
A su izquierda pueden ver uno de los mejores cartones que he visto en mi vida. El Fisgón, el autor. A ese hombre recuerdo que lo conocí en una presentación que hicieron en Puebla hace años. Aún estaba en la universidad y me aventé primero por admiración y luego por tarea. Lilia Vélez me había pedido una entrevista y zaz. El Fisgón y Helguera ahí perdiendo su tiempo para responder a una entrevista de ping pong que se me ocurrió en ese vil momento. La anécdota hasta ahí quedó. No así la inspiración aplastante de uno de los mejores en el cartón mexicano. "Una niñita para Kamel", así se titula. "Para mi héroe, de su gober precioso", dice la tarjeta.

Noche de insomnio

Hace unas horas le decía a Lia que los mexicas tenían una diosa a la que le contaban todos sus dolores y penas, algunos pecados de guerra y otros vicios nacidos de su ocio. Lo hacían cual confesión.
No recuerdo el nombre de la diosa, creo que era Tlazeoltéotl pero Gary Jennings en el Azteca escribió que se traducía como "La que come mierda", o "la que vive de inmundicia".
Tan bélicos y tan sabios, los mexicas dejaban todo el peso de su dolor, su angustia y frustración ante ese mágico idolo, probablemente labrado de monumentales trozos de laja. Probablemente inherte ante ellos llorando.
Así a veces me siento cuando recuerdo a mi madre y a solas hablo de nuevo con ella.
Si bien, ahora intento recordar a qué olía, cómo se reía, cómo cantaba o las cosas que hacía, y esto, poco a poco se borra tras el paso de los días, también es cierto que sigo en estas noches de desvelo invocando por momentos su compañia.
Lo admito lo he hecho. Ultimamente casi todos lo días.
Ayer hablé con ella, hablé al aire y en voz baja.

Le dije cuánto me preocupa Miriam.
Le comenté mis dudas sobre cómo creceran mis sobrinos.
Le pedí que contuviera los celos, que Adriana es buena compañía para papá.
Le dije lo dificil que creo que serán los días que vienen.
Le pedí perdón por aquellas actitudes con que no ayudo a nadie.
Le conté mi interminabe duda sentimental, hablé sobre la constante variable M.
Le pedí valor.
Le lloré otra vez.

Hice lo que ella antes hacía ante el nicho de San Judas Tadeo en la Iglesia de Huauchinango. Mientras yo le esperaba sentado en uno de los bancos del oratorio.
San Judas Tadeo, el abogado ante las causas dificiles no le fue muy útil, no le curó el cáncer, no le dio unos días más de aliento.
Yo en cambio, no acudo a Tlazeoltéotl, ni a San Judas Tadeo.
Acudo a ella.
Aunque el recuerdo de su aroma, de su risa, de sus canciones, de sus creaciones, se borre poco a poco.

Domo arigato Mr Roboto

Hoy en la mañana, mientras me bañaba en rápida y tremenda manera ­‑esto por tener a una mujer casi rubia y casi subida en su automóvil esperándome para escuchar el chisme completo de viva voz de Benita Villa Huerta y sus amargas bodas y divorcios con el tricolor- pensaba mientras tallaba el jabón contra mis brazos en la despedida del BabyBubbleRockStar que hizo un día antes vía messenger:



-Adiós Dn Robot- así dijo el desgraciado.

-Eh?- pregunté.

-Pues sí. Ud siempre como robot. Se despide frío, saluda frío. Hace todos los días lo mismo. Lo encuentro en hora y lugar fijo: de cuatro a doce conectado y siempre en sus rollos.

-Bueno, bye. Ya se iba no?- respondí para completar la despedida.

-Lo ve? Bye.



Y así me cayó entre manos la duda de la mecánica vida surrealista de Edmundo Velásquez, alias el InMundo Animal.

Así que como está de moda, me dispuse a hacer un sondeo entre mis contactos elegidos de manera aleatoria para corroborar si ellos pensaban lo mismito que el BabyBubbleRockStar.

LazlaLozla me dijo que si pero no. Que no pero si. Así que, como diría Bunbury... ante la duda un sí.

O.C.R.A.M me dio un tajante “a huevo”. Bueno no exactamente un “a huevo”, simplemente recalcó que piensa idéntico.

A doña Tuss se le pregunté. Y me dijo que soy tierno pero conciso. ¿Osea? Pues sí... un poco frío.

Así que ante las contundentes respuestas me dejé de pendejadas. Que piensen lo que quiera. Pero la neta es que si me perturbó la apreciación del BabyBubleRockStar. Al fin que el baile del robot está de vuelta. Hablando de robots, ahora es cuando me llega una pregunta existencial sobre el sub mundo de Hanna-Barbera: ¿Robotina será un travesti?

Que el Soapap me demande

Que ya no debo tanto. Que ahora nomás le debo al SOAPAP. La renta me la subieron... las cuentas son así:


$1,400 Selene
$1,400 Tocho
$1,400 Mundo
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$4,200 ZAZ!

Nomás nos subió el 5% de renta. Dice Selene, la rubia de cada vez más largas raíces negras, que el señor Solís esta contento con nosotros. ¿Será? Hoy me despertó tan a su estilo el casero. A las ocho en punto ahí estaba el sonido del martillante celular de ladrillesco aspecto, ese, el que me chupó 700 pesos de un jalón esta quincena. ¡Zaz! "SR SOLIS" en la pantallita y en mi cabeza el miedo de cuánto nos iba a subir a la renta, se supone que este mes renovamos el contrato. El diálogo fue así... bueno más o menos así:

Somnoliento InMundo: Buenooo...
Casero: ¿Sí? ¿Edmundo? Buenos días... habla el señor Solís.
Somnoliento InMundo: ¿Ah cómo le va? Buenos días...-
Casero: ¿Te desperté Mundo?-
Somnoliento InMundo: ¿Eh... ah... se nota? Dígame...
Casero: Nada más para ver cuándo me puedes pasar la renta y vemos lo del nuevo contrato...

Imaginarán que el detalle del nuevo contrato terminó por despertarme. Fuí a dejar la renta y el trato no fue más allá de subir 200 pesos la renta. Estuvo bien el trato para un desmañanado.. ¿No?

Selene quiere comprar los capítulos de Will&Grace. La bronca es que ni yo soy Grace, ni ella Will. Aunque ella dice que encarno a la perfección lo ojete que puede ser la peliroja. La bronca es que a este par siempre les falta una Karen y un Jack...

Efecto peróxido

Bendito sea el Dios en el cual no creo, bendito pues enero está por irse, porque la verdad los inicios cuestan y el inicio de este año está costando dos riñones, una bilis y el insomnio mío de casi todas las noches. Enero empezó parco, empezó con días tibios, con mañanas de compañía, con presión casi idéntica a la de todas jornadas de trabajo. Ah, y con una rubia recién estrenada. En enero Selene regresó rubia de Chilpancingo, en este mes. El 23 fue su cumpleaños. Con mi padre comparte el día de nacimiento, su afición por comportarse como dictador y el ánimo de hacer lo que les venga en gana.
Selene regresó fingiendo un coheficiente bajo pero a mediados del mes decidió meterse en la maestría de ciencias políticas y gestión pública. Así es el efecto peróxido.
La foto fue tomada el sábado pasado en casa de Lizet mientras ingeriamos vodka y se escuchaba reggeaton... por cierto, acabo de darme cuenta que soy al único que le permite tomarle fotos... los demás, los demás le roban el alma.
Nos conocemos tanto, nos sabameos al pie de la letra chingaderas, modos, manía, fobias y filias, que a veces nos prestamos el alma cuando ella se pasea por el Ticuí y yo me pierdo en Venta Grande.

Bendito sábado

Trabajo adelantado para el lunes.
Película de el Santo en el televisior.
Jaqueca debida a borrachera nocturna.
Confusión por palabras ambiguas.
Ocho chelas... un mareo y siete tacos.

La semana fue mala. Debo admitir. El bolsillo más vacío que mi panza, algunos golpes de realidad y una junta editorial para acabarla de chingar. El editor tiene la culpa de muchos males. El editor tiene que trabajar. El editor esto, el editor aquello... La cagas pinche editor.

La semana fue mala. Debo admitir. Regresaron las dudas, la necesidad de estabilidad emocional... pero... no me sale el rogar, ya no lo haré. Creo que a tiempo estoy de poner una vez más el pilóto automático al cuerpo. Que el piloto ni se meta.

La semana fue mala. Debo admitir. De mi padre no se nada. Su cumpleaños es el lunes. De mi hermana no se nada. No me responde los mensajes. Mi hermano sigue en sus idilios extra maritales. Vaya, siquiera alguien en esta familia se divierte.

La semana fue mala. Debo admitir.

I do

¿Han escuchado "I do" de Placebo?

Brian Molko saca de su caja torácica un poco de aire que modula con su garganta. Y empieza así:

I wanna be much more like you
Your effortlessly graceful scene
That drips from every pore of you
Where logic cannot intervene
I wanna take a bath with you
And wash the chaos from my skin
I wanna fall in love with you
So how do we begin?

Con "I do" me pasa lo mismo que ocurrió cuando escuché "English summer rain" los últimos tres meses del 2004 en que le frustración me hizo tumbarme unos meses en depresión. Con "I do" me pasa lo mismo que me ocurrió cuando escuché "Where's my mind" de The Pixies en la voz de Molko, el día que pensé que el horno cantaba con una voz metálica como la de él.
"I do" me queda tan bien ahora. ¿Tendré que rogar para decirlo?

Rumbo al informe de MMT

Pos resulta que el lavadero esta semana en Puebla si estuvo rechinante.

Ahí les van las de la semana.

1. No hubo paro total de transportistas, nomás unos vidrios rotos el lunes.

2. ¡Corrieron a Stamatio! Y llegó un dinosaurio, dicen que porque tiene unos huevotes el nuevo delegado, la neta, no me consta.

3. Reapareció el cejón de Kamel Nacif, no diré más del señor por aquello de las demandas.

4. La Cacho volvió a hablar. Y pos a ver de a cómo les toca ahora.

5. Soltaron a Martín Barrios, casi lo corren de San Miguel, el chiste es que el gobierno del estado ya no quería pedos rumbo al Primer Informe de MMT.

Y yo nomás no tengo qué postear. Hoy me siento un poco cansado por tanto merquetengue en esta semana. Mis ojitos ya casi se cierran, se ven casi idénticos a los de la foto en donde participaba entre los chafiretes, este lunes tuve que robarles un ratito la pancarta. ¿Aplicará así algún día a todos los periodistas? ¿Tendremos que hacer una marcha parecida, pero con la misma pancarta?

5 Poniente 2117

Debo estar loco.
Ayer soñé que me tiraba de un puente. Pasó -en mi sueño- más o menos así:

Despierto en mi antigua habitación. Aquella que se encontraba en el departamento 403 de la calle 5 Poniente. Mi cama tenía un dosel de seda negra y las sábanas eran negras también. Desperté con cansancio, no había descansado. A un lado se encontraba un cuerpo sin genitales ni rostro. Era delgado, blanco, más bien pálido. No me dio miedo. Simplemente observé a tal suerte de eunuco.
Me levante de un brinco y las sábanas negras danzaron hasta mis brazos. Se hicieron como líquido que cruzó mis brazos subió casi a mis hombros, desde ahí se pegó hasta a las manos, se convirtieron luego en plumas de un negro obsidiana, también tenían la textura de una piedra.
Salí por la ventana. Salí tirandome con intenciones de tocar la luna. Las alas no pesaban. La luna estaba cerca.
¿Desperté? O sigo soñando, no sé debo algún día intentar ponerle imagen a ese sueño.

Atropellada número uno

La atropellada número uno del año fue una pobre mujer de la cual, un resto de oreja levantó la agente del Ministerio Público (como puede apreciarse en la fotografía). La señora de más de 50 años fue arrastrados más de 50 metros. Casi de calle a calle sobre la 9 Norte entre la 16 y 18 Poniente en el Centro Histórico, bueno, en la parte fea del Centro Histórico. Una pena, nunca se pudo identificar ni al cuerpo ni al conductor de la Ruta 14 que la atropelló.  

La llamé Matilde

Tres veces le pregunté su nombre. Nunca me respondió. Yo la bauticé como Matilde. Creo que es sorda. Al parecer, también es ciega.
Desde que llegué a Puebla, cada que paso por la 7 Poniente y la 2 Oriente, justo en la esquina del Colegio La Fragua, le mienta la madre a Dios. Minutos más tarde se reconcilia con el Señor y comienza a rajar contra el gobierno, el DIF, y los del asilo, que, "se la quieren llevar". Así se la pasa todos los días. Llega alreddor de las nueve de la mañana. Carga un pequeño banco y una bolsita de plástico donde deposita las limosnas que bien recibe. Siempre viste delantal.
A Doña Matilde le he visto manotear al cielo, llorar rezando un padre nuestro, limpiarse los dientes con las uñas de una manera descarada. Pero nunca, nunca la he notado entablando plática o reconociendo a alguien. Hoy que me acerqué a darle unos pesos no escuchó mis preguntas. Simplemente, al tacto del metal de los cinco pesos que se le obsequian en la mano, saca su bolsita de plástico, la desamarra con la boca y la deposita con lo que es su honrrada jornada del día. Siempre desaparece de su sitio, con us banquita en la mano con dirección a Analco.

Encargo de fin de año

6º centígrados a la sombra, 21 al sol.
Así es el pronóstico del clima para un año nuevo en Pueblka.
El 2006 nació con ocho muertos en Sulawesi, Indonesia, luego de un bombazo en una carnicería localizada en un mercado cristiano. El lugar suena lejano, pero las malas noticias para iniciar la jornada anual desalientan siempre. Si todas las historias en el televisor fueran historias sin gran complejidad, monotemáticas charlas del presentador y reportajes sobre castillos de hielo en Islandia o el complejo pirotécnico en China. Pero no, ahí va la mala leche del destino.
Mientras tanto, todo apunta que el InMundo Animal se las gastará solito y con su alma el año nuevo. Todos huyeron y yo me adelanté. No hay nadie en la ciudad, y los que están andan comprando los encargos de mamá para la cena o están en el quinto sueño debido a sus vacaciones. Y yo como zombie por la ciudad. Tan nada hay por hacer, que hoy mismo, antes de que termine el año, volveré a subir imágenes de personajes que siempre me han dado curiosidad en esta ciudad. ¡Regreso!

Paola la terrible

Ahora resulta que soy un tío niñero. Ja, pues son vacaciones y se trata de eso ¿no? Bueno pues la foto es de manufactura propia, y es un gesto muy coqueto que le tomé a mi sobrina Paola en una de esas mañanas en que seguimos ingeriendo los restos de la cena navideña y lueguito de eso salieron los chamacos a bajar la panza por todo el terreno de mi padre en Venta Grande.
Ahora tengo seis sobrinos. La de la foto es la más coqueta y la menor de todos. No tiene ni los cuatro añitos. Ya su abuela materna no la conoció. Cuando se presenta se hace llamar "Payola", y dice que quiere ser "dotora" cuando sea grande. Tiene cierta afición por Rosita Fresita y aún no sabe qué pedirle a los Santos Reyes. Bueno, con ustedes Paola, la terrible. Luego subo más fotos de mis sobrinos. Pequeños monstruos.

Día 4

Oh lord, please make me pure, but not yet...

Así dice Robbie Williams en "Make me pure", la rola número tres de su nuevo cd. Me recordó, justo el día en plena navidad, mi padre, Adriana, Miriam, Rodrigo y el inMundo Animal terminaron en la iglesia de Acaxochitlán. Con un montón de santos me encontré. Pero a ninguno tuve certeza en rezarle.
¿Qué hacer cuando tienes a San Martín de Porres, La Inmaculada Concepción, a Santo Entierro, al Señor de los Tormentos y a la Virgen de Fátima todos juntos? ¡¿A cuál le rezas?! ¿Cuál te devuelve la calma? ¿Cuál de ellos se traga tus pecados y los escupe para evitarte el amargo sabor del mal hecho?
Ante tanto bulto de yeso, preferí rezar por mi madre, pedí por su descanso eterno, le agradecí las metas logradas en el año y le pedí que no dejara de acompañarme.
Pero, entre tanto ídolo católico, San Martín de Porres se llevó mis palmas. Armado de escoba y rosario, el santito se veía cómodo, se veía plácido. Se veía como un santo cumplidor... ¿será que me dio confianza para rezarle? ¿Será que recobro el catolicismo que mi madre inculcó algún día en su joven vástago. Luego lo descubriré, por ahora no me quita el sueño. No tanto como lo hace otra persona.
Mientras tanto, en el pueblo ya llevo cuatro días.

***

El día 25 la pileta del agua amaneció congelada. Mis piernas también.
En Venta Grande el pasto amanece helado por el rocío de la madrugada. En mi cabeza sigue aquella pequeña obsesión.
Ayer en la noche recordé el sabor de los MyM's. Ayer en la noche marcaba al celular y colgaba, una y otra y otra vez.
Estas frías vacaciones van mejorando. Se supone que quedan más planes, más gente por ver. Acabo de recibir una llamada, un reporte pues, como muchos, como señal de que alguien piensa en mi.

Quesque felices fiestas

Admito que Venta Grande no es la cosa más civilizada ni el mejor lugar para pasar las navidades, pero, tenía muchas ganas de ver a mi padre. Así las cosas pues llegué el mero 24 por obra, gracia y carro de la sra y el sr Cravioto que me dieron un muy considerado aventón (¡GRACIAS!). En fin, llegué a ponerme al tanto de eventos muy desagradables. Ni modo, así es la vida. Y espero que aquél asqueroso gusano -diría Paquita la del Barrio- mejor ni me encuentre (tú sabes Juan, de quien estoy hablando).

Bueno, cambiando a un tema más decente... me la he pasado tragando, y dando de vueltas. En la foto (chueca, me dio hueva arreglarla), mi hermana Miriam (muerta de miedo) y mi sobrino Rodrigo en el puente colgante que está sobre los prismas basálticos en Huasca de Ocampo. Bonito el lugar. El 25 de diciembre mi padre amaneció viajero y fuimos a San Miguel Regla, Husaca de Ocampo y demás pueblitos de la huasteca hidalguense.
Hasta el momento es todo.

Mi blog es capricornio

Nació un 21 de feberero a eso de las ocho y algo de la noche.
Resultó ser buen botadero de sentimientos, afliccioines y emociones trascritas a la red.
Resultó ser capricornio, ja.
Feliz cumpleaños blog.

El ojo rojo

Ay cabrón con el ojo rojo. ¿Ta' chido no? A mi me encantó. Así lo dejó Marquito, es creación suya. Haciendo cuentas llevo casi dos años y ocho meses de conocer al chaparrito señor con nombre de emperador romano: Marco Tulio. Ay mamador.
Él me relató algún día que el nombre fue idea de su papá. El día que lo conocí llegó una hora después que a Lia en aquél café ubicado en el barrio de El Alto.

Lizet me había hablado mucho de ambos. Tanto de Lia como de Marco. Ambos diseñadores, ambos pocamadre, decía Liz. Eso comprobé algún día de principios de agosto en que después de la serie de tazas de café terminamos en el dancin' allá por un antro conocidisimo de Analco. No daré más detalles. De aquella velada me quedan muy buenos recuerdos. Dos muy buenos amigos más y una retorcida historia que sólo el ojo rojo -además de otros tantos- conocen es lo que se armó después de esa noche.

Color rojo

Hoy me pregunté a qué huele la sangre. La observé regada otra vez en el piso, como si pintara de rojo el asfalto. Cada que pasa eso, me pierdo en el rojo —uno de lo pocos colores que mi daltonismo me deja ver—, quiero tocar el pesado líquido, quiero oler.

***

Cuando por primera vez terminé con la cara bañada en sangre fue por culpa de una gripa. No paraba de sonarme los mocos y terminé provocando tremenda hemorragia desde mi nariz. Tenía cinco o seis años. Pero comencé a jugar con la sangre que a borbotones me salía.
“¡Chamaco cochino!”, gritó mi tía Leonor. Estaba yo esperando con tupperware en mano a que terminara de freír las gorditas y tostadas que vendía todas las noches (a excepción de lunes) para que me despachara. Esa noche regresé sin gorditas, sin tostadas, pero con bolas de papel de baño atornilladas a mi nariz. Debo admitir que un poco de esa mezcla de mocos y sangre fue ingerida por mi pequeña persona. El sabor no fue malo.
¿Será enfermedad? ¿Sería la edad? ¿Quién osa negar que se comió los mocos en su infancia?

Tres metros salí volando por puerta trasera de la secundaria. Tremendo resbalón provocó que mi cuerpo desafiara a la ley de gravedad para caer, de rodillas sobre una calle de pura grava. Como resultado, volví a ver el color escarlata. Me limpié el polvito, me quité las piedritas incrustadas y me lamí la rodilla izquierda. El sabor no fue malo.
¿Sería el nerviosismo de que toda la secundaria me observaba tirado en el piso en pleno cambio del turno matutino el que provocó tal acción?

Cuando el médico legista tomó los sesos de un pobre hombre, muerto por la defensa de un trailer, yo ni me inmuté. Me aprendí los pases del bisturí. El nombre de las herramientas. Pensé: “Debí ser doctor”. Reculé de inmediato: “No. Que flojera”. Antes que asco, sus vísceras me provocaron curiosidad. Antes que dolor, el corte de la piel me recuerdo la grasa del pollo, pues los centímetros entre epidermis y músculo lucían como grasa fría del pellejo de un ave.
¿Será morbo? ¿Será enfermedad?

***
A pesar de toda sensación insana, cuando descubrí al pobre atropellado bajo la sábana, acompañado de una veladora y teniendo de fondo la unidad de Semefo, descubrí que si quiero morir, pero no de ese modo. Por mucho, que me guste el sabor de mi sangre.

Bien y de buenas.

Van bien las cosas pa'l flaco.
Se siente bien.
¿Ya lo sabes no?

Hasta aquí el telegrama.
La imagen pocos la entenderan. Es una versión de Ícaro que encontré en el internet, desconosco el autor.

ERDI #3

Me lo encontré en EL UNIVERSAL ON LINE
¿Qué se obtiene de la mezcla de la danza de concheros, muchos litros de bacacho y todo el fervor vertido el día de la Virgencita de Guadalupe? Una peda de pocamadre ¿no? Bueno, quizá eso pensó un danzante que murió en pleno atrio de la Basílica de Guadalupe después de litros y bailes. Madres, pobre, David Jiménez Mendoza, de 22 años de edad, danzó durante horas con un grupo de los conocidos concheros, y al mismo tiempo le inflaba con singular gusto al ron blanco de conocida marca del murcielaguito. Pues resulta que el compadre conchero -en paz descanse-bebió ron blanco hasta embriagarse y después volvió a bailar. Sopas, entró en paro cardiaco. Ni la Virgencita ni San Juan Diego aparecieron en su ayuda.
La foto es obra de Luis García Soto, fotografo de EL UNIVERSAL, que espero no me demande por subir su material a mi arbitrio.

Yo misógino

Me critcaron. En el diario dijeron que el pie que escribi (reproducido a continuación para los cientos de lectores que tengo) a esta foto fue totalmente misógino. ¿Será? A mi me salió natural, mi jefe eso dijo: "Así son todos los misóginos: naturales". ¿Será? Ahora además, de inMundo, soy misógino. A continuación el polémico pie de foto.

Arrinconada. En la esquina del célebre table dance conocido como Porky’s —uno de tantos tugurios, antros y discotecas supervisados por las autoridades en este fin de semana para el cierre puntual de sus puertas—, fue captada una de las trabajadoras del tubo mientras el operativo rendía frutos. Ante la cámara fotográfica la dama perdió la desfachatez que les caracteriza y optó por la posición fetal para impedir que su rostro fuera captado.

Casi 200

Ahora tengo otro reto en mi cabezota.
Suena bien.
Suena complicado.
Suena descabellado.
Pero suena muy bien.
Esperen noticias los primeros días de diciembre. Será como entrevistar a 180 y tantas personas. Casi doscientos.
Cuando hablamos por teléfono, Nicolás mencionó su pericia por hacer necropsias psicológicas. Ese día todo pintaba bien.
Ahora, día uno de la investigación, la faena no va muy bien va mal.
Nicolás retrasó media hora la entrevista.
Espero pueda escribir mejores noticias la próxima vez que me siente aquí y remonte el proyecto de los Casi200.

El operativo y el BON ICE

Ámonos. La procuradora revisa facturas, el jefe de la policía judicial asoma su pancita y carga tremendo cuerno de chivo, y el Inmundo sale captado por la lente de la compañera Griscel del memonto a diario, digo Momento Diario. Un saludo y gracias por la pic.
Bueno pues el día estuvo ajetreado. Ahí ve uno corriendo a vendedores y policías. Unos corriendo a buscar las facturas para comprobar la legalidad de las autopartes que venden y otros pues entrando y saliendo de sus negocios y bodegas.
Lo más curioso fue que entre tanto despapaye no faltó un detalle bien cotorro. Un vendedor de BON ICE hizo su aparición pregonando para vender los famosos pepidos de a dos pesos. Se le hizo montón, tanto de reporteros, como de polecías y vendedores. El del BON ICE hizo su agosto. La procuraduría hizo su noviembre. Detectaron ocho bodegas de pura autoparte robada. Ah, el del BON ICE se encabronó porque un par de ojetes no le pagaron dos pepitos de mango, dos de limón y uno de uva. Plis hagan favor de liquidarlo.

Cuidar la espalda

Un breve anuncio.
Admito que a veces soy hocicón.
Admito que hablo de más, hasta cuando estoy pedo.
Admito que soy despistado.
Admito cuando la riego y me equivoco.
E incluso hasta cuando no lo admito, no sé mentir y termino admitiendolo con mi cara de pena.
Pero, cuando a uno se lo arrastran lenguas ajenas, cuando eso pasa, duele.
Una mentada de madre para quien lo merezca. Estaré pendiente y cuidaré mi espalda.
Gracias.
Es todo.
Buenas noches.

Los dos Inmundos

Ya tengo foto para mi velorio.
Carnala! Selene! Bueno alguien que me lea y crea que estará cerca de mi el día que parta de este mundo... un favor. Aquí en este post aprovecho para pedirles que el día de mi funeral -advierto que esto no es un post póstumo, no se espanten- pongan cualquiera de las dos fotos a la entrada eh! Así como le hacen los gringos en las películas. Y ya con mi foto ahí, pues me recuerdan del modo que quieran. Ah, agradesco a la señorita Esther Chelius por ambas gráficas que tan bien le quedaron.

La reina de la pista

Ámonos. Admitamos que este es un momento de cabaretera frivolidad. Es que la Madonna los provoca, lo merece. Está que echa chispas.
Maldita vieja, es asquerosamente rica, es un perfecto producto comercial. Su rola Hang up es tremendamente pegajosa y no tuvo que quebrarse mucho la cabeza. Nomás fusilarse un poquito de ABBA, ponerse leotardo y demostrar lo buena que está a sus 47 años. Carajo. Pinche vieja, repito.

No quiero

Quisiera ser frío, como tú.
Voltear en el instante en que tú apareces.
Voltear e ignorate.

Quisiera ser valiente, como tú.
Dejar a un lado los recuerdos compartidos.
Olvidarlos bien en el rincón más oscuro de mi cabeza.

Qisiera ser sigiloso, como tú.
Seguir tranquilo a pesar de las derrotas.
Tener bien calladitos los demonios internos.

Quisiera dormir tranquilo, como tú lo haces ahora.
Que mi alma de una vez por todas reposara.
Que dejara de sollozar de nerviosismo.

Quisiera ignorarte,
quisiera olvidarte,
quisiera callarme,
quisiera tranquilizarme.
Quisiera, pero no quiero.

Quisiera vivir con la certeza de saber que tu tienes certeza en que por un momento me amaste.
Quisiera, pero no quiero.

Ya estoy hasta la madre de Elba Esther

Eso dijo el buen Zeus y se metió al baño a tirar un cake.
Al pobre le encargaron limpiar la versión estenográfica del round más famoso de Elba Esther y Madrazo. Ése que se dio en el programa de López Dóriga.
Y es que así es esto del abarrote.
A veces un tema suena tremendamente apasionante.
A veces ese tema dura toda una larga semana repercutiéndose en los medios de comunicación.
Después de tales ocurren dos reacciones: sarpullido o insomnio.
El insomnio en uno como reportero que se la pasa monitoreando hasta si Madrazo le echó un pedo en la cara a Elba Esther. El sarpullido en aquellos que cámaras y micrófonos utilizan para ventanear al que creen más corrupto y así seguir chingando al pueblo a sus anchas.
Que bonito es México. Me cae de madre.

El monero y el inmundo

Al monero se le quiere. En parte porque es serrano, en parte porque yo proyecto en él la idea loca de algún día ser monero. Ja, pero no estuve tan loco como él. Señoras y señores, con ustedes Elmer. El monero del pasquín que más quiero -osease Diario CAMBIO y es que quizá no sea el mejor periódico pero de ahí traga este inMundo, y ese, ese es otro tema-.
Ahí va el proceso. Pos el Elmer me chinga todos los días a eso de las cinco de la tarde y entre todos le pensamos la idea, a veces de Rueda, otras de Mario, muchas de Zeus, también del Nene vienen las ocurrencias, y unas más son mías. Pero siempre sale, para buenas o para malas aparece el cartón y el fregado Elmer culmina la idea con su trazo.
Ayer este querido monero celebró sus dos años publicando. Felicidades. Para aquellos que quieran conocer su trabajo aún el jueves y viernes de esta semana permanecerán sus monos en el lobby del Teatro de la Ciudad -sí, el que está en el zocalo-.

Mariposas

Ya es algo noche. Muero de hambre. No tengo ni un centavo. Pero bueno mañana es quincena. Debo hacer algo con mi bolsillo. Cerrarlo más seguido o no se. Pero pareciera que mi dinero se convierte en mariposas. Se va y no vuelve. Demonios.
Lo peor. Esta quincena ya está resuelta entre las deudas recién agragadas y la sala nueva. Bueno espero comer a mis anchas siquiera.
La foto debo agradecerla a Bibi, amiga de El Sol de Puebla. Me agradó bastante la mirada de la señora, parece que piensa en miles de cosas, que trae en mente una guerrilla o que simplemente -como yo- piensa en que le cuadren las cuentas.

Margarita no tiene la culpa

Mi diosa de la cumbia tan chula, preciosa y buena onda y mi secretario que la caga con sus comentarios. Y luego dice que no es elitista. Pero bueno, va el anuncio, para aquellos que nos encanta la música chunchanquera Margarita, sus cumbias, su versión de "Devórame otra vez", y todo su sabor van a cerrar el Séptimo Festival Internacional de Puebla. ¡¿Cómo no chingaos?! Si bien lo dice mi secretario: "la cultura no solo es para gente que no huele mal". Cualquier duda en www.fip.gob.mx, donde está el programa completo del super evento cultural de Puebla que este año se quedó corto. Muy corto. Pero bueno, de eso, Margarita no tiene la culpa.

Pacto de civilidad

Igual y no se alcanza a leer. Pero este es el cartón que Naranjo hizo a colación del pacto de civilidad entre Montiel y Madrazo. El pacto pasó sin pena ni gloria y Montiel terminó fuera de la elección. Hoy todo apunta a que Everardo Moreno "Cantinflas" pierda en tremenda muestra de cómo hacer el ridículo pero amarrar un hueso en el PRI.
Por cierto en el texto no se alcanza a leer el diálogo entre ambos puercos que acuerdan. Aquí va la traducción.

Marrano 1 (con voz de Elmo de Plaza Sesamo):
Pero que no se valga aventarnos mierda...

Marrano 2 (con voz de Abelardo Montoya):
¡Sale!

Jocoso el cartón. Ja.

ERDI #2

El Rincón de Datos Inútiles
Expediente #0002

Ja. El inMundo a la South Park. Un día de ocio el buen Mark lo hizo para mi. Digamos que a South Park debo agradecerle el tener que crear una clasificación nueva en los formatos para el lenguaje televisivo por el exceso de mentadas de madre y blasfemias. Además agradesco el capítulo en que Cartman se cree muerto. Y qué decir del episodio que repiten ahora mismo. Jesus VS Lucifer. Debo agradecer al Dios en el que no creo por un programa como South Park.

Otros datos duros
A Fox le dijeron perro faldero del imperialismo. Nada alejado de la realidad. Detalle jososo del presidente venezolano, Hugo Chavez. ¿Será que AMLO termine siendo un rpesidente como él?

3 mujeres 3

De izquierda a derecha mi madre, Emma Vargas Díaz, mi tía Dora y mi hermana Miriam. La foto fue tomada por su servilleta año y medio atrás de la muerte de mi madre. Recién pasaron las fechas dificiles y mis meses dificiles también. El aniversario luctuoso de mi madre fu casi hace un mes y al parecer no hay saldo de depresión. Va mejorando el inmundo ánimo en el que en ocasiones me envuelvo. Esperemos se mantenga. De las tres mujeres sólo me queda mi hermana, con menos cachetes, claro. Anda super flaca. Mi tía Dora no me habla desde que mi padre se volvió a casar. Ella se lo pierde.

Manías

Diez manías que el inMundo Animal no puede controlar. Tomen nota inexsitentes lectores.

1. No paro de rascarme el cuello, manos y abdomen cuando estoy nervioso.
2. Hago muchos gestos cuando hablo. Terminaré más arrugado que Jack Nicholson.
3. Intento ser paciente con todo, incluso con aquello que necesita celeridad.
4. Cuando salgo del trabajo no tengo sueño. Mi día finaliza desvelandome viendo infomerciales.
5. Si una canción se me mete en la cabeza acabo venciendome ante el imperialismo. Compro el disco compacto de inmediato.
6. Las ocasiones en que hablo con mi padre no le dirijo la mirada a los ojos.
7. El día que se me irritan los labios por el frío termino comiendome los pellejitos de piel. ¿No suena asqueroso?
8. Siempre tengo la necesidad de bañarme escuchando música.
9. Por lo general cuando me enojo, el coraje no baja rápido. Si el enojo es mucho me dan náuseas y termino vomitando verde.
10. Si no pongo atención, estoy frito. Si no anoto, estoy frito. Me hicieron la observación de que a veces pareciera que cuando me hablan mi mirada se pierde y busca al hamster que mueve mi cerebro.

Chinga tu madre BLOGGER!

Hoy estoy encabronado.
Buenas noches, como que hoy mi buen humor no carbura.
Por si fuera poco esta cosa no quiere postear.
El colmo será que suba este reclamo.

Pequeño aviso de ocasión

Me pidieron que definiera algunas consecuencias.
El saldo rojo de una llamada, de una metida de pata, de varios improperios pues.
Creo que a quien va dirigido esto lo leerá y entenderá.
Muchas gracias, pero no gracias. Tomaré mi distancia como se lo comuniqué. Disculpe, pero esto es para recalcar que sus modos no son los míos. Disculpe, pero le pido se reserve para la amistad en la próxima ocasión en que nos veamos.
Espero que le vaya muy bien y que encuentre a alguien que le corresponda como yo no puedo.
Un beso.

Inmunda Mia

Ay nanita.
Con ustedes Mia Colucci desde Rebelde. El Inmundo Animal sorprendido por esa pose de diva al puro estilo de Gael García Bernal en La mala educación. Santas quimeras Batman. ¿Ocasión? Fiesta de cumpleaños de Darío y Cecilia. La regla era que todos fueran disfrazados. Aunque algunos exageraron. Mia Colucci -alias Alberto- fue un momento mi pareja de baile, nótese la cara del Inmundo Animal. ¿Mi disfraz? Pues comenzó siendo de empleado de CFE o de la Compañía de Luz y Fuerza, pero algunos prefirieron interpretarlo como de dictador bananero por la gorrita que hacía juego perfecto con la casaca. De la anécdota guardo esta fotografía que muy amablemente la señora de Cravioto, doña Tuza, nos tomó en el instante que Chichi Peralta sonaba en el salón con su canción "Procura". Buena party.

Hablando de fuertes latidos

Una vez bajé de tu carro.
Perdí dos segundos viendo el reflejo de tus ojos. Con la luz del mediodía se hicieron un poco más claros, o al menos eso percibió mi vista de daltónico registrando detrás de tus espejuelos. A su vez tus manos se acomodaron sobre el volante en un movimiento mecánico. Luego sonreiste.
Alrededor de un minuto me llevó darme cuenta que seguía observandote. Al notarlo me sonrojé un poco y me despedí de usted.
Y usted... ¿lo notó?

ERDI #1

El Rincón de Datos Inútiles
Expediente #0001

No creí que una noticia me sacuediera más que la Operación Catafixia, aquella en que se subió la popularidad de Chabelo con su despido y recontratación. Ahora resulta que Homero Simpson deja la cerveza porque se vuelve musulmán.
Según el diario The Independient aseguró hoy mismo que Fox ya comenzó los trabajos para que la familia amarilla entrara a la industria comercial del Medio Oriente.

1. Ahora son los Shaaaamshon. O algo así.
2. No habrá rosquillas ni chela.
3. Homero, sera Omar.
4. Bart se redujo a Bard -muy buena la adaptación-
5. Las fuentes citadas no reportan datos sobre el futuro del reverendo Alegria ahora qeus e adore a Alá en la serie.

Estaremos pendientes.

Otros datos duros.
¡¿Que Arturo Montiel renunció?! ¿Se dedicará al arrendamiento de sustuoss inmuebles? ¿Vivirá de sus rentas? ¿Entrará Jackson al quite? ¿Los destinos del PRI se someterán ante ese ser de bigotito burocrático? Oh Dios, cada vez me das más evidencia para no creer en ti.

Escapo de algunos viejos hábitos

Dejé de tomar el café expreso cortado con pana.
Abandoné mi gusto por escuchar el sonsonete de Damien Rice cantando Blower's daughter*. La verdad es que ahora me da miedo lo que siento cuando escucho tal canción.
Además dejé mi singular gusto por Coldplay y todo lo que sonara como ellos. Incluso perdí "X&Y" y no me dolió para nada.
Estoy suprimiendo mi necesidad por arrullarme con Here with me de Dido.
Hace dos días pasó la chica de los perfumes y estuve a punto de comprar Cold Water de Davidoff. Ese aroma me eriza la piel. Ya no quiero sentir eso.
He obtenido otros hábitos.
Fumo al menos dos cigarrillos al día.
Me atraganto una una torta de lo que sea cuando no tengo tiempo para comer decentemente.
Tomo una cinco botellas de agua en toda la tarde.
Desde que mi padre se compró celular hablo por teléfono con él mínimo una vez a la semana.
Y espero ahora tener un poco de fuerza de voluntad para dejar de escapar de camas ajenas a hurtadillas.

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Mala cara

Esa cara se la debo a la desmañanada que significó el viajecito tras el gober y Julio Frenk, el secretario de salud. El colorcito de mi piel se debe a la tremenda infección estomacal que me dio el chayolunch que muy amables en prensa del gobierno del estado regalan para que no estemos jodiendo con que inviten la comida. Nomás bastó una manzana y un yogurth para que mis esfínteres trabajaran al mil para evitar cagarme en mis pantalones en medio de la catástrofe que dejó el cabrón de Stan. La foto se la debo a la señora de Cravioto, doña Tuz -alias Ruth- que tuvo a bien retratarme en mi etapa chorrillenta.

Yo no sé

El siguiente es un fusil del poeta César Vallejo

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre Vuelve los ojos,
comocuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vividose empoza,
como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé

Tordo, perro, mula

El día en que mi madre visitó por última vez a la tía Amparito llamó al infortunio por el atuendo perfecto que llevaba. Se le ocurrió irse de zapatilla alta en la terracería de la sierra. En La Cumbre, lugar que era su destino, el auto de papá tronó. Ambos terminaron caminando hasta subir el cerro donde la tía abuella llevaba viviendo más de 50 años, desde que su marido, don Juve, se la robó, como dicen: convertido en perro.
Don Juve era un nahual, o eso presumía mi tía. Pero nadie se lo negó cuando sus hermanos la vieron siendo hipnotizada por un tordo desde Coacuila, arrastrada por un perro por la puerta de su casa y llevada en el lomo de una mula hasta La Cumbre.
Animales todos, de tonos negros y grisaceos, como dicen que son los colores de las bestias encarnadas por un nahual.
Años más tarde, mi tía abuela regresó a Necaxa contando que su marido la mantenía con lo robado de cosechas ajenas, que le rezaba a la calavera de un niño y que usaba velas negras para llamar a la Santa Muerte. Que hablaba con "El Malo", todos los días. Que era su amigo y su cuidador, casi su patrón.
En cada encuentro con la gélida dama, en cada plática con "El Malo", don Juve era llevado. Su alma era expulsada.
La muerte llevaba su espiritu hasta el cuerpo del animal más cercano y le daba un tiempo límite para habitar la carne de aquella infortunada bestia, que al ser abandonada terminaría muerta en el camino.
Contó la tía abula que Don Juve la dejó en su jacal y no apareció después de un mes de la explicación que le dio a su recién robada esposa.
Amparo tuvo que comprar un poco de hilo con los centavos que tenía, empezó a hacer carpetitas y a vivir de ellas. Así mantendría al único hijo que tendría meses después. Porque el señor, aquél nahual, la montó fieramente. Ahora a la inversa: como si tuviera todos los animales los tuviera dentro. Fue tan efectivo que a la primera dejó a la tía preñada.
Al tiempo, el desobligado marido que tenía regresaba volando por la ventana o arrastrandose por el piso.
Regresaba a su piel humana, le hacía otro hijo y volvía a su vagar.
A la tía Amparo le hizo doce hijos, once de los cuales ellos fueron abortados.
Algo le debía a la Santa Muerte o al "Malo", porque nunca se lograban. Al mes número siete siempre los perdía.
El hijo menor fue el único que sobrevivio. Nachito.
El tío Nacho nació cuando don Juve regresaba de La Ceiba luego de asegurarse un terreno de precio más bajo, decía que tenía intereses en el pueblo, pero el terreno lo perdería en un juego de cartas días más tarde.
El padre de Nacho lo engendró recién regresaba de una piel de pelibuey. Mi tía Amparo no se esforzó en tenerlo, el destino de estar casada con un nahual es sólo tener una cría.
Dos días más tarde don Juve tuvo un desliz nocturno, se escapo con una niña de la población de María Andrea, sitio muy cercano a Poza Rica y ya con el clima digno de Veracruz.
Aquella niña tenía 14 años cuando se la robó del mismo modo que a la tía Amparo. Primero fue tordo, luego fue perro y al final una mula.
En la primera noche con la menor fue que se excitó de tal manera que con la carne fresca en frente olvidó hacer el rezo diario a la Santa.
A las doce de la noche debía cantarle y arrullarla para que no vuelva por él en un momento equivocado.
Pero sus impulsos con  la chamaca provocaron que dejara de lado la negra oración.
Minutos antes de terminar dentro de la niña la Muerte ya le había dado santo final.
Su semen, su cuerpo, ya estaban fríos cuando la joven que poco sabía de placeres carnales descubrió que estaba muerto.
A la tía Amparo le fue devuelto el cuerpo del Juventino, pero desollado por los familiares de aquella niña que también fue hipnotizada por ese encantador nahual. La muerte fue un poco violenta, como lo es a veces la gente de La Ceiba.
Los asesinos tuvieron la amabilidad de devolverle a mi tía abuela el morral de ixtle que siempre llvaba Juventino al hombro. Dentro encontró una calavera de niño, su Santa Muerte, dos velas negras sin encender, aquellas que debió haber usado para cantarle a la santa niña fría.
Esta historia escucharon mis padres después del viaje en que perdieron la elegancia en medio de la sierra.
A mi madre poco le importaron las zapatillas y a mi padre se le olvidó el automovil.
Esa noche en casa de doña Amparito prefirieron escuchar más historias sobre su único y bizarro amante: su difunto marido nahual.

Zacapoaxtla 081005

Zacapoaxtla. Sádado 8 de octubre. En la foto, de izquierda a derecha, el señor Jorgito Cravioto, su señora esposa Tuz -alias Ruth-, la mismisima flordecalabaza, osea Selene y el inMundo Animal, osease yo. Nótese la pose reporteril, el lodo en los zapatos y el hambre en las panzas. La foto se debe al buen ánimo de la compañera reportebria gráfica Esther Chelius que andaba de ánimos como para lograr que me vea decente en la foto, medio panzón, pero decente.

Nahual

¿Tú qué eres aparte de ser humano? -me preguntó Bibiana vía chat.
Me quedé pensando.
Le respondí que soy un zorro por las noches.
Entre sueños me convierto en una especie de nahual.
Un hombre animal que termina robando huevos de gallina.
Salto por la ventana de mi cuarto cada noche.
Así pasó con el tío abuelo.

Una vez que robó a mi tía Amparito y se la llevó a vivir hasta La Cumbre le demostró cómo dejaba encerrados a los hombres convertido en un tordo, le enseñó cómo robaba huevos de las granjas, a la mañana aparecía una gallina todos los días. Había desayuno, comida y cena gracias a las habilidades del tío abuelo.
Tendría que conseguir una calavera de niño, orale a la Santa Muerte y brindar los ojos de dos recién nacidos para poder serlo, esa fue la fórmula. No pienso seguirla más que en sueños.

15 días

Tengo una quincena.
Así dijo Mario. "¡Una quincena pinche Mundo¡"
Chíguele Dn InMundo, a sacar la casta.

Nota bene
Ah por cierto, la picture me la tomé en algún día de depresión, hace como un año o año y medio.
El excelso retoque me lo hizo mi amigocha Lia, alias la Chata.
Es un buen retrato del InMundo Animal.

51:GuiónCorto

Este es el blog No 51.
Habría subido una foto pero el maldito blogger da lata.
Hoy no hago nada, es medio día y no tengo nota.
Llevo dos días recordando otro diálogo corto, otra explicación sencilla... una de muchas que se dan entre sábanas húmedas:


- ¿Por qué sólo nos sale bien esto?
- Porque no hablamos.

Mala frase para celebrar el posteo número cincuenta y uno.

Ximena cantaba

"El cienpies es un bicho muy raro
Parece ser muchos bichitos atados..."

Así cantaba Ximena, esa tarde de septiembre había despojos de un fuereño con anhelos de presidencia. AMLO recién había hecho un mitin apoquinado por ser viernes a hora de oficina. Luego de dos horas con el sol de frente y un candidato de muy conocido discruso popular corrí al NH. Ahí conocí a Ximena.

Su tía la llevó de incógnito a una rueda de prensa. De cinco años la niña de preciosa sonrisa observaba un poco inquieta a Rebeca Jones y a Alejandro Camacho. No sabía qué hacía ahí. Su tía terminaba de trabajar. Ella durmió un rato, aguantó la bromas de los extraños y también tomó a dos hombres de la mano. Imagino que ahora ya ni lo recuerda.

Ximena iba por el zócalo, colgándose de palomita desde los brazos de ellos. Es el primer recuerdo de ambos. Ellos si lo recuerdan y alguna noche eso ya fue confesado.
Pedro fue una de esas manos, la otra mano yo la conosco muy bien.
Bien puestos sus 22 tiene Pedro. Recién los cumplió. Otro virgo en el camino apareció. Es un nueve en números astrales. ¿A esos números se deberán su sonrisa retorcida, su exceso de confianza, su don de carcajadas y el ánimo inquebrantable? No lo sé. Eso detalles provocarán una despedida dolorosa para muchos.
Al dolor de la ida le sumo un descaro que yo no me perdono, hubo un sentimiento que me atropelló, que le arruinó la salida triunfal a Pedro y que aún así el despegue a su cuenta regresiva se ve inevitable.
Dice que son 20 meses exactos. Después del descaro, después del bofeteo de los asegunes, estornudó todo el dolor y perdonó el fin de semana que mal planeo y que le destino dispuso amargo.
Pero prometió que seremos amigos y como en un buen acuerdo donde las dos partes hacen perfecto juego, yo prometo corresponder dicha contrato.
A Ximena no le he vuelto a ver, pero pareciera que hace amigos con todos. No se le dificulta ni necesita hacer acuerdos de no contacto. Ximena imagino que seguirá sonriente.
Después de esto una buena amiga dice que cuando le hablan del destino ella cambia la conversación. Yo digo que el destino nos cambia la conversación a todos. Mejor aún, me parece que el destino tiene una charla inteligente.

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*Este escrito fue cambiado arbitrariamente por el inMundo autor. Luego de los hechos acaecidos en recientes fechas preferí una disculpa extensa en este espacio. Ud disculpe Dn Pedro.

Tengo gdipita!

Estoy todo agripado, me siento mal, me duele la cabeza, tengo un poco de fiebre, sueño, el cuerpo cortado. Me duele todooooo.
¡Carajo! Porqué salgo de los dolores emocionales y entro a los físicos.
La neta, septiembre si apesta.
No pienso postear más hasta mejorarme.
Ningún choro por el momento.
Abur. Dibodo manito, diría Dehesa.

Va de retro Satanás

Está bien ya pasó todo. Después del que podría considerar como el segundo truene significativo de la era inmundiana no me desangré, no morí, al parecer respiro y mis pupilas siguen en su lugar, sólo mi corazón saltó un poco a la hora del encuentro en el zócalo conseguí lo que quería. Quería saber cómo estaba. Quería hablar -y lo hice aunque fueron escasos tres minutos-, me dio gusto por el encuentro.

Hace dos días que hice la semana de quedar en solitario. Y al parecer las cosas van bien. No veo mayor compliación. El único problema es que los sigo contando, como si me urgiera encontrar a alguien más para este asqueroso e inmundo lugar que es mi vida. No lo recomiendo. La mayoría de mis conocidos dicen lo mismo. Por el momento no hay muchos invitados a este barco. Perfecto para el soliloquio.

Buenas noches Puebla. Buenos días Inmundo.

Dice adiós en domingo

Sol de mañana. Quema y no calienta. La diez y media me dieron frente a Aparicio, esperaba la 72 A. Pensé:

Una semana. Tengo una semana.
Va la cuenta regresiva, hoy es domingo y en una semana habrá de irse.
Perfecto, el ardor comienza a despedirse, hay tiempo para sanar, ya me fumaba siete cigarros al día, aún hay vida, aún puedo andar.
Ahora empiezo temprano el domingo. No he desayunado, pero el cuerpo me obligó a estornudar estas letras. Hoy es domingo, quedan siete días.

Una señora rechoncha me empujó, hizo que abortara mi soliloquio. Venía el microbus. 20 minutos más tarde estoy aquí. Buenos días, la semana apenas comienza.

Septiembre me da asco

Septiembre me da asco y es porque te despides.
Mi madre hizo lo mismo. Ella se despidió, sabía que no volvería.
Algo me dice que tú no vuelves. Se subraya lo definitivo de las últimas y drásticas medidas.
Septimebre me da asco y es porque reinicia la etapa del error y prueba. Prueba y error.
Mi mala costumbre de contar hasta diez. Esa mi mala costumbre de respirar profundo, de soportar lo malo, aguardar a la calma, a que todo se vea mejor. Maldita sea esa mala costumbre.

Octubre me da miedo, es porque mi luto reaparece. Ahora cargaré con dos. Uno porque el cadaver de lo que tuvimos apesta a perro muerto. El luto número dos será por mi madre que se fue.

Siente orgullo. Puedes decirte el dolor Nº 2 que mi vida padece.

Diálogo

Lo ordeno tres veces.

- Quita esa cara.-
- ... -
- Quita esa cara.-
- ... -
- Quita esa cara... y disfruta.-

Eso dijo. Ahora llevo una marca en el costado de mi cuerpo. El sello de dos dientes incisivos ahora son su recuerdo.

10 razones

Mi estado anímico está de la mierda en estas fechas por diez sencillo puntos

1. El conato de gripe volvió.
2. Tocho y yo estamos huérfanos.
3. Zeus está de vacaciones.
4. Reporteo y edito.
5. Duermo poco.
6. No he podido ver "El almuerzo desnudo".
7. Se me agota el efectivo.
8. Septiembre me da asco.
9. Octubre me da miedo.
10 Y falta poco para octubre

Mínimo recuento

Lupita me vio llegar mal. No estaba equivocada
En el fin de semana me sentí cansado de andar sobre lodo.
Ahora me siento cansado de perder el tiempo contando un vez más la mala relación con mi padre. Es más, sin querer perdí la relación del viaje antes de subirme al camión, mi diskette se habrá quedado botado en algún lugar de la terminal del ADO, así no habrá que recordar un oscuro episodio más de las insanas relaciones de familia. Papá no cmabiará, yo tampoco. Espero pueda vivir cómodo, espero volverlo a ver sin sentirme incómodo.
Me cansé de pisar sobre charcos, me cansé de andar sobre lobre lodo. Mi padre está bien en su fortaleza de hirba. Con eso me doy por bien servido.